viernes, noviembre 25, 2011

PROSA FICCIÓN - Dueto entre JOP PIOBB y SUSURU

Cantón, 18 de enero de 1885. Querida alumna SUSY: Voy a tratar de ser lo más breve posible, ante tu interesante investigación y proposición. me vine a Cantón desde los 6 mil metros donde vivía en un lamasterio comiendo vegetales y leche de yak. Comprenderás que hay dos países vecinos que están investigando desde hace mucho tiempo en comida marina. Ya los chinos y japones están investigando en las algas grandes cloroficias y rodoficias y una de ellas, el agar-agar tiene propiedades digestivas, muy superiores al tilo, la manzanilla y la yerbabuena. Ambos países están determinando cambios radicales en la salud nutricional del mundo. De hecho, están haciendo unas estadisticas basados en las comprobaciones de los viveros de piscicultura u de cultivos de algas. Debido a estas investigaciones, se ha determinado que, con el correr del tiempo, el mundo tendrá que crecer a un ritmo demasiado acelerado para la forma afr´cola actual. Por tanto, el ser humano tendrá que seguir los patrones de mantenimiento de los viveros, que permanecen estables en producción, aunque se pongan más peces o algas en el vivero, según la ley de Darwin de SELECCIÓN NATURAL. Con respecto a tu pregunta sobre el KARMA, te diré que en la BIBLIA sale su definición: LO QUE SIEMBRES, COSECHARÁS; con la vara que midas, serás medido, el que siembra vientos, recoge tempestades. Eso es lo que te digo por ahora, para no extenderme más. SALUDOS, TU MAESTRO y admirador de tu ciencia.

Puerto Kant 18 de enero de 1885 Mi querido Maestro: En estos meses transcurridos desde nuestra última conversación por este medio continúo trabajando arduamente. No me doy por vencida. Agradezco su explicación sobre el KARMA, lo cual me estimula para seguir construyendo en beneficio de los más necesitados. Entiendo perfectamente que hay muchos intereses económicos de por medio en la búsqueda de cambios nutricionales. Usted se encuentra en un lugar privilegiado cercano al Río de las Perlas que tuvo repercusión en el crecimiento de Hong Kong. No pretendo enojarlo ni hablo de causar otra Guerra, como la del opio con el Reino Unido, pero mi voz interior me dice que voy en la ruta correcta. La economía crecerá a medida que las poblaciones tengan más acceso a diversos alimentos nutritivos de rápida elaboración. Pido por favor revea lo que envié. Sólo usted tiene los medios para que mi proyecto salga a la luz y se comercialice con efectividad. La mezcla en cantidades muy exactas de las algas marinas con corales se pulverizan y deshidratan y al entrar en contacto con el agua, el aire y unas gotas de caldo de hongo Shiitake dan la fórmula mágica. Este hongo se encuentra en Oriente y le propongo cultivar el mismo. Sus empresas son muy generosas en ganancias. Sólo pido el patentamiento de la fórmula y la inversión. Los negocios serán manejados por usted. Quedo a la espera de sus noticias. Que Dios lo bendiga. Mis respetuosos saludos: Susy DERECHOS RESERVADOS

domingo, octubre 09, 2011

Nocturno

Y ya despierta, tendré la plena certeza que desaprenderé lo aprendido........

martes, septiembre 20, 2011

CONCORDIA: de Susuru

A veces suelo ir al Parque de la Concordia para sentarme debajo del añoso ombú, el único del lugar. Siento que es como ir a la casa de un amigo fiel para que me abrace. Y me quedo reflexionando profundamente acerca de los diferentes misterios que nos presenta la vida cotidianamente. Mientras pienso y reflexiono, acaricio una raíz que está fuera de la tierra. La miro, la observo y la toco. Y visualizo una forma, la de un hombre descansando. Sin dejar de posar mi mano sobre ella intento captar algún mensaje oculto en esa forma, en ese rústico marrón viejo, arrugado, algo roto y agrietado recostado sobre el verde césped recién cortado del parque. Los rayos de sol se colaron por esas grietas e iluminaron mi mente. Y con esa tibia luz matizando el instante en el que siento que vos, que yo, que nosotros, que ellos, que todos, somos como ese árbol. Que las cosas viejas o muertas son semejantes a todo aquello que descansa en nuestras raíces. Son lo que nos sostiene para podernos elevar en el follaje de nuestras vidas y acercarnos hacia lo más alto. Sigo pensando y me digo: conocer y mantener limpias y sanas nuestras raíces nos arraiga en cualquier suelo…es nuestra riqueza interna que nos sostiene, de allí provienen nuestros frutos y nuestros pájaros libres. Al mismo tiempo me voy dando cuenta que un árbol sin bichos, sin savia, sin hojas y sin pájaros carpinteros que hieran su corteza, quizás no tendría vida. Las heridas y las llagas son parte de la vida de este ombú, de este árbol, que me da sombra, que me cobija, que me permite venir a visitarlo. Y me doy cuenta que me gusta este y no otro cualquiera, porque anida vida en él y sin embargo permite que lo lastimen. Todo esto le aporta diversidades que vuelven a sostenerlo, a erguirlo, a renovar su follaje y a recomenzar como sostén de un nuevo ciclo en su función de continuar dando vida, cubriéndose de colores, de fragancias, de mariposas, de gotitas de lluvia, de savia, de esperanza, aunque sean muy visibles sus cicatrices, algunas más recientes que otras. Yo misma con mis caricias guardo en ese lugar mis fracasos, mis recuerdos buscando consuelo para mis días tristes y savia nueva para volver a empezar, para conectarme con las pasiones alegres, para construir nuevos modos de transitar este parque de mi barrio Ensimismada en mis pensamientos un hombre joven, muy delgado y harapiento se acerca y me pide dinero para comer. Mientras busco en el bolsillo le pregunto como se llama, que edad tiene, Abriendo su boca desdentada y reseca con apestante olor a alcohol escucho: Cholo, 45 años. Un billete de dos pesos pongo en su mano y se aleja a paso cansado, arrugado y desteñido por la vida. ¿Qué vida? ¿Cómo la del árbol o la de un espantapájaros? ¿Para qué me encontré con Cholo? ¿Quién me lo mandó? ¿Habrá algún Cholo en nuestra familia oculto a las supuestas verdades que tejieron la historia? Lo sigo con la mirada y me doy cuenta que se detiene otra vez a pedir dinero y así continúa su camino dentro del parque, recaudando lo que otros le dan. Cansado de andar se tira sobre el césped y saca de su bolsa una botella de ginebra que ingiere casi con desesperación mientras un pedazo de pan seco lo tritura para darle de comer a las palomas. Y rodeado de las aves queda adormecido, en tanto que se acerca una tormenta no anunciada. Las hojas crujientes y resecas se desprendieron fácilmente de los árboles y se pegotearon en mi cara transpirada. El parque se despoblaba. Cholo no se inmutaba. Caminé hacia Rivadavia y me refugié en el shopping. A través de los cristales de los locales observaba la lluvia, la avenida casi desierta, el bar con muy pocos ocupantes. Me senté en una mesa. Diminutos huevos de pascua envueltos en papel dorado llenaban una canasta a la espera de ser adquiridos y regalados el próximo domingo, se exhibían sobre la barra de Caffemar junto a diferentes calidades de café en grano para la venta. Viernes de otoño, viernes santo, día de ocres y oros, de baladas tristes sonando a lo lejos. La pantalla gigante de la TV muestra escenas con fondo de nuestras exuberantes Cataratas del Iguazú. Es un fragmento de la película La Misión. Las imágenes me invaden engarzando en esmeraldas y rubíes este viernes otoñal a punto de desvanecerse mientras el chocolate y la canela del capuchino de hoy se hunden en la espuma blanquísima de la leche y un bombón de ciruela se disuelve en mi boca. Susana Ruggiero DERECHOS DE AUTOR.

