Pequeñas cosas. Serrat

A Medianoche. Paul Éluard

Se abren puertas

se descubren ventanas

Un fuego se enciende

y me deslumbra

Todo se decide encuentro

Criaturas que yo no he deseado.

He aquí el idiota

que recibía cartas del exterior

He aquí el anillo precioso

que él creía de plata

He aquí la mujer charlatana

de cabellos blancos

He aquí la muchacha inmaterial

Incompleta y fea

bañada de noche y de miseria

Cargada de absurdas plantas silvestres

Su desnudez su castidad

sensibles de cualquier parte

He aquí el mar y barcos

sobre mesas de juego

Un hombre libre

otro hombre libre y es el mismo

Animales exaltados ante el miedo

con máscara de barro

Muertos prisioneros

locos todos los ausentes.

Pero tú por qué no estás aquí tú para despertarme

De "La vie immédiate" 1932

Edith Piaf. Himno al Amor

"Recordar es volver a vivir". El gorrión de París cantando un Himno al amor, un himno a la vida, sintiendo en cada palabra, en cada nota musical que sale de su garganta, de sus entrañas mismas, un homenaje para poder seguir viviendo a pesar de todo. Todas las carencias de la vida de esta mujer se amalgama con ese don, ese talento inigualable, que es su voz. Y que por la misma fue aplaudida, reconocida y comenzó a sentirse persona. Una vida efímera, pero de una intensidad MAYÚSCULA. Así lo siento yo y así dejo expresada mi admiración por alguien a quien mucho me hubiera gustado conoce: Susuru Mi querer por Tí no tiene fin. Y mi ser es hoy feliz por Tí porque ahora ya mi vida, es un himno al amor. Doy así las gracias al Señor, que le dio vivir a mi ilusión y por siempre y para siempre, tuyo es mi corazón feliz

CARMINA BURANA

Carmina Burana En 1803, en el monasterio benedictino de la ciudad de Beuern (Baviera, Alemania), se encontró una colección de 300 poemas goliardescos recogidos en un manuscrito de la primera mitad del siglo XIII. La mayor parte de los poemas estaban escritos en latín aunque unos cuantos lo estaban en una mezcla de latín y alemán, e incluso con algunas palabras francesas. Sus autores eran clérigos que llevaban una vida licenciosa y desordenada y se inspiraron tanto en composiciones populares contemporáneas, con frecuencia groseras, como en las cultas de Homero, Cátulo y Ovidio. Los dos principales temas que desarrollan son el amoroso y el satírico contra la iglesia. El compositor alemán Carl Orff (Munich 1895 - Munich 1982) autor del famoso método musical para niños Orff- Schulwerk (1930) recopiló 25 de estos poemas en una cantata a la que llamó Carmina Burana (Poemas de Beuern).

De todos modos esta "versión" de ERA no es más que eso, una versión basada en el original que no es este. Texto del primer canto: O FORTUNA O Fortuna, velut Luna statu variabilis, semper crescis aut decrescis; vita detestabilis nunc obdurat et tunc curat ludo mentis aciem; egestatem, potestatem, dissolvit ut glaciem. Sors immanis et inanis, rota tu volubilis, status malus, vana salus semper dissolubilis; obumbrata et velata mihi quoque niteris; nunc per ludum dorsum nudum fero tui sceleris. Sors salutis et virtutis mihi nunc contraria; est affectus et defectus semper in angaria. hac in hora sine mora cordae pulsum tangite! quod per sortem sternit fortem, mecum omnes plangite! opinión muy valiosa dejada por JOP.por lo cual decidí incluírla aquí. SUSURU Carl Orff. CARMINA BURANA.O fortuna

