SEÑORES: LA COMEDIA QUE VAIS A ESCUCHAR ES HUMILDE E INQUIETANTE. COMEDIA ROTA, DEL QUE QUIERE ARAÑAR A LA LUNA Y SE ARAÑA SU CORAZÓN, EL AMOR, LO MISMO QUE PASA CON SUS BURLAS Y SUS FRACASOS POR LA VIDA DEL HOMBRE, PASA EN ESTA OCASIÓN POR UNA ESCONDIDA PRADERA POBLADA DE INSECTOS, DONDE HACÍA MUCHO TIEMPO ERA LA VIDA APACIBLE Y SERENA. LOS INSECTOS ESTABAN CONTENTOS, SOLO SE PREOCUPABAN DE BEBER TRANQUILOS LAS GOTAS DE ROCÍO Y DE EDUCAR A SUS HIJUELOS EN EL SANTO TEMOR DE SUS DIOSES. SE AMABAN POR COSTUMBRE Y SIN PREOCUPACIONES.
EL AMOR PASABA DE PADRES A HIJOS COMO UNA JOYA, VIEJA Y EXQUISITA QUE RECIBIERA EL PRIMER INSECTO DE LAS MANOS DE DIOS, CON LA MISMA TRANQUILIDAD Y LA CERTEZA QUE EL POLEN DE LAS FLORES SE ENTREGA AL VIENTO. ELLOS GOZABAN DEL AMOR BAJO LA HIERBA, PERO UN DÍA…HUBO UN INSECTO QUE QUISO IR MÁS ALLÁ DEL AMOR. SE PRENDÓ DE UNA VISIÓN QUE ESTABA MUY LEJOS DE SU VIDA… QUIZÁ LEYÓ CON MUCHA DIFICULTAD ALGÚN LIBRO DE VERSOS, QUE DEJÓ ABANDONADO SOBRE EL MUSGO UN POETA DE LOS POCOS QUE VAN AL CAMPO, Y SE ENVENENÓ CON AQUELLO DE “YO TE AMO, MUJER IMPOSIBLE”, POR ESO, YO SUPLICO A TODOS QUE NO DEJÉIS NUNCA LIBROS DE VERSOS EN LAS PRADERAS, PORQUE PODÉIS CAUSAR MUCHA DESOLACIÓN ENTRE LOS INSECTOS.
LA POESÍA QUE PREGUNTA POR QUÉ SE CORREN LAS ESTRELLAS ES MUY DAÑINA PARA LAS ALMAS SIN ABRIR…
INUTIL ES DECIROS QUE EL ENAMORADO BICHITO SE MURIÓ. Y ES QUE LA MUERTE SE DISFRAZA DE AMOR. “CUÁNTAS VECES EL ENORME ESQUELETO PORTADOR DE LA GUADAÑA, QUE VEMOS PINTADO EN LOS DEVOCIONARIOS, TOMA LA FORMA DE UNA MUJER PARA ENGAÑARNOS Y ABRIRNOS LAS PUERTAS DE SU SOMBRA”. PARECE QUE EL NIÑO CUPIDO DUERME MUCHAS VECES EN LAS CUEVAS VACÍAS DE SU CALAVERA.
“EN CUÁNTAS ANTIGUAS HISTORIETAS, UNA FLOR, UN BESO O UNA MIRADA HACEN EL TERRIBLE OFICIO DE PUÑAL”. UN VIEJO SILFO DEL BOSQUE ESCAPADO DE UN LIBRO DEL GRAN SHAKESPEARE QUE ANDA POR LOS PRADOS SOSTENIENDO CON UNAS MULETAS SUS ALAS MARCHITAS, CONTÓ AL POETA ESTA HISTORIA OCULTA UN ANOCHECER DE OTOÑO, CUANDO SE FUERON LOS REBAÑOS, Y AHORA EL POETA SE LA REPITE, ENVUELTA EN SU PROPIA MELANCOLÍA. PERO ANTES DE EMPEZAR QUIERE HACEROS EL MISMO RUEGO QUE A ÉL LE HIZO EL VIEJO SILFO AQUÉL ANOCHECER DE OTOÑO, CUANDO SE FUERON LOS REBAÑOS. ¿POR QUÉ OS CAUSAN REPUGNANCIA, ALGUNOS INSECTOS, LIMPIOS Y BRILLANTES QUE SE MUEVEN GRACIOSAMENTE ENTRE LAS HIERBAS? ¿Y POR QUÉ A VOSOTROS LOS HOMBRES, LLENOS DE PECADOS Y DE VICIOS INCURABLES, OS INSPIRAN ASCO LOS BUENOS GUSANOS QUE SE PASEAN TRANQUILAMENTE POR LA PRADERA TOMANDO SOL EN LA MAÑANA TIBIA?
