Si vuestra herida es, sencillamente,
penetrante o contusa,
una ofensa a la piel originada
por violencia exterior,
más o menos extensa o lacerante,
más o menos profunda...
la solución es fácil: una cura
con la asepsia debida,
una limpia sutura realizada
por un buen terapeuta,
y sólo os quedará la cicatriz.
O ni siquiera eso: puro olvido.
Mas si la herida oculta su amenaza
en hondos laberintos,
y extiende la espiral de su amargura
por secretas regiones, invadiendo
los huecos intangibles, las calladas
raíces de lo humano,
lenta será la lucha, imposible
su exacta curación.
Habitará en vosotros como un huésped
cercano y duradero,
sangre será de vuestra propia sangre,
testimonio implacable del latido.
Con el tiempo será la compañera
de tristes aventuras:
quizá lleguéis a amarla porque os ame
con su aterida voz, con la certeza
de su tenaz caricia.
Y algún día
despertaréis sin miedo respirando
por ella, y en su imperio
quedará encarcelada vuestra vida.
Aunque os ciegue su llanto, aunque os pese
su carga de dolor.
Porque sólo seréis lo que ella os duela.
(De "Los sigilos violados")
2 comentarios:
Substancial diferencia entre las heridas de la carne y las del alma.
Recuerdo la frase de Rilke: "El hombre habita la patria de su infancia".
Esas improntas tempranas en la frágil arcilla parecieran no modificarse jamás.
Me ha encantado el poema. Creo que ve uno reflejada la historia personal de heridas que han cicatrizado por terminar uno aceptándolas. Me ha gustado, si, y, con su fuente, voy a colgarla de nuestro blog http://compartiendopinion.blogspot.com/
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