Los Intrusos. Eduardo Galeano

Cuando alguna adivina se ofrece a leer el destino, más vale pedirle que elija otra víctima: déjeme creer, señora, que el futuro es una sorpresa y no un aburrimiento. Afortunadamente, el mundo no deja de ofrecer asombros. Hasta el fútbol profesional, una industria programada para las monotonías del poder, contiene imprevistos conejos en la galera. Más de una cuarta parte de la humanidad asistió, por televisión, a la primera sorpresa del Mundial 2002. Ocurrió en la noche de la inauguración, en el estadio de Seúl. Contra todos los pronósticos, Francia, el país campeón del Mundial anterior, fue vencido por Senegal, que había sido una de sus colonias africanas y que por primera vez participaba de una Copa del Mundo. Francia quedó por el camino en la primera rueda, sin meter ni un solo gol. Argentina, el otro país favorito en las apuestas, también cayó en las primeras de cambio. Y después se marcharon Italia y España, asaltadas a mano armada por los árbitros. Pero todas estas escuadras poderosas fueron sobre todo víctimas de la obligación de ganar y del terror de perder, que son hermanos gemelos. Las grandes estrellas del fútbol actual habían llegado a la Copa abrumadas por el peso de la fama y de la responsabilidad, y extenuadas por el feroz ritmo de exigencia de los clubes donde actúan. Sin historia mundialera, sin estrellas, sin la obligación de ganar ni el terror de perder, la selección de Senegal jugó en estado de gracia y fue la revelación. Llegó invicta a los cuartos de final, no pudo pasar más allá, pero su bailito incesante nos devolvió una sencilla verdad que suelen olvidar los científicos de la pelota: el fútbol es un juego y quien juega, cuando juega de verdad, siente alegría y da alegría. Fue obra de Senegal el gol que más me gustó en todo el torneo, pase de taquito de Thiaw, certero disparo de Camara; y uno de sus jugadores, Diouf, hizo la mayor cantidad de gambetas, a un promedio de ocho por partido, en un campeonato donde ese placer de los ojos parecía prohibido. La otra sorpresa fue Turquía. Nadie creía. Llevaba medio siglo de ausencia en los mundiales. En su partido inicial, contra Brasil, la selección turca fue alevosamente estafada por el árbitro, pero siguió viaje y acabó conquistando el tercer puesto. Su fútbol, mucho brío, buena calidad, dejó mudos a los expertos que lo habían despreciado. Casi todo lo demás fue un largo bostezo. Por suerte, en sus partidos finales, Brasil recordó que era Brasil. Cuando se desataron, y jugaron a la brasileña, sus jugadores se salieron de la jaula de mediocridad donde el director técnico, Scolari, los tenía encerrados. Y entonces, por fin, después de tanto fiasco, Brasil pudo ser una fiesta. Se juega con nada. O casi nada: una sola pelota alcanza, o cualquier cosa que ruede, de trapo, goma, cuero o plástico. El fútbol es el deporte más barato del mundo. Pero la pelota tiene mágicos poderes y puede hacer brotar mucho dinero del pasto. La pelota que Adidas estrenó en el Mundial es de alta tecnología: una cámara de látex, rodeada por una malla de tela cubierta por espuma de gas, que tiene por piel una blanca capa de polímero decorada con el símbolo del fuego. Ella mueve fortunas. El negocio del fútbol, como todos los negocios, está organizado para recompensar a los más fuertes. A veces, sin embargo, los países imprevistos y los clubes chicos, sin ningún valor de mercado, rompen las rutinas del poder. Hace un par de años, el club Calais, un equipo de aficionados de poca experiencia y poca hinchada, fue casi campeón de Francia. Perdió la final por un pelito, por culpa de un penal dudoso. Era de no creer: los jugadores del Calais, empleados, obreros, jardineros, maestros, habían dejado por el camino a los equipos franceses de alto nivel profesional. Cerquita nomás, en Italia, un enanito está faltando el respeto a los clubes más ricos del mundo. Nunca en la historia italiana había ocurrido: un cuadro de pueblo chico ha entrado en la serie A. Este año disputó los primeros lugares, entró quinto, a un punto del Milan, y se clasificó para la Copa europea. El convidado de piedra se llama Chievo. Proviene de una parroquia de tres mil quinientos habitantes, campesinos que producen kiwis, duraznos, salames y buenos vinos. En el café del pueblo, donde reina María la Pantalona, los hinchas celebran, lloran, discuten y deciden: el Chievo es de todos. El equipo entero, titulares y suplentes y todo lo demás, cuesta cincuenta veces menos que el dinero que recibió el club Juventus por la venta de un solo jugador, Zinedine Zidane, al Real Madrid. A las grandes empresas del fútbol italiano no les gusta ni un poquito el fulgurante ascenso de estos nadies que juegan un fútbol suelto, audaz, atrevido. También sus vecinos, de la ciudad de Verona, los miran de reojo. Los fanáticos de la barra brava del club Verona, que hacen el saludo fascista, tienen la costumbre de insultar a sus rivales africanos y entre los jugadores del Chievo brillan los inmigrantes negros. Al otro lado del mar, en el Brasil, la novedad se llama San Caetano. Este club nació en un suburbio obrero de la ciudad de San Pablo, en el anillo industrial que incubó el nuevo sindicalismo y el partido de Lula. El San Caetano, que tiene por símbolo un pájaro silvestre de color azul, practica un fútbol ofensivo y fulminante, fiel a la profesión de fe formulada por el presidente del club: “Hoy en día predomina el fútbol europeo, que es pura marcación. Pero el fútbol brasileño no debería mudar su estilo, su sello: jugar para adelante”. Mal no le ha ido, que digamos. En sus escasos trece años de vida, el San Caetano se ha abierto paso hasta la primera división y los primeros lugares de la tabla, y este año está disputando, por segunda vez, la Copa Libertadores, contra los mejores equipos de América Latina. Y eso a pesar del problema de siempre, el drama de los clubes chicos y de los países pobres: el San Caetano crea jugadores y los pierde. Los mejores se van, comprados por los clubes grandes del Brasil (Corinthians, Palmeiras) o se marchan a Europa, al Stuttgart, al Lazio. El poder dice: se acabó la historia. Y dice: el destino soy yo. Pero en el fútbol, como en todo lo demás, hay intrusos. No están previstos en el guión y, sin embargo, se meten donde no los llaman, sin permiso, de contrabando, y actúan. Ellos son consuelo y profecía. Se agradece.

Tomado de:Brecha, Montevideo, viernes 12 de julio de 2002.

Incertidumbre o Certeza?