viernes, agosto 26, 2011

URITORCO

Hojeo lentamente una revista de turismo argentino. Tengo ganas de ascender al cerro Uritorco y busco información En el living de casa el volumen de la música que sale por los parlantes de la TV dice presente con fuerza, Esa intensidad me invita a conectarme con la película que se está proyectando
que una vez finalizada me da la certeza que en octubre recorreré Córdoba y sus lugares más fascinantes como el que cuenta esta historia: Miles de turistas, expedicionarios, metafísicos y entusiastas de todas las latitudes del mundo, se dan cita para ascender el Cerro Uritorco. Más allá de las razones individuales que motivan a su ascensión, el cerro presenta un sendero excelente para realizar un completo ejercicio cardiovascular con un grado de dificultad medio. La excursión comienza en el balneario La Toma, que está enclavado sobre un bosque autóctono del lugar. Nos esperan unos 6 Km. de trekking hasta la cima en un tiempo estimado de 3 a 4 hs. a paso normal para completar el trayecto. El tramo inicial presenta una pendiente pronunciada, cubierta por vegetación de tala, acacias y quebrachos. Es importante encontrar el ritmo de ascenso e intentar mantenerlo. Comenzaremos la expedición y a nuestra izquierda nos acompañara la ciudad de Capilla del Monte y el Dique el Cajón. Luego de 15 minutos de iniciada la excursión veremos el peñón del Uritorco que nos acompañará gran parte del trayecto. Si realizamos la ascensión con un guía de montaña del lugar es muy probable que nos relate alguna de las historias que envuelven al cerro, lo que hará que sea más interesante la travesía. Aprenderemos que Uritorco significa "Cerro Macho" en idioma Comechingón, y que esta tribu utilizaba el cerro para realizar sus ceremonias. La leyenda cuenta que Uritorco era un joven indio enamorado de la muchacha Calabalumba. Ella era la hija de un hechicero que desaprobaba la relación amorosa y en consecuencia se convirtió en una satánica figura para perseguir a los enamorados. Pero la fuerza del amor era más fuerte y decidieron huir, siendo permanentemente acosados por el demonio de la muerte. Cuando éste finalmente los alcanzó, los dos jóvenes se transformaron: él en el magnífico cerro y ella en ese río de lágrimas que brota de sus entrañas. Luego de transitar la primera hora de caminata encontraremos una vertiente donde podremos descansar y reabastecer las caramañolas. Continuaremos la marcha, siempre respetando el sendero y pronto llegaremos a la mitad del circuito, donde se encuentra una casa de piedra y adobe en un llanura que se presta para descansar e incluso acampar. Sabremos que una de las teorías sobre este lugar mágico y energético es la que sostiene la existencia de una ciudad subterránea llamada Erks cuya entrada no puede ser cruzadas por cualquier mortal, y que esta ciudad se comunica con otra dimensión y otros puntos del planeta a través de interminables pasadizos. Invito a todos a descubrir mi país. Les encantará.

lunes, agosto 08, 2011

LA PASIONARIA.

En conversaciones de café con amigos hablamos de diferentes temas, entre ellos sobre los indios guaraníes. Llegué frente a mi computadora en estado romántico y nostalgioso y de allí surgió este post con una bellísima leyenda de la Flor Pasionaria que aquí dejo para quien quiera disfrutarla:

Mburukujá era una hermosa doncella española que había llegado a las tierras de los Guaraníes acompañando a su padre, un capitán del ejercito de la Corona. Mburukujá no era su nombre cristiano, sino el tierno apodo que le había dado un aborigen guaraní a quien ella amaba en secreto y con el que se encontraba a escondidas, ya que su padre jamás habría aprobado tal relación. En realidad, su padre ya había decidido que ella desposara a un capitán a quién el creía digno de obtener la mano de su única hija. Cuando le revelaron los planes de matrimonio, la joven suplicó que no la condenaran a consumirse junto a un hombre a quien no amaba, pero sus ruegos solamente lograron encender la cólera de su padre. La doncella lloró desconsolada, tratando de conmover el inflexible corazón de su padre, pero el viejo capitán no sólo confirmó su decisión sino que además le informó que debería permanecer confinada en la casa hasta que se celebrara boda. Mburukujá debió contentarse con ver a su amado desde la ventana de su habitación, ya que no estaba autorizada a salir a los jardines por la noche y difícilmente lograba burlar la vigilancia paterna. Sin embargo, envió a una criada de su confianza para que lo informara sobre su triste futuro. El joven indio no se resignó a perder a su amada, y todas las noches se acercaba a la casa intentando verla. Durante horas vigilaba el lugar, y sólo cuando se percataba de que los primeros rayos del sol podían delatar su posición se retiraba con su corazón triste, aunque no sin antes tocar una melancólica melodía en su flauta. Mburukujá no podía verlo, pero esos sonidos llegaban hasta sus oídos y la llenaban de alegría, ya que confirmaban que el amor entre ambos seguía tan vivo como siempre. Pero una mañana ya no fue arrullada por los agudos sones de la flauta. En vano esperó noche tras noche la vuelta de su amado. Imaginó que el joven indio podría estar herido en la selva, o que tal vez había sido víctima de alguna fiera, pero no se resignaba a creer que hubiese olvidado su amor por ella. La dulce niña se sumió en la tristeza. Su piel, otrora blanca y brillante como las primeras nieves, se volvió gris y opaca, y sus ojos ya no destellaron con hermosos brillos violáceos. Sus rojos labios, que antes solían sonreír, se cerraron en una triste mueca para que nadie pudiera enterarse de su pena de amor. Sin embargo, permaneció sentada frente a su ventana, soñando con ver aparecer algún día a su amante. Luego de varios días vio entre los matorrales cercanos la figura de una vieja india. Era la madre de su enamorado, quien acercándose a la ventana le contó que el joven había sido asesinado por el capitán, quien había descubierto el oculto romance de su hija. Mburukujá pareció recobrar sus fuerzas, y escapándose por la ventana siguió a la anciana hasta el lugar donde reposaba el cuerpo de su amado. Enloquecida por el dolor cavó una fosa con sus propias manos, y luego de depositar en ella el cuerpo de su amado confesó a la vieja india que terminaría con su propia vida ya que había perdido lo único que la ataba a este mundo. Tomó una de las flechas de su amado, y luego de pedirle a la mujer que una vez que todo estuviera consumado cubriera sus tumbas y los dejara descansar eternamente juntos, la clavó en medio de su pecho. Mburukujá se desplomó junto al cuerpo de aquel que en vida había amado. La anciana observó sorprendida como las plumas adheridas a la flecha comenzaban a transformarse en una extraña flor que brotaba del corazón de Mburukujá, pero cumplió con su promesa y cubrió la tumba de los jóvenes amantes. No pasó mucho tiempo antes de que los indios que recorrían la zona comenzaran a hablar de una extraña planta que nunca antes habían visto, y cuyas flores se cierran por la noche y se abren con los primeros rayos del sol, como si el nuevo día le diera vida. Nota: Los jesuitas, identificaron la flor del mburucuyá con los atributos de la pasión cristiana: la corona de espinas, los tres clavos, las cinco llagas y las cuerdas con que ataron al Jesús en el Calvario. Y en los rojos e irregulares frutos, los religiosos creyeron ver las gotas coaguladas de la sangre de Cristo. Esta flor tan singular, se cierra como si se marchitara al ponerse el sol, y se abre cobrando su brillo natural cuando amanece.

Una flor tan barroca como el siglo en el que fue introducida en Europa, a finales del XVII. Sufrútice trepador, provisto de zarcillos, hojas alternas, pecioladas y divididas en cinco gajos oblongos. Las flores solitarias, ligeramente perfumadas y pecioladas recuerdan la corona de espinas y los clavos, símbolos de Jesús Crucificado. Sépalos y pétalos son muy parecidos, de colores variados, desde el blanco verdecino al morado de la foto.

viernes, julio 15, 2011

SIEMPRE ES LOCURA

Siempre es locura,

el mirar las flores como racimos de uva
ver las calles llenas de neblina,
y ver a la gente con paso inconcluso,
rebuscando silencios en los ruidos.
Siempre es locura,
hablar a los ríos desde las orillas.
Sentir el dolor de otro como si fuera de uno mismo;
ver la soledad como baja por tus brazos
y atraparla con tus manos,
para volver hacer un circuito cerrado.
Siempre es locura,
ver caminar a las azucenas por cunetas,
y seguir con silencios trasnochados
por sendas de brumales,
mientras nos atosigan palomas mensajeras
comisionadas con palabras frías.
Siempre es locura,
cuando pasan descalzos los versos
y te encuentran sin un par de zapatos
para abrigarlos antes que les cojan los fríos
con la mente marchita por los hielos
y sin el calor de la palabra.
Siempre es locura,
notar como la luz maneja esencias
y la noche coteja y las expande
en el invernadero de tinieblas
con rayos oblicuos de luna
hasta el corazón propio de la nada.
Siempre es locura,
ver como la tristeza quiere ser tu colega
y te llenas solapadamente de neblina
mientras un cisne blanco estira cuello
y ráfagas de luz franquean ramas
saliendo a relucir un dueto en sombra.
Siempre es locura,
tener la noche y el silencio por compañera
y dialogar con los seres más diversos,
con palabras de carne,
para acercarlas a labios que abrasen.
Locura es siempre,
tratar de dialogar con las nubes
y ver como un rayo baja comunicativo
para encender labios carnosos
en las primicias de una rosa blanca.
En el cenit donde los vocablos cogen ritmo,
se ciernen vientos favorables
que adornan las falderas de montañas,
teniendo como sobrepellices picos albos,
blanca nieve con su pureza
cual ardid, de lo que siempre es locura.
SIMON ABADIA COSTAN

.....mientras pienso en hacer firuletes con mi pie izquierdo y le pido a la espalda que no cruja cuando escribo para poder caminar tras mis sueños y sentir que un pequeño de rizos dorados trae en sus manos una rosa escarchada y una caracola de regalo.......siempre es locura?

miércoles, julio 06, 2011

ROCÍO de JOP PIOBB para Susana

Eres como la aurora matutina

que llena el alma de gentil reflejo,

ya que en la aurora de azulejos

cantas la delicada sonatina.

