LA BATUTA. Cuento

Lev Lijachov era el director más amado, seguido y envidiado de todas las orquestas europeas.

Largos años de Conservatorio, miles de horas quitadas al sueño, a los amigos, al fítbol y a las mujeres, pero, más que nada, mañanas enteras de ensayo, habían formado alrededor de él una aureola casi intachable.

Como todo niño había entrado al mundo de la música a los 6 años. Desde que cumplió 10, su madre lo despertaba a las 6,30 de la mañana para ensayar.

Dio su primera gala de piano a los 12

Ahora llegaba al teatro un par de horas antes de cada concierto, más allá de cual fuera la ciudad y la orquesta con la que tocara ese día con la misma modestia que tenía cuando era estudiante.

Se ponía su frac y esperaba cerca de la sala. En el momento adecuado aparecía ante la platea, saludaba cortésmente, giraba hacia la orquesta, cogía la batuta, sacaba un papelito del bolsillo derecho de su chaleco, lo leía atentamente, lo guardaba en el mismo lugar... y comenzaba el delirio. Así una y otra vez. Estuviera de gira o tocase con su orquesta, la Filarmónica de San Petersburgo era igual: aparecía ante la platea, saludaba cortésmente, giraba hacia la orquesta, cogía la batuta, sacaba un papelito del bolsillo del chaleco, lo leía atentamente, lo guardaba en el mismo lugar y comenzaba a volar. Cuando falleció Lev Alexander, el concertino de la orquesta, fue al velorio. Saludó a la viuda, y como no quiso ver a Lev muerto en la sala, siguió por el corredor hacia el interior de la casa. Al pasar por una habitación vio colgado de una percha de pie el frac de su maestro. Quedó paralizado. Cerró los ojos y una vez más tuvo la imagen del genio, ovacionado por el público, girando, cogiendo la batuta, sacando un papelito del bolsillo derecho del frac que estaba ahí, delante suyo, leyéndolo atentamente y comenzando el concierto. Lo recordó leyendo el papelito dos días atrás, el sábado, antes de dirigir la mejor versión nunca escuchada de la 6a Sinfonía de Chaicovsky. Ese día el público lo hizo salir ocho veces a saludar. Alexander dudó. Dudó cinco segundos, miró si venía alguien y por fin entró en la habitación. Se acercó y metió sus dedos en el bolsillo derecho del chaleco. Ahí estaba. Sí. Abrió el papelito y leyó lo mismo que leía el gran maestro antes de cada concierto: "Cuerdas a la izquierda. Vientos a la derecha". Alvaro Cucvdra

Dedicado a todos aquellos que con la música, la danza, la escritura, la pintura, el arte en general se permiten expresar no sólo belleza sino también los miedos, la rabia, la angustia, el dolor sintiéndolos como personajes que viven dentro de ellos y pugnan por salir con mayor o menos intensidad que la resistencia misma a dejarlos aflorar no para gustar sino para crear y ser ellos mismos.

espero disfruten de la música, el video, la danza......susuru