“Al bajar a tierra me di cuenta de que la mochila que llevaba sobre mis espaldas pesaba tanto como el siglo que acaba de terminar, que había llegado el momento de detenerme y de mirar lo que contenía, sacar una a una todas las piedras y darles finalmente un nombre, catalogarlas y después decidir si era el caso de llevarlas conmigo o, en cambio, de abandonarlas. De repente, en esa tierra desconocida y sin embargo tan familiar, comprendí que la nuestra es también la historia de aquellos que nos han precedido, de los que han escogido hacer o no hacer. Han sido esas elecciones las que han construido, como el carbonato de calcio en una cueva, la invisible estructura de nuestra persona. Un niño que nace no es una pizarra limpia sobre la que se puede escribir cualquier cosa, sino una tela en la que alguien ha trazado ya la trama de un bordado: ¿recorrerá ese camino marcado por otros o escogerá uno diferente? ¿Continuará calcando el surco trazado o tendrá el valor de salirse de él? ¿Por qué uno rompe la urdimbre y otro la completa con ciega diligencia? ¿Es en verdad sólo nuestra esta vida y éste es el único espacio de luz que se nos permite atravesar? ¿Acaso no es una crueldad demasiado grande jugárselo todo en una sola existencia? ¿Comprender, no comprender, equivocarse, enfrentarse?. Un solo latido separa el nacimiento de la muerte, abrimos la boca para decir <> por el horror, <> por el estupor y después, ¿se acaba todo?. Deberíamos resignarnos a permanecer en silencio y ofrecer el cuello como enésimas víctimas para el sacrificio?. ¿Venimos al mundo para después precipitarnos en la muerte como un castillo de cartas, que, en silencio, se derrumba sobre sí mismo? ¿Quién decide los papeles antes de la interpretación?. ¿Cuál me tocará: el de víctima o el de verdugo? ¿O quizá todo es una sucesión de claroscuros?”

Fragmento de: "Escucha mi voz". S. Tamaro

María Rita. Encuentros y despedidas

Todos los dias, como en un vaiven La gente que vibra sobre la estacion Hay gente que viene para quedar Otros que se van para nunca mas. Hay gente que viene, quiere volver Otros que se van, quieren luchar Otros han venido, para mirar Otros a reir y otros a llorar. Y asi ... Llegar y partir Son solo dos lados de un mismo viaje. El tren que llega Es el mismo tren de la ida. La hora del encuentro es tambien Despedida La plataforma de esta estacion Es la vida de este mi lugar Es la vida De este mi lugar, es la vida. Milton Nascimento

Tributo VIII. Amiga. Roberto Carlos y Ana Belén

-------------------------------------------------------------------------------- "La verdadera amistad es la que sigue a tu lado incluso cuando no te queda nada por ofrecer, salvo tu compañía". Leo lo anterior y me pregunto: ¿Certeza o Incertidumbre es esta afirmación sobre la amistad? Amistad: palabra que se usa, se gasta y se desgasta a veces por ser mal utilizada. ¡Cuánto misterio encierra una amistad!!!! Amigos, equivalentes a hermanos elegidos por nosotros mismos porque compartimos un amor desinteresado, porque sabemos ponernos en el lugar del otro, porque para el verdadero amigo no hay máscara, no hay que pedirle turno para confiarle una alegría, un dolor. Por eso la pérdida de un amigo deja un hueco muy grande, que va cerrando con el tiempo, pero es una herida que vuelve a sangrar fácilmente cuando por ejemplo en una tarde gris y lluviosa escuchamos cantar a Roberto Carlos y evocamos momentos felices, de aquellos tiempos que no volverán. Es mi sentir. Susuru Amiga, perdona si hoy me meto en tu vida pero te estoy sintiendo, tan perdida, sin recordar que todo terminó. amiga, bajó el telón que cierra el fin del acto. no aceptas que la historia ha terminado. de todo aquello nada te restó. y el hombre por quien te desesperas y a quien llamas aquel que siempre buscas en tu cama hace mucho tiempo te olvidó olvida remóntate tu vida urgentemente el tiempo pasa y un día de repente, te ves llorando el tiempo que pasó Amigo yo te agradezco por sufrir conmigo. intento verme libre y no consigo él era tantas cosas para mí a veces, yo pienso tanto en ello que me olvido. que cualquier día pierdo los sentidos por no aceptar que el sueño terminó. si acaso mi juventud perdiera en este intento en aguas de este llanto. me perdonas si guardo tu consejo sin oír amigo eres lo que más quiero y necesito el aire que me falta y no respiro ahogándome en silencio si no está Amiga si quieres desahogar, cuenta conmigo y si quieres llorar, lloro contigo amigo para todo estoy aquí Amiga amigo

Dionisio = Baco. Las máscaras

Dionisios, hijo de Zeus y de Semele, tiene características que lo diferencian con nitidez en la mitología griega. Dionisios es un dios “epidémico”, que llega de repente, se hace presente y se va. Es un dios viajero, que está en permanente movimiento. Las fiestas en su honor (las epifanías), si bien tienen características regulares y responden a un calendario oficial (conocido tanto por los fieles como por los dioses), son muy distintas de las ofrecidas a otros dioses. Así como Apolo es esperado sin sorpresa el día correspondiente a su fiesta, Dionisios, ser errante, puede pasearse por ciudades y aldeas sin ser reconocido. Otra característica que define a Dionisios es la máscara del extranjero. Cuenta la mitología que unos pescadores de Metimna encontraron una máscara entre sus redes de pesca en pleno mar, y que esta máscara no representabas el espanto sino el enigma, un rostro a descifrar……….. Dionisio resume en su máscara, por partes iguales, el extraño y el extranjero. En algunas ciudades es el dios que viene de las sombras de la noche y que sorprende por su potencia, que no asusta sino que estimula. Es el dios de la vida, cuyo nombre latino es Baco. Su máscara es reconocida muchas veces en la madera retorcida de la vid, vivificadora de la tierra, que irrumpe jugosa y sensual en campos secos y soleados, que trae alegría y placer, festejada con danzas dionisíacas.