¡Oh, linda flor que en tu gentil arrullo

arrebatas mis penas y desvelos,

ya que mirando arriba al grato Cielo,

oigo ya de los ángeles murmullo!

¡Oh, linda lágrima en perla transformada

que por tristeza un querube derramó,

la altiva cresta de la mar que sube,

vuelve a su seno y pide a Dios perdón!

Más por dulzura en rosa acariciada

que abre sus pétalos por la sed de pasión,

el rocío que la llena de gemas

riega mucho, muy suave como riega el amor.

Que por hechizo y encanto se transforma

en escarcha que platea la flor;

o quizás en copitos de esa nieve

que funde y queda el delicioso ardor.

No puedo escribir más, pues me faltan palabras;

mi boca ya reseca de cantar tu esplendor;

pero cuando despiertes de tu sueño sombrío

y sacudas tu velo, ¡yo te daré mi Sol!

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JOP PIOBB poeta venezolano escribió estos versos para mí el 5/7/2011 en el Foro de Sabor Artístico y con mucho placer lo posteo aquí, en mi casita. Gracias JOP!!!

http://poesiastemplarias.forums.free.com

domingo, junio 19, 2011

Lo esencial es invisible a los ojos

“Es hora de que nos despojemos de la viga de nuestra mirada y
aprendamos a ver con el corazón aquello que a simple vista no se ve,
porque se hace invisible a los ojos… “
Kary Rojas.
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dedicado a mi principito y a todos los que se detengan por este lugar. susuru

martes, junio 14, 2011

Recordando a JORGE L. BORGES

Ayer, 13 de junio celebramos el Día del Escritor en Argentina.
Hoy, 14 de junio 2011, recordamos a uno de nuestros más grandes y polémicos escritores a 25 años de su muerte.
Yo quiero homenajearlo posteando una parte de un poema de su autoría que me movilizó muchísimo desde la primera vez que lo leí y que tituló
ARTE POÉTICA

A veces en las tardes una cara

nos mira desde el fondo de un espejo;

el arte debe ser como ese espejo

que nos revela nuestra propia cara.......

jueves, junio 02, 2011

Louise Bourgeois: el retorno de lo reprimido.

Después de una pausa de no estar por este blog, quiero mostrarles algunas obras que me movilizaron muchísimo. Las mismas forman parte de la exposición que hasta el 19 de junio estará abierta al público en PROA, Buenos Aires, en el pintoresco barrio de La Boca muy cerca de Caminito y rodeada de las paredes multicolores de los conventillos frente al Riachuelo.
Una amiga me propuso esta salida que acepté con gusto un domingo bien otoñal, en el cual el cielo gris oscuro pronosticaba tormenta que se transformó en llovizna.
Primero recorrimos toda la expo sin guía y cuando llegó el horario de la visita guiada, allí estábamos atentas a escuchar las explicaciones del muchachito delgado y con barba que se lució detallando cada paso, respondiendo cada pregunta.
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El recorrido abarca más de 60 años de producción artística.Las obras evidencian cómo el psicoanálisis intervino en el pensamiento de la artista, y como el diálogo con ese discurso creó un universo emocionante sobre la compleja, conflictiva, y sutil vida contemporánea. El mundo interior, el lugar del padrem la madre, la hija y la esposa están tratados de manera singular, propia y personal, y convierten a Bourgeois en un ícono de los temas más trascendentales del siglo XX.
Hacer arte para Bourgeois era una "forma de psicoanálisis" y encontraba allí una vía de acceso directo al inconsciente.
Solía decir; "El arte es garantía de cordura".
A continuación nos encontramos con las palabras que ella misma bordó en dorado sobre un lienzo blanco que se encuentra enmarcado y a la vista:
Tengo miedo al silencio
Tengo miedo a la oscuridad
Tengo miedo de caerme
Tengo miedo al insomnio
Tengo miedo al vacío
¿falta algo?
Sí. Falta algo y siempre faltará
La experiencia del vacío.
Faltar
¿qué te falta?
Nada
Soy imperfecta pero no me falta
nada
Tal vez me falte algo pero como
no lo sé no sufro
Estómago vacío casa vacía
botella vacía
Caer en un vacío es señal del abandono de la madre.

Spider - Escultura 1997 - Una araña que es la madre. ¿Madre que protege o asfixia?

Escultura Arco de histeria, 1993. (la pulsión, el deseo, no tiene cabeza, no es necesaria)

Escultura "La muerte del padre" en la cual los visitantes componemos y descomponemos la historia

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Me quedé con ganas de volver a visitarla y traer muchos más datos de los que pude y luego tomamos un rico té con un tostado de jamón y queso en la terraza iluminada.

Esta misma muestra se expondrá en Río de Janeiro, Brasil, al finalizar en mi país.

Un paseo diferente del cual disfruté mucho y quise compartirlo con quienes pasen por aquí.

Con amor y deseando a todos buen finde y buena semana; susuru

fuente: fundación proa

jueves, mayo 05, 2011

3er Cumpleaños de SABOR ARTÍSTICO.

SABOR ARTÍSTICO: un lugar de poetas y locos. Artistas de todas las ramas del arte nos reunimos una vez al mes para exponer nuestras obras y por sobre todas las cosas para afianzar la amistad con quienes ya nos conocemos y generar nuevos vínculos con quienes se van acercando. Mi agradecimiento a Eduardo Cortese, Marita, Amelia y Carlos Martínez y a muchos más que trabajan anónimamente por hacer de este espacio un lugar que hasta la alegría es un Arte. Me siento orgullosa y feliz de pertenecer a este grupo humano con tanta calidez. FELICIDADES y GRACIASSSSSSS

miércoles, mayo 04, 2011

NUESTRA VIDA. Ernesto Sábato. (q.e.p.d.)