¿QUÉ MOTIVO TENÉIS PARA DESPRECIAR LO ÍNFIMO DE LA NATURALEZA? MIENTRAS NO AMÉIS PROFUNDAMENTE A LA PIEDRA Y AL GUSANO NO ENTRARÉIS EN EL REINO DE DIOS. TAMBIÉN EL VIEJO SILFO LE DIJO AL POETA: MUY PRONTO LLEGARÁ EL REINO DE LOS ANIMALES Y DE LAS PLANTAS; EL HOMBRE SE OLVIDA DE SU CREADOR, Y EL ANIMAL Y LA PLANTA ESTÁN MUY CERCA DE SU LUZ; DÍ, POETA, A LOS HOMBRES QUE EL AMOR NACE CON LA MISMA INTENSIDAD EN TODOS LOS PLANOS DE LA VIDA; QUE EL MISMO RITMO QUE TIENE LA HOJA MECIDA POR EL AIRE, TIENE LA ESTRELLA LEJANA, Y QUE LAS MISMAS PALABRAS QUE DICE LA FUENTE EN LA UMBRÍA LAS REPITE CON EL MISMO TONO EL MAR; DILE AL HOMBRE QUE SEA HUMILDE, “TODO ES IGUAL EN LA NATURALEZA” Y NADA MÁS HABLÓ EL VIEJO SILFO. AHORA, ESCUCHAD LA COMEDIA. TAL VEZ OS RIÁIS AL OIR HABLAR A ESTOS INSECTOS COMO HOMBRECITOS, COMO ADOLESCENTES. Y SI ALGUNA HONDA LECCIÓN SACÁIS DE ELLA, ID AL BOSQUE PARA DARLE LAS GRACIAS AL VIEJO SILFO DE LAS MULETAS, UN ANOCHECER TRANQUILO, CUANDO SE HAYAN MARCHADO LOS REBAÑOS.
no sé con exactitud quién lo escribió. se atribuye a Federico García Lorca. ¿es realmente así?
a los blogueros amigos les pido que me saquen esta duda, Gracias, susuru
El erizo era feo y lo sabía. Por eso vivía en sitios apartados, en matorrales sombríos, sin hablar con nadie, siempre solitario y taciturno, siempre triste, él, que en realidad tenía un carácter alegre y gustaba de la compañía de los demás. Sólo se atrevía a salir a altas horas de la noche y, si entonces oía pasos, rápidamente erizaba sus púas y se convertía en una bola para ocultar su rubor.
Una vez alguien encontró una esfera híspida, ese tremendo alfiletero. En lugar de rociarlo con agua o arrojarle humo –como aconsejan los libros de zoología-, tomó una sarta de perlas, un racimo de uvas de cristal, piedras preciosas, o quizá falsas, cascabeles, dos o tres lentejuelas, varias luciérnagas, un dije de oro, flores de nácar y de terciopelo, mariposas artificiales, un coral, una pluma y un botón, y los fue enhebrando en cada una de las agujas del erizo, hasta transformar a aquella criatura desagradable en un animal fabuloso.
Todos acudieron a contemplarlo. Según quién lo mirase, semejaba la corona de un emperador bizantino, un fragmento de la cola del Pájaro Roc o, si las luciérnagas se encendían, el fanal de una góndola empavesada para la fiesta del Bucentauro, o, si lo miraba algún envidioso, un bufón.
El erizo escuchaba las voces, las exclamaciones, los aplausos, y lloraba de felicidad. Pero no se atrevía a moverse por temor de que se le desprendiera aquel ropaje miliunanochesco. Así permaneció durante todo el verano. Cuando llegaron los primeros fríos, había muerto de hambre y de sed. Pero seguía hermoso.
¿y nosotros, los humanos qué máscaras nos ponemos para ser aceptados? ¿tenemos conciencia que un lujo y brillo artificial nos puede conducir a un sitio alienante o mortal? ¿qué valores son los más importantes: el Ser o el Parecer? y si reflexionamos un poco acerca de lo que nos deja percibir el cuento? Con amor para ustedes que llegan de visita a esta casa abierta para los unos y los otros. susuru
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