Fuente: "El Cuerpo Territorio Escénico" de Elina Matoso

Escultura: obra de Encarnación Hernández

Hable con ella. Almodovar.

Imagen, gesto, movimiento, color, música. Recursos expresivos que no necesitan demasiado de la palabra para llegar al alma del espectador. Fue una de las películas de Almodovar que más me gustó. El valor de la mirada, el tacto, en un verdadero acto de amor. Es mi sentir. Susuru

Bajo una pequeña estrella. W. Zymmborska

Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad. Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco. Que no se enoje la felicidad por considerarla mía. Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria. Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado por alto a cada segundo. Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo el primero. Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa. Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo. Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco de un minué. Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño a las cinco de la mañana. Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces. Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua. Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula, inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre, absuélveme, aunque fueras un ave disecada. Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa. Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas respuestas. Verdad, no me prestes demasiada atención. Solemnidad, sé magnánima conmigo. Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola. No me acuses, alma, de poseerte pocas veces. Que me perdone todo por no poder estar en todas partes. Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos, cada una de ellas. Sé que mientras viva nada me justifica porque yo misma me lo impido. Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas y que me esfuerce después para que parezcan ligeras. Versión en español de Abel A. Murcia Wislawa Zymborska, Premio Nobel de Literatura

Ausencia. Cesaria Evora y Goran Bregovic

Un video con alto sentido de la estética. La música, la voz de Cesaria semejan las pinceladas que van dando forma a cada obra. Los cinco sentidos se despiertan concentrándonos en la visualización y escucha de este tema. Por eso mismo lo elegí. Y si considero que se trata de una melodía de tango, pero en portugués, es casi increíble que como argentina, quedara impregnada de tantos matices. Susuru

Las múltiples metamorfosis de la locura.Robero Juarroz

Las múltiples metamorfosis de la locura

no se esconden ya en los tristes cajones de los armarios

ni en los zurcidos disimulados de los trajes,

sino que se pasean como tranquilos animales en equilibrio

por las cornisas de los edificios

y por las cabelleras que se odian caritativamente con el viento.

De allí suelen saltar a algunas casas bautizadas

con el agua lustral de las negaciones de la memoria

o también a las oficinas y las plazas detenidas,

para amonestarlas por no andar flotando por el aire.

La locura se ha visto obligada a confundirse

con los hilvanes de los libros

y las caratuladas formalidades

de las rituales antilocuras.

¿Pero dónde está la diferencia

entre los amores que pasan y los amores que no pasan?

¿Y dónde está el pensamiento

que puede deslizarse igualmente

por la línea recta, la línea curva o la ausencia de todas las líneas?

Y aunque la locura nos salve a veces de nosotros mismos,

termina siempre por reducirnos a nosotros mismos,

aunque alguna vez,

en uno de sus saltos de gato que se aprieta la cola,

descubra y franquee su intención funambulesca

de empujarnos y acompañarnos

a las franjas sosegadas de los nuevos abismos.

Entonces comprendemos que ella es la cordura de otra parte

y también que no estamos tan completamente solos,

como nos afirman nuestras habitaciones tapizadas de discordias,

nuestros maestros especializados en ciénagas

y los huecos excavados en todas las cosas.

La milésima parte de estos reanimados animales de la locura

bastaría para poblar los cascabeles mudos

del desgastado tapiz del decrépito universo.

Pero como la ley apunta en su obcecación hacia otra parte,

estas huérfanas criaturas no tienen más remedio

que mirarnos cada vez más fijamente a los ojos

y hacernos buscar como a excéntricos geómetras empedernidos

las perpendiculares absurdas,

pero extrañamente válidas,

de todos los caminos abandonados.

Poema Final. Mazur

En la memoria se funden los recuerdos,

una avidez de sombra en mis silencios.

¿Qué amordaza el presente en su verdad,

de ansias álgidas mostrando un vestigio?

Soledad sin límite que la muerte ampara

,una esperanza descubro, en las pérdidas.

Un final de noble empeño en lo acabado,

de un poema que nos celebra sin retorno.

Canto del Miedo. Gioconda Belli

Sensación de aguacero

se me doblan los huesos

mi alma pende azul del precipicio

Baten rebato mis tímpanos alertas

barcos de velas naufragan en mi sangre

Todo corre en mi cuerpo

cual si mudas sirenas anunciaran histéricas la guerra

así mis uñas viajan sobre la piel del brazo

y el estómago vierte su locura de jugos amarillos.

Es el miedo.

Es el miedo.

Que sola estoy.