A veces creo que nada tiene sentido. En un planeta minúsculo, que corre hacia la nada desde millones de años, nacemos en medio de dolores, crecemos, luchamos, nos enfermamos, sufrimos hacemos sufrir, gritamos, morimos, mueren, y otros están naciendo para volver a empezar la comedia inútil. Seria eso, verdaderamente, ¿toda nuestra vida sería una serie de gritos anónimos en un desierto de astros indiferentes?
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ERNESTO SÁBATO: • Nace: 24 de junio de 1911 Lugar: Rojas, Buenos Aires, Argentina. • Muere: 30 de abril de 2011 • Lugar: Santos Lugares, Buenos Aires, Argentina Escritor, ensayista, Doctor en Física y artista plástico argentino, de prolífica obra caracterizada por el profundo contenido intelectual

lunes, abril 25, 2011

Juan Pan García vino a pintar el blog de Susuru

Ascendiendo, el sol comienza a alumbrar. Me acerco. Avanzo en el tiempo, Conquisto altura. Grises, intensos azules, verdes grisáceos y ¡por fin! el celeste cielo. ELVIRA FIGUEROA Gracias JUAN!!!

jueves, abril 21, 2011

Hoy es un día diferente. Susuru los invita.

foto: HANDARU
Amo esta libertad.
Puedo ver un camino que me invita a seguir.
Estoy con los que amo y voy en busca del encuentro de aquellos a quienes todavía no encontré.
Nos damos las manos en señal de paz y fuerza para continuar y ayudar a los que quedan más retrasados?
Los invito. Yo me animo y si me canso, nada malo pasará. Sólo será una pausa espiritual para meditar. Hay tanto por hacer!!!!
A esta fiesta los invita Susuru. Espero que sean muchos los que se atrevan a venir.

lunes, abril 11, 2011

Un cuento leído por Susuru en el XI Encuentro de Sabor Artístico

Este cuento es el primero que integra la Sección "Locura" del libro TrIO VIVO, que leí el sábado 9 de abril. A mi lado, Eduardo Cortese, director de S.A. Va mi agradecimiento en especial a Meli por haberme dado la sorpresa de filmar este momento que atesoraré con los recuerdos más queridos. Lo comparto en este post especialmente para todos mis amigos que viven lejos y que no pueden estar presentes en este tipo de eventos que alegran el alma. GRACIASSSSSSSS!!!!!!

miércoles, abril 06, 2011

TrIO VIVO. Nueva presentación. Están invitados.

En el marco de una reunión cultural "sui generis" que amalgama Sabores Artísticos de todas las disciplinas, estaremos presentando una vez más nuestro carrusel de Misterio, Locura y Erotismo, en el barrio de Caballito, Capital, sumándonos a otros interesantes momentos, como ser el otorgamiento de premios y compartiendo la alegría y calor de la amistad.
Como siempre, un encuentro inolvidable. Están invitados. Escriban que les paso todos los datos x mail o teléfono. Gracias. Susuru

domingo, abril 03, 2011

Amalia, mi amiga.-

"Lo bueno de ser un discapacitado auditivo es que no te molesta la afición de tu vecino por el rock pesado. Lo malo, es cuando te das cuenta por las miradas de tus interlocutores que dijiste que te gustaba la pornografía, creyendo que hablaban de la campaña “Amamantar a tu hijo, es fortalecer su futuro”. Las palabras que dijo Amalia el día que nos conocimos, se grabaron en mi memoria, por la irónica tristeza que trasmitían. Habíamos quedado en encontrarnos en la confitería Las Violetas, y una vez allí, nos percatamos de lo complicado que era sostener una conversación coherente. La dificultad no estribaba tanto en su sordera, sino en que nuestras palabras se perdían entre el murmullo causado por las voces de los parroquianos que rebotaban contra las paredes de mármol del salón. Amalia, que en esos momentos rondaba los cincuenta años, parecía ser una persona inteligente, vivaz, con infinitas ganas de compartir y comunicarse; abierta a nuevas experiencias que le permitieran avanzar en el camino del conocimiento. Sus ojos, inquietos y vivaces, escudriñaban en derredor y contemplaban con calidez a su interlocutor. Creo que, de no ser porque ella lo decía, nadie hubiera advertido su problema hasta el momento en que intentaran entablar una conversación. Limitada por la hipoacusia, Amalia tuvo que hacer elecciones dolorosas pero necesarias, para evitar momentos de desasosiego. Ver una película sin subtítulos era algo a lo que había tenido que renunciar, por la angustia que sentía al perder parte del diálogo y, por ende, no comprender íntegramente lo que acontecía en el film. Lo mismo sucedía con las conferencias, la música, el teatro y también con las reuniones. Cualquier reunión era un desafío, en su intento por diferenciar del ruido ambiente las palabras de su vecina de mesa. Amalia tenía siempre una sonrisa dibujada en los labios. Con ella intentaba demostrar que participaba de la conversación general. Dije una sonrisa en los labios porque en los ojos se advertía, el desconcierto y la soledad. En muchas de esas reuniones se sentía aislada, como en una isla en medio del mar; sobre todo cuando cansados en su intento por hacerse comprender, sus vecinos de mesa, le daban la espalda y se ponían a conversar con otros comensales. Y ahí quedaba Amalia, sola en su mundo de uno, perdida en un maremágnum de sonidos confusos, con un sinfín de ideas, sueños y vivencias que no podía compartir con los demás. Como las dos intentábamos incursionar en el mundo de la literatura, resolvimos concurrir al taller literario organizado por la conocida escritora Elisa Argayaras, a quien yo conocía de talleres anteriores. Elisa, que también era sorda, no había renovado su viejo audífono, pues tenía problemas económicos. Esto hacía que a veces, viviéramos incómodas y graciosas situaciones cuando el chirrido del audífono irrumpía en la sala, tapando sus palabras. Incómodas ya que no hay nada más molesto para quien sufre alguna discapacidad, que ser puesto en evidencia por la misma y graciosas porque Elisa acomodaba el audífono con displicencia y sorteaba el mal momento diciendo algo con el humor irónico que la hacía tan especial. En el cálido ambiente del taller, e impulsada por Elisa que había vislumbrado las condiciones de Amalia, ella empezó a escribir cuentos y relatos en los que volcaba sus ilusiones y experiencias. Se presentó en cuanto concurso hubiera y, gracias a su capacidad, perseverancia y talento, fue ascendiendo por el camino del reconocimiento público. Hoy es una escritora de renombre, a la que invitan a múltiples reuniones del mundo social y literario. Como no tiene por costumbre asistir, cuando lo hace su presencia es sumamente valorada y, en cuanto llega, se ve rodeada por un mar de gente que desea conocerla, sacarse una foto con ella, o aunque más no sea, su autógrafo. Como siempre, desde que somos amigas, yo la acompaño. Amalia quiere que esté con ella en esos momentos. Ella quiere y necesita que esté cerca, porque se reconocer en su mirada, cuando me pide auxilio porque se siente perdida entre el confuso y estridente murmullo que la rodea. Entonces, acudo a su lado, y la ayudo, como otras veces, a retirarse del lugar con elegancia. María del Rosario Márquez Bello Rorry, la Charo….http://derorrylacharo.blogspot.com Buenos Aires, 3 de abril de 2011 Derechos Reservados este relato que está en el blog de rorry me conmovió y lo traje hasta aquí. susuru

domingo, marzo 13, 2011

Nuestro proyecto vio la luz. Se los mostramos!!!

A pedido de varios contactos, voy a subir algunos videos y fotos de lo que representó para quienes nos empeñamos para que este libro se concrete.
Iré posteando más a medida que me lo pidan para no saturarlos.
Me siento muy feliz por el logro. Superó ampliamente las expectativas nuestras. El lugar desbordaba de gente como la dicha de nuestro espíritu.
Fue un verdadero encuentro de almas.
La energía que se respiraba en el lugar era tan armónica que contagiaba.
Los que no tienen libros envíen mails, o escriban a nuestros blogs y les diremos dónde se pueden conseguir.
Gracias a todos los que estuvieron presentes de corazón. Ustedes fueron en muchos casos el impulso del motor para que nosotras nos atreviéramos.
Comparto con amor algo de lo que vivimos en el día de ayer. Abrazos. Susuru
. palabras de CATALINA ZENTNER . palabras de Susuru

miércoles, marzo 09, 2011

TrÍO VIVO. Próxima presentación en sociedad.

Tapa del libro: "ROJO VITAL" de LILIANA LUCKI cedida generosamente para esta obra.
Prólogo: letras de CATALINA ZENTNER, la gran escritora argentina y correntina.
Nos acompañarán familiares y amigos.
Cada vez falta menos.........

domingo, marzo 06, 2011

Carnaval y la murga porteña. Ayer y hoy.

Explicar el Carnaval. Para los integrantes de Los Mismos de Siempre de La Paternal, la murga “es una expresión popular que intenta mostrar otra realidad, una forma de salir de las estructuras y hacerlo en forma de expresión artística, expresando en el ritmo, el baile, los colores, la vestimenta, los disfraces, las letras, una manera de ver y enfrentar la vida”. Pero además de eso, es una gran familia. “Esta agrupación tiene características muy particulares: además de incluir circo y teatro al estilo de la murga tradicional porteña, reúne a familias completas, desde el abuelo hasta el nieto”, comenta Franco Obispo, miembro de Los Mismos desde hace siete años. Gracias a la murga Franco conoció a la que hoy es su esposa y madre de su hija, Alma Argentina. Como sus padres, Alma, con sus tres años, ya baila y canta con ellos fuente: diario Perfil

martes, marzo 01, 2011

Pintando sentires. Susuru

comunicación riesgo convicciones impulso lealtad calidez
unión aprendizaje visión
amor bienestar metas planificación
cotidiano sabroso
colorido vital generoso
empatía genuino artesanas
abrazos sonrisas lágrimas
COMPARTIR
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Mientras pienso y siento, tomo un pincel y algunas acuarelas y pinto de colores la armonía que me envuelve en este momento. susuru.