Ninguna piel a mi piel acompaña

Nadie puede habitar mis parietales

Vivir conmigo trémulas pesadillas

Sólo mi voz me salva

Mi voz apenas audible en tanto viento

Mi voz que hace esfuerzos por consolar la cintura

Qué no se doble el árbol!

Qué no lo bote el viento!

Jamás pensé estar hecha de cristales

Ser esta frágil versión de mujer enfebrecida

Tener tanto terror entre las manos

¿Con qué cara envejeceré?

¿Con qué fuerzas enfrentaré

la soledad terrible de la muerte?

¿Quién me despojará del huracán

que sopla inmisericorde sobre mi pelo de lana?

Miro mis ojos redondos parpadean asustados

Tengo ganas de abrazar mi sombra

Me da pena su espanto de animal ante el rayo.

Cuanta conciencia razón y pensamiento

yaciendo inútiles ante los quejidos

del cuerpo que se desata en llanto.

Tributo VII. Amigos para siempre.

A Todos mis Amigos: a los que veo habitualmente, a los que nos encontramos cuando podemos, a los que hace mucho que no veo, a los que ya no están presentes físicamente, pero todos están en un tesoro guardado en mi corazón. Mis amigos de Argentina, de México, Ecuador, Colombia, España, que me ayudan y me ayudaron a construir el día a día. A los que me motivaron e impulsaron para obtener mis últimos logros universitarios. A todos con quienes comparto sentimientos genuinos, aunque la distancia y el tiempo sean tiranos para vernos, a todos, los siento unidos en este tema, con la fuerza y la emoción que provoca la vibración de la música y las voces de los intérpretes en mi corazón. A todos ustedes, mi agradecimiento genuino por formar parte de mi vida. Los abrazo de corazón a corazón. Disfruten mucho de cada momento, de cada instante que la vida les brinde. Susuru

OSHO. Rabia y Tristeza

La rabia y la tristeza son ambas lo mismo. La tristeza es rabia pasiva y la rabia, tristeza activa. Debido a que la tristeza viene con facilidad, la rabia parece ser difícil, porque estás demasiado a tono con lo pasivo.Es difícil para una persona triste estar furiosa. Si puedes hacer que se enoje una persona triste, su tristeza desaparecerá inmediatamente. Será muy difícil para una persona furiosa estar triste. Si puedes hacer que se entristezca, su rabia desaparecerá inmediatamente.En todas nuestras emociones la polaridad básica continúa, entre hombre y mujer, yin y yang, lo masculino y lo femenino. La rabia es masculina, la tristeza es femenina. Así que si estás sintonizado con la tristeza es difícil pasar a la rabia, pero a mí me gustaría que tú pasaras. Hacer que explote interiormente no será de mucha ayuda, porque nuevamente estás buscando alguna forma de ser pasivo. No. Sácalo, ponlo fuera. Aunque incluso parezca una tontería, también entonces. Sé un bufón frente a tus propios ojos, pero sácalo.Si puedes navegar entre la rabia y la tristeza, ambas se vuelven similarmente fáciles. Habrá una trascendencia y entonces tendrás la capacidad de observar. Puedes ponerte detrás del escenario y observar esos juegos y entonces puedes ir más allá de ambas. Pero primero tienes que moverte fácilmente entre ambas, de otra manera tenderás a estar triste, y cuando uno está pesado, la trascendencia es difícil.Recuerda, cuando dos energías, energías opuestas, son exactamente parecidas, cincuenta y cincuenta, entonces es muy fácil traspasarlas, porque ellas luchan y se cancelan una a otra, y tú no estás bajo ningún dominio. Tu tristeza y tu rabia son cincuenta y cincuenta, energías iguales, así que se cancelan una y otra. Repentinamente tienes libertad y puedes escaparte. Pero, si la tristeza es de un setenta por ciento y la rabia de un treinta por ciento, entonces es muy difícil. Un treinta por ciento de rabia en contraste con un setenta por ciento de tristeza quiere decir que hay un cuarenta por ciento de tristeza aún presente, y no será posible; no serás capaz de escaparte fácilmente. Ese cuarenta por ciento te agobiará.Así que ésta es una de las leyes básicas de las energías internas: Dejar que las polaridades opuestas tengan un mismo status; entonces eres capaz de escapar de ellas. Es como si dos personas estuvieran peleando y tú pudieras escapar. Están ellas tan ocupadas entre sí que tú no necesitas preocuparte, y puedes escapar. No incorpores la mente. Haz de ello un ejercicio simplemente.Puedes hacer de ello un ejercicio diario; olvídate de esperar a que venga. Cada día tienes que enojarte, así será más fácil. Por tanto brinca, corretea, grita y prodúcela. Una vez que la puedes producir sin motivo alguno, estarás muy feliz porque ahora tienes una libertad. De otra forma, incluso la rabia está dominada por las situaciones. No eres el amo de ella. Si no puedes producirla, ¿cómo puedes dejarla?Gurdjieff solía enseñar a sus discípulos a no empezar por abandonar lo que sea. Empieza primero por producirlo, porque sólo una persona que pueda crear rabia a su antojo puede ser capaz de abandonarla a su antojo: Simples matemáticas. Así que Gurdjieff pedía a sus discípulos que aprendieran primero a tener rabia. Todo mundo se sentaba y él decía de repente: “Número Uno, ¡póngase de pie y enfurézcase!”. Parece muy absurdo.Pero si puedes producirla…, y siempre está disponible, justo en la esquina; tú sólo tienes que hacerla entrar. Viene fácilmente cuando alguien te da una excusa. Sí alguien te insulta, allí la tienes. Así que, ¿para qué esperar el insulto? ¿Por qué dejarse dominar por el otro? ¿Por qué no producirla tú mismo? ¡Prodúcela tú mismo!Al comienzo parecerá un tanto extraño, fuera de lugar, increíble, porque siempre has creído en la teoría de que el insulto de alguien más ha producido la rabia. Eso no es verdad. La rabia siempre ha estado ahí; alguien ha dado simplemente la excusa para que ella surja. Puedes darte una excusa. Imagina una situación en la que has estado enojado, y ponte furioso. Habla con la pared y di cosas, y pronto la pared estará hablando contigo. Enloquécete completamente. Tienes que situar la rabia y la tristeza en un status similar en el que sean exactamente proporcionales una a la otra. Se cancelarán mutuamente y tú podrás escapar.Gurdjieff solía llamar a éste, “el camino del hombre astuto”: Llevar las energías internas a un conflicto tal que se ocupen entre ellas de cancelarse mutuamente, y tú tengas la oportunidad de escapar. Osho , Get Out of Your Own Way , Capítulo 4 (sin traducir)