sábado, febrero 26, 2011

"Soltar las riendas" 2da. y última parte del cuento de Silvia Plager

Sin ir más lejos, la última vez nos contó que el viernes pasado tuvo siete años y un moño blanco en el pelo y que la mano de su papá era grande y blanda como un colchón. Ese mismo día, a la siesta, la mamá se columpiaba en un trapecio de circo y Erlinda, muy tiesa en su vestido de volados, miraba a lo alto y enviaba besos. También nos contó que volvió a dar a luz a su hijo mayor y que su marido, más joven y apuesto que de recién casado, le obsequió un ramo de clavelinas. Y luego nos dijo que sus hermanos y ella habían dormido en casa de los abuelos y que al mediodía, trepados a un árbol, entendieron que el tiempo no existía. "Erlinda, si todos son sueños- le decimos- ahora eres viuda y tus hijos son grandes y están viviendo en el extranjero" "Ya sé que son sueños"- nos responde invariablemente. Para Erlinda no hay diferencia entre lo que es o no es, y así como nosotras organizamos nuestra actividad semanal, ella organiza sus sueños. Está tan ocupada, dice, que apenas si le queda un espacio para dedicarlo a las compras, la limpieza de la casa y el pequeño jardín. "Tu pastel de manzanas está delicioso, tu piso huele a cera, pero tus plantas, pobrecitas!, son una maraña, suele recriminarle Carlota, la más irónica de las cinco. Erlinda suspira, se acomoda el rodete como quien ha recibido uun cumplido y dice"Los jardines ordenados desordenan los sueños. Con cada cosa en su sitio y todo bien diferenciado, sólo hay cabida para el hoy, y eso, queridas amigas, es muy aburrido". No queremos tomarlo como un insulto, sin embargo nos defendemos, y le decimos que nosotras lo tenemos todo previsto para no aburrirnos jamás. La que se enfurece es Teodora, la más joven, que acaba de ser abuela por décimoquinta vez y que no puede con su alma de tanto ir y venir. Cómo se atrevía Erlinda a sugerir, tan siquiera, que alguien con seis hijos y quince nietos pudiera sentir aburrimiento. Entonces Teodora saca de su bolso una tira de fotografías, una aguja de crochet y un ovillo de lana color patito y después de enumerar las proezas las proezas de sus descendientes se dispone a tejer escarpines. Sin ser cruel debo reconocer que la pobre Teo se ha vuelto un poco reiterativa con eso de que la gente que tiene las manos y la mente ocupada no anda distrayéndose en pavadas.Porque a Queca y a mí el ikebana nos ha sorbido el seso y no hay mesita o estante que no tenga uno. Pero qué nos puede importar que los arreglos florales de tanto adornar no adornen. Nos gustan y punto. Lo mismo debe sucederle a Erlinda con sus sueños, le caminan por toda la casa como chicos malcriados porque ella les ha soltado las riendas y ahora no hay quién los pare. Para que me entiendan bien les diré un refrán que mi tía Alcira-mujer sabia- solía decir:"Dime con quién andas y te diré quién eres" Nosotras andamos en grupo como alborotadas jovencitas. Y Erlinda sólo anda con ella misma; así las palabras que le nacen de adentro revolotean por donde les viene en gana hasta que se organizan en imágenes. De ahí al soñar hay un paso tan corto y ágil como el de una japonesa. De no ser porque finalmente sucedió lo que tenía que suceder con tanto descampado alrededor, todavía estaríamos comiendo pastel de manzanas, oliendo cera y admirando esa selva diminuta donde gomeros, laureles, cerezos, araucarias y cipreses eran abrazados por filodendros, tacos de reina, rosas chinas y enamoradas del muro que, a fuerza de abrirse camino, se enamoraban de cualquier tronco o superficie que se les cruzase. A veces, cuando me pongo a pensar en los nuevos dueños, me pregunto si el tesón demoledor con que ellos transformaron el jardín rebelde en un patio embaldosado no se habrá debido a que los sueños de Erlinda aún seguían enredados en sus árboles y plantas. Ya no me cabe duda de que si Erlinda hizo lo que hizo fue para que sus sueños vivieran. "Qué bien-dijimos nosotras cuando vimos el parque de diversiones que se había levantado-ahora Erlinda no se sentirá sola" "No hay peor ciego que el que no quiere ver", también acostumbra a sentenciar tía Alcira. Y nosotras no quisimos ver que ese monstruo de acero sería la perdición de nuestra amiga. Día y noche, para convocar a los vecinos próximos y distantes, los altavoces difundían una música que espantaba pájaros y duendes. La gente que aullaba en la montaña rusa, descabezaba muñecas y coronaba botellas con aros de plástico, seguramente detestaba el murmullo del viento, el batir de persianas, el silbido del paseante solitario, el trinar de las aves y el lamento lejano del tren. Después de una noche en que la vigilia sólo estuvo poblada por los intrusos de enfrente y que de sus cabezas no obtuvo ni siquiera el sueño más huidizo, Erlinda taponó sus oídos, y se volvió a acostar. Yo me digo que tal vez sus sueños se unieron los unos a los otros como las sábanas que el prisionero ata para huir de prisión. Y me la imagino a Erlinda deslizándose por ellas, olvidada de actos tan triviales como comer o despertar. Por eso, cuando las chicas dicen:"qué muerte triste la de Erlinda, enterrada en esa casa y sin que nadie le tienda una mano", yo pienso en sus sueños, alineados como cerco de ligustro para defenderla de la mirada ajena, y me vuelvo a decir:"Mi amiga Erlinda es feliz" ************************************************************************************************************************************************************************

jueves, febrero 17, 2011

"Soltar las riendas" fragmento cuento de Silvia Plager

Mi amiga Erlinda es feliz. Cuando con las chicas jugamos a las cartas e intentamos olvidarnos de nuestros achaques y penurias, no la nombramos. Traer la presencia de Erlinda a esa mesa sería como negarnos el recreo de los jueves por la tarde. Nuestro grupo lo tiene todo organizado: los lunes al mediodía, ikebana; los martes a la tarde, curso de repostería; los miércoles por la mañana, gimnasia para la tercera edad; los jueves, té canasta; los viernes, tertulia literaria; los sábados por la noche, cine; los domingos, almuerzo familiar. Digo que Erlinda es feliz y no miento. En estos tiempos donde cada uno disfraza como puede su tristeza, ella se da el lujo de la felicidad. Algún que otro domingo, el grupo combina ir de visita a su casa. Hacemos el sacrificio del viaje impulsadas por el cariño que le tenemos y porque necesitamos entender cómo se puede vivir en un barrio apartado de la mano de Dios sin morirse de miedo y aburrimiento. Y se lo preguntamos siempre. Entonces, Erlinda sonríe y nos dice que el miedo también vive de los edificios de departamentos y que ella nunca está sola porque sus sueños se cuelan por todos los rincones y cuando abre los ojos es como si aún los tuviera cerrados. Que las locas ocurrencias de sus fantasmas nocturnos no respetan horarios ni disciplinas no es novedad. ………………… ************************* me gustó enlazar este cuento de una argentina con la pintura de Bottero y el tema que canta Caetano. Siento que en todas o en algunas de estas mujeres que se mencionan podemos estar retratadas cualquiera de nosotras.....realidad o ficción? susuru