Dichos de poetas:

¿Una flor tiene acaso belleza?

¿Tiene acaso belleza una fruta? No: tienen color y forma y tan sólo existencia. La belleza es el nombre de algo que no existe que yo doy a las cosas a cambio del placer que me producen. No significa nada. Entonces: ¿por qué digo de las cosas: son bellas? autor: Fernando Pessoa ¿Qué hay detrás de ese rostro? ¿Qué misterio envuelve su caudal como unos velos de música encendida? ¿Quién podría sin quemarse los párpados mirarlo tal cómo es? ¿Qué oculta? ¿Qué destino late tras su belleza recién vista? autor: Valentín Arteaga

¡Qué música del tacto

las caricias contigo!

¡Qué acordes tan profundos!

¡Qué escalas de ternuras,

de durezas, de goces!

Nuestro amor silencioso

y oscuro nos eleva

a las eternas noches

que separan altísimas

los astros más distantes.

¡Qué música del tacto

las caricias contigo!!!

autor: Manuel Altolaguirre

Leon Felipe. Yo no sé....

Yo no sé muchas cosas, es verdad

Digo tan sólo lo que he visto

Y he visto

Que los gritos de angustia del hombre lo ahogan con cuentos

Que el llanto del hombre lo taponan con cuentos

Y que el miedo del hombre

Ha inventado todos los cuentos

Yo sé muy pocas cosas, es verdad

Pero me he dormido con todos los cuentos.......

Y sé todos los cuentos

Tributo VI. Frida Kahlo

Hace unos años tuve la dicha de leer el "Diario Ïntimo de Frida Kahlo". El nivel de intensidad que está plasmado en su obra no me fueron para nada indiferentes. Aún después de leída y releída esa obra suya, sostengo y siento, que Frida fue y es una artista que supo y pudo utilizar el Arte como Resignificación del dolor. Intento en este humilde espacio, creado por mí, resignificar dolores, pérdidas, ausencias.....utilizando el arte como medio de expresión e invito a quienes lean estas palabras a que se animen a duelar sus penas resignificándolas. Es una invitación a la VIDA, como forma de expresión vivenciada y sentida. SUSURU

La Metamorfosis Corporal. Cambios. Jorge Castelli

La langosta se presentó en el consultorio del cirujano plástico. - Quiero que me convierta en mamífero - explicó. El cirujan le previno que intervención así era harto complicada, que algo de semejante calibre encerraba riesgos profundos, etc. La langosta dijo: - No me importa, doctor. Mi único deseo es llegar a ser mamífero. - Está bien -aclaró el profesional-. Pero es mi deber advertirle que va a ser necesario cortar las alitas. -Lo que usted diga, doctor, contestó la langosta-. Me pongo en sus manos. La operación resultó un verdadero éxito. El cirujano plástico recibió el Premio Nobel de Medicina; la langosta apareció en primera plana de todos los diarios del mundo y fue feliz en su nueva condición, exhibiendo con orgullo sus flamantes glándulas mamarias cada vez que la ocasión se hizo propicia. Los entendidos del caso, sin embargo, suelen comentar en voz decididamente baja que, en ciertos crepúsculos de veranos, cuando el calor comienza a ceder y las naranjas liberan el aroma de sus flores, la langosta mira al cielo y derrama una lágrima Hay muchas personas que fantasean con una especie de pensamiento mágico de poder quitar y volver a colocar nuevamente partes de su cuerpo. El deseo de socializar la imagen, implica en muchos casos, tener que mutilarse, para lograr parecerse a otra imagen corporal por la que siente admiración. Son fantasías agresivas y autodestructivas que pueden llevar a la castración.....Susuru ,

Tributo V. The power of Love. Nana Mouskouri

Vivenciar este tema cantado por Nana es evocar aquellas clases de Biocreatividad, dónde la expresión alcanzaba su máximo de energía y potencia. Vivir es Sentir. Estos son mis sentimientos. Susuru

Paul Valery. El Bosque Amigo

En las sendas pensamos cosas puras, uno al lado del otro, fugitivos, cogidos de la mano, y pensativos en medio de las flores más oscuras. Íbamos solos, como enamorados, entre la verde noche del sendero, compartiendo el fugaz fruto hechicero del astro que aman los enajenados. Después, muy lejos, en la sombra densa de aquel íntimo bosque rumoroso, morimos -solos!- sobre el césped blando. Y arriba, en medio de la luz inmensa, ¡oh, amigo del silencio más hermoso, nos encontramos otra vez, llorando! Versión de Andrés Holguín FOTO: Bosque de Palermo-Bs.As.Argentina

Canción de las simples cosas. Mercedes Sosa

Volver a lugares conocidos, recordados como fuentes de amor, de placer, de ternura, caricias y calidez. Lugar del reconocimiento como persona. Lugar de rituales cotidianos Las medialunas calentitas para el mate, el arroz con leche, los panqueques tibiecitos con dulce de leche. Las caminatas por las callecitas del barrio del que nos fuimos. El aroma a jazmín,los rosales en flor, los capullos de blancas camelias, los plátanos en la vereda, el pasaje, las avenidas, los amigos, los vecinos, mi propia casa que ya no es tal, ni el ladrido del perro se escucha ya. Ese perfume del pasado que hoy tiene otra fragancia. Esos espacios que fueron quedando libres ¿quién los estará habitando? Ante mí se asoman las grietas, las profundas huellas que quedaron ahí. Y otras manos, voces y cuerpo irán apropiándose de este lugar en el que nada está igual. Y ojalá el amor, no sea cómo dice la canción:"una cosa simple, porque a las cosas simples las devora el tiempo". Ojalá que en cada rinconcito habitado con amor, trabajado con amor, al menos haya quedado una fértil semilla que continuará siendo una construcción de un nuevo amor, para ser nutrido y crecer fuerte. ¿Ilusión? ¿Fantasía? ¿Sueños? No sé. SUSURU

Los portadores de sueños. Gioconda Belli

En todas las profecías está escrita la destrucción del mundo. Todas las profecías cuentan que el hombre creará su propia destrucción. Pero los siglos y la vida que siempre se renueva engendraron también una generación de amadores y soñadores, hombres y mujeres que no soñaron con la destrucción del mundo, sino con la construcción del mundo de las mariposas y los ruiseñores. Desde pequeños venían marcados por el amor. Detrás de su apariencia cotidiana Guardaban la ternura y el sol de medianoche. Las madres los encontraban llorando por un pájaro muerto y más tarde también los encontraron a muchos muertos como pájaros. Estos seres cohabitaron con mujeres traslúcidas y las dejaron preñadas de miel y de hijos verdecidos por un invierno de caricias. Así fue como proliferaron en el mundo los portadores De sueños, atacados ferozmente por los portadores de profecías habladoras de catástrofes. los llamaron ilusos, románticos, pensadores de utopías dijeron que sus palabras eran viejas y, en efecto, lo eran porque la memoria del paraíso es antigua en el corazón del hombre. Los acumuladores de riquezas les temían lanzaban sus ejércitos contra ellos, pero los portadores de sueños todas las noches hacían el amor y seguía brotando su semilla del vientre de ellas que no sólo portaban sueños sino que los multiplicaban y los hacían correr y hablar. De esta forma el mundo engendró de nuevo su vida como también había engendrado a los que inventaron la manera de apagar el sol. Los portadores de sueños sobrevivieron a los climas gélidos pero en los climas cálidos casi parecían brotar por generación espontánea. Quizá las palmeras, los cielos azules, las lluvias torrenciales tuvieron algo que ver con esto. La verdad es que como laboriosas hormiguitas estos especímenes no dejaban de soñar y de construir hermosos mundos, mundos de hermanos, de hombres y mujeres que se llamaban compañeros, que se enseñaban unos a otros a leer, se consolaban en las muertes, se curaban y cuidaban entre ellos, se querían, se ayudaban en el arte de querer y en la defensa de la felicidad. Eran felices en su mundo de azúcar y de viento de todas partes venían a impregnarse de su aliento de sus claras miradas hacia todas partes salían los que habían conocido portando sueños soñando con profecías nuevas que hablaban de tiempos de mariposas y ruiseñores y de que el mundo no tendría que terminar en la hecatombe. Por el contrario, los científicos diseñarían puentes, jardines, juguetes sorprendentes para hacer más gozosa la felicidad del hombre. Son peligrosos —imprimían las grandes rotativas Son peligrosos —decían los presidentes en sus discursos Son peligrosos —murmuraban los artífices de la guerra. Hay que destruirlos —imprimían las grandes rotativas Hay que destruirlos —decían los presidentes en sus discursos Hay que destruirlos —murmuraban los artífices de la guerra. Los portadores de sueños conocían su poder por eso no se extrañaban también sabían que la vida los había engendrado para protegerse de la muerte que anuncian las profecías y por eso defendían su vida aún con la muerte. Por eso cultivaban jardines de sueños y los exportaban con grandes lazos de colores. Los profetas de la oscuridad se pasaban noches y días enteros vigilando los pasajes y los caminos buscando estos peligrosos cargamentos que nunca lograban atrapar porque el que no tiene ojos para soñar no ve los sueños ni de día, ni de noche. Y en el mundo se ha desatado un gran tráfico de sueños que no pueden detener los traficantes de la muerte; por doquier hay paquetes con grandes lazos que sólo esta nueva raza de hombres puede ver la semilla de estos sueños no se puede detectar porque va envuelta en rojos corazones en amplios vestidos de maternidad donde piecesitos soñadores alborotan los vientres que los albergan. Dicen que la tierra después de parirlos desencadenó un cielo de arcoiris y sopló de fecundidad las raíces de los árboles. Nosotros sólo sabemos que los hemos visto sabemos que la vida los engendró para protegerse de la muerte que anuncian las profecías. FOTO: Julio Bocca. "Adiós hermano cruel"