viernes, febrero 11, 2011

MUJERES SALVAJES

En el transcurso del tiempo hemos presenciado cómo se ha saqueado, rechazado y reestructurado la naturaleza femenina instintiva. Durante largos períodos, ésta ha sido tan mal administrada como la fauna silvestre y las tierras vírgenes. Durante miles de años, y basta mirar el pasado para darnos cuenta de ello, se la ha relegado al territorio más yermo de la psique. A lo largo de la historia, las tierras espirituales de la Mujer Salvaje han sido expoliadas o quemadas, sus guaridas se han arrasado y sus ciclos naturales se han visto obligados a adaptarse a unos ritmos artificiales para complacer a los demás. No es ninguna casualidad que la prístina naturaleza virgen de nuestro planeta vaya desapareciendo a medida que se desvanece la comprensión de nuestra íntima naturaleza salvaje. No es difícil comprender por qué razón los viejos bosques y las ancianas se consideran unos recursos de escasa importancia. No es ningún misterio. Tampoco es casual que los lobos y los coyotes, los osos y las mujeres inconformistas tengan una fama parecida. Todos ellos comparten unos arquetipos instintivos semejantes y, como tales, se les considera erróneamente poco gratos, total y congénitamente peligrosos y voraces. Clarisa Pinkola Estés (Mujeres que corren con los lobos).
gracias Niura!!!!!
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En estos días y luego de acumular un año más de juventud, retomé la lectura de "Mujeres que corren con los lobos" y dejo en este post un fragmento que siento que nos involucra a todas las que día a día luchamos, amamos, lloramos, cantamos, reímos, bailamos.......en fin, a todas las mujeres que suelen pasar a visitarme por aquí o por allá. Y también a todos los hombres que se animan a acompañarnos en este viaje, que no es poca cosa. Con amor y gratitud, susuru

domingo, enero 30, 2011

Hoy cumplimos 4 años. Susuru

En una tarde como la de hoy, JOP (Across the Stars) se sentó a mi lado, aquí, en este mismo lugar, para que pudiera salir a la luz mi primer post en LOS UNOS Y LOS OTROS.
En esa época no giraban por la net tantos blogs como los que hay actualmente, sin embargo puedo decir que sobrevivimos.
En estos cuatro años pasaron cosas........Algunas concluyeron. Otras se transformaron. Hubo finales y también renaceres. Conocí mucha gente. Y si tengo que hacer un balance entre pérdidas y ganancias que genera la exposición virtual, sin duda el resultado es positivo.
Alguien me dijo en una oportunidad, que los blogs eran una vidriera de vanidades. Escuché. Pensé. Procesé. No lo sentí así. La vanidad estará del lado de los vanidosos, pero no la siento formar parte de mí.
Este lugar siempre fue el espacio de encuentros y despedidas. Festejar cumpleaños de mis hijos, la de otros blogueros, concursos de cuentos, y "locas ocurrencias" compartidas para olvidarnos por un instante de las crisis que azotaban la economía y la vida personal.
¡Cuánto se resignificó!!! ¡Cuánto descubrí!. Descubrí que se puede sentir y expresar el amor por personas que están cerca o lejos, que atravesamos océanos, mares y montañas para expresar ese sentir. Que cuando hay ausencias, buscamos el motivo. Que las ausencias duelen. Que las presencias gratifican. Y que la vida continúa girando para que todo se transforme, para crecer, para valorar, para aprender a contener en este valle de risas y lágrimas en el cual me gusta que predomine la carcajada y se contagie como el eco por el mundo entero.
Mi gratitud y todo mi amor hacia los que juntos comenzamos a transitar este camino. A los que se fueron. A los que llegaron y a los que seguimos de la mano invitando a sumarse a los que estén perdidos o extraviados.
Es una experiencia que vale la pena vivir. Así lo siento yo hoy a cuatro años de la 1ra vez, con nuevos proyectos realizados con nueva gente que fui conociendo por este medio.
Todo era cuestión de dar el 1er paso. Y lo dí.
El tiempo actual me tiene ocupada con otras cosas: ¡bienvenido sea!!!! es crecimiento!!! por eso no estoy tanto en este lugar, sin embargo no me olvido de él que es la cuna que atesora tantos momentos vividos.
Este es un resumen de un balance que espontáneamente se me ocurrió hacer, siempre acompañada de mi termo y el mate frente al monitor.
Con más o menos energía seguiremos resignificando obstáculos y construyendo puentes más sólidos que atravesarán murallas de comunicación. ¿Me siguen?
Gracias, muchas gracias y mucho amor, abundancia y bienestar para todos aquelos que gusten detenerse en este lugar, hay espacio y algo rico para degustar juntos y celebrar la vida.
Con amor. susuru

miércoles, enero 26, 2011

Reflexiones de Susuru. Voces y Silencios.

"El verdadero desierto es el yo, no sólo porque nos encierra en nosotros mismos y así nos condena a vivir con un fantasma sino porque marchita todo lo que toca" Octavio Paz
"La soledad es el silencio del alma y el silencio es la soledad de las palabras"
"El silencio es la voz del corazón hablando contigo"
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Puedo hacer algo por tí? Te escucho. susuru

domingo, enero 16, 2011

Y el psiquiatra me preguntó...

Y el psiquiatra me preguntó:// -¿A qué asocia el nombre de Alejandra?// -El dulce nombre de Alejandra// el olor de los pinos y cipreses// casas rojas castillos medioevales// una dama en el umbral// muebles púrpuras// la prodigiosa simetría de los parques// una hoja siempre en blanco// delante del ojo que acaricia// la falta de sonido// las lilas de los muros// un dolor enfermizo por casi todo// el muelle gris// las cosas que sólo existen en jardines// para decir cuyos nombres// es necesario empezar por Alejandra// la antigüedad de algunas piedras// respiración entrecortada// la dificultad// para hacer amigos,// en fin, medianoches fatales// en que todo nos falta// especialmente// un amigo// una amiga// inolvidables.//......... "Diáspora" 1976.- // Cristina Peri Rossi

sábado, enero 01, 2011

Cortázar, Vangelis y el Fuego. Enlazando mi Fantasia en el primer día del año.

“Así será algún día su estatua, piensa irónicamente el procónsul mientras alza el brazo, lo fija en el gesto del saludo, se deja petrificar por la ovación de un público que dos horas de circo y de calor no han fatigado. Es el momento de la sorpresa prometida; el procónsul baja el brazo, mira a su mujer que le devuelve la sonrisa inexpresiva de las fiestas. Irene no sabe lo que va a seguir y a la vez es como si lo supiera, hasta lo inesperado acaba en costumbre cuando se ha aprendido a soportar, con la indiferencia que detesta el procónsul, los caprichos del amo...”
Fragmento: Todos los Fuegos el Fuego. Julio Cortázar.
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Y mi aire acuariano aviva el fuego interior y estalla en el cielo y en la música
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