Tributo IV. Zorba, el Griego

Una escena donde se hace posible el deslizamiento por una trama, en el instante mismo que ésta se teje y se construye. Un recuerdo, un agradecimiento a todos los que asistieron a mi seminario sobre Máscaras en abril 2006 danzando en un nuevo territorio, un pasaje expresivo, utilizando la dramatización, la entrega, la vivencia en cuerpos y almas al ritmo de esta melodía que se encarnó en cada uno de los que integramos ese momento. Gracias por haber asistido, por atreverse. Esto también ya es parte de mi vida. Susuru

Tributo III. Tango a Evora. Loreena Mc Kennitt

Aquí también está representada otra partecita de mi vida. SUSURU

Tributo II: Concierto de Aranjuez. Narciso Yepes

Concierto de Aranjuez ya es parte de mi vida. Es uno de los tesoros que están en mí. Lo escucho una y otra vez y me transporta a lugares mágicos, misteriosos. Es la vida, es la muerte; es alegría y nostalgia; es danza, movimiento, pasión. Es gozo y dolor; es caer y levantarse; es abrazo, es ternura, es pasión, es ausencia, es despedida y reencuentro....SUSURU

Tributo I: a la música y la danza. Ravel:"Bolero"

de Susuru: este tema, esta danza interpretada por Jorge Donn, han dado, de algún modo el título a este blog. Emoción, éxtasis, admiración, asombro y aplausos para "Los Unos y los Otros"

Los Aluxes

Nos encontrábamos en el campo yermo donde iba a hacerse una siembra. Era un terreno que abarcaba unos montículos de ruinas tal vez ignoradas. Caía la noche y con ella el canto de la soledad. Nos guarecimos en una cueva de piedra y sahcab; para bajar utilizamos una soga y un palo grueso que estaba hincado en el piso de la cueva. La comida que llevamos nos la repartimos. ¿Qué hacía allá?, puede pensar el lector. Trataba de cerciorarme de lo que veían miles de ojos hechizados por la fantasía. Trataba de ver a esos seres fantásticos que según la leyenda habitaban en los cuyos (montículos de ruinas) y sementeras: Los ALUXES. Me acompañaba un ancianito agricultor de apellido May. La noche avanzaba. . . De pronto May tomó la Palabra y me dijo: -Puede que logre esta milpa que voy a sembrar. ¿Por qué no ha de lograrla?, pregunté. -Porque estos terrenos son de los aluxes. Siempre se les ve por aquí. ¿Está seguro que esta noche vendrán? Seguro, me respondió. -¡Cuántos deseos tengo de ver a esos seres maravillosos que tanta influencia ejercen sobre ustedes! Y dígame, señor May, ¿usted les ha visto? -Explíqueme, cómo son, qué hacen. El ancianito, asumiendo un aire de importancia, me dijo: -Por las noches, cuando todos duermen, ellos dejan sus escondites y recorren los campos; son seres de estatura baja, muy niños, pequeños, pequeñitos, que suben, bajan, tiran piedras, hacen maldades, se roban el fuego y molestan con sus pisadas y juegos. Cuando el humano despierta y trata de salir, ellos se alejan, unas veces por pares, otras en tropel. Pero cuando el fuego es vivo y chispea, ellos le forman rueda y bailan en su derredor; un pequeño ruido les hace huir y esconderse, para salir luego y alborotar más. No son seres malos. Si se les trata bien, corresponden. -¿Qué beneficio hacen? -Alejan los malos vientos y persiguen las plagas. Si se les trata mal, tratan mal, y la milpa no da nada, pues por las noches roban la semilla que se esparce de día, o bailan sobre las matitas que comienzan a salir. Nosotros les queremos bien y les regalamos con comida y cigarrillos. Pero hagamos silencio para ver si usted logra verlos. El anciano salió, asiéndose a la soga, y yo tras él, entonces vi que avivaba el fuego y colocaba una jicarita de miel, pozole, cigarrilos, etc., y volvió a la cueva. Yo me acurruqué en el fondo cómodamente. La noche era espléndida, noche plenilunar. Transcurridas unas horas, cuando empezaba a llegarme el sueño, oí un ruido que me sobresaltó. Era el rumor de unos pasitos sobre la tierra de la cueva: Luego, ruido de pedradas, carreras, saltos, que en el silencio de la noche se hacían más claros. Tomado del libro: "Leyendas, ceremonias tradicionales y relatos de la zona maya". Aporte de: Sara Fuentes, México