domingo, abril 22, 2007
Equivocaciones.- R. TAGORE
No se equivoca el río cuando, al encontrar una montaña en su camino,/
retrocede para seguir avanzando hacia el mar. /
Se equivoca el agua que por temor a equivocarse, /se estanca y se pudre en la laguna./
No se equivoca la semilla cuando muere en el surco para hacerse planta; /se equivoca la que, por no morir bajo la tierra, renuncia a la vida./
No se equivoca el pájaro que ensayando el primer vuelo cae al suelo;/
se equivoca aquél que por temor a caerse renuncia a volar por la seguridad del nido./
No se equivoca el hombre que ensaya distintos caminos para alcanzar sus metas ;/
se equivoca aquél que por temor a equivocarse nunca acciona./
Pienso que se equivocan aquellos que no aceptan que ser hombre/
es buscarse a sí mismo cada día, sin encontrarse nunca plenamente./
Creo que al final del camino no te premiarán por lo que encuentres,/
sino por aquello que hayas buscado honestamente./
El error más grande lo cometes cuando, por temor a equivocarte, /
te equivocas dejando de arriesgar en el viaje hacia tus objetivos.
Es un aporte de Luis Alfredo, de Costa Rica
El 19 de abril 2007 publicó
http://bajomilenguaje.blogspot.com/
sábado, abril 21, 2007
Sueños y Fantasías........
Nada recuerdo con más agrado de mi niñez que los sueños y las fantasías. Esa inmensa capacidad de los niños de suspirar, de abrir los ojos y mirar con lo más profundo de su mente y su corazón al mundo íntimo de la ilusión. Esa capacidad de imaginar que se es el campeón de fútbol, la reina de las reinas, el magnate industrial, el sabio, el artista genial o, sencillamente, la persona más feliz de esta tierra. Lo increíble es que el niño no solo lo ve y lo siente como si fuera realidad, sino que tiene la capacidad de vivirlo sin reservas más allá de cualquier frontera.El peligro son los matadores de ilusiones. ¡Cuidado! Son seres quizás bien intencionados que probablemente nos quieren mucho, pero que están contagiados por un virus mortal para las ilusiones porque las mina, las desdibuja, les va quitando la fuerza y el sentido; éste es el virus del realista.Leí en una investigación realizada recientemente por la Honorable Asociación Protectora de Ilusiones, que la población más afectada por el mal corresponde a sujetos de más de 25 años, entre los cuales se encuentran el 92.6% de quienes han permitido que el virus destruya sus ilusiones. Los científicos de HAPI, (Honorable Asociación Protectora de Ilusiones) anotan que algunos de los síntomas que presenta esta población son ceño fruncido, dedo índice señalando al que tiene la ilusión, voz firme y expresiones tales como "sé realista", "eso no se puede", "eso no lo ha hecho nunca nadie", "¿estás loco?", "Eso es imposible" y "tú nunca lo lograrás".Éstos y otros síntomas podrán ser profundizados con el decálogo de la Asociación de ex-Realistas Anónimos. Hace poco tuve la oportunidad de entrevistar a varias personalidades acerca de los matadores de ilusiones.
Al respecto, el director técnico de un equipo deportivo muy exitoso decía: "Si les hubiera hecho caso a los matadores de ilusiones, no hubiera alcanzado ni la décima parte de los resultados. Me decían iluso y loco".Un científico de renombre internacional aseguraba: "Quienes trataron de contagiarme con el virus me decían que científicamente era imposible convertir mis sueños en realidad. Mi perseverancia mostró lo contrario. Mis sueños cambiaron la ciencia".Una reconocida triunfadora en el mundo de los negocios afirmaba: "Mis amigos realistas siguen pensando que esto y lo otro no se puede, mientras yo me dedico a hacerlo".
Bueno amigos, yo mismo soy un constructor de sueños, aunque confieso que no pocas veces he sido contagiado por el virus, he apagado mis esperanzas o he permitido que otros lo hagan. E incluso, en algunas ocasiones, ¡Yo mismo he contagiado el virus a otras personas! Por eso ahora suspiro, abro mis ojos y me conecto con lo mas profundo de mi corazón y mi mente, dejando fluir mis ilusiones y esperanzas porque sé, sin duda alguna, que si quiero, puedo convertir cualquier sueño en realidad. ¿cómo puedes ayudar a otros a cuidar y a creer en sus ilusiones? ¿Cómo puedes cultivar mejor sus propias ilusiones?
Con esperanza y fe, a mis amigos constructores de ilusiones.
Carlos Devis
Aporte de mi amiga ANGELES, de Leon, España
Canción para la lluvia:RAFAEL aMOR
Me gusta el olor a lluvia que hay en tu pelo y el sol de tu rubor. /Tormenta que se desata bajo tu bata, tu seno breve, donde se agita la pasión. /Resbala la luz del día, sobre tu piel de nube encendida. /El viento juega en tus faldas. /Mareos de despedidas. /El viento nunca se queda, por que no sabe de amor./ Amo el cántaro fresco donde sediento pueda beber tu voz. /Tu voz golondrina loca vuela de tu boca, busca la vida y tal vez muera en una flor. /Yo se que este mundo mío es un país lejano y perdido, donde tu nombre cuando te nombro, es como un cuento que oí de niño. /Yo guardo todos los cuentos junto a mi corazón.
jueves, abril 19, 2007
SÁBADO: Alfonsina Storni
Me levanté temprano y anduve descalza/Por los corredores: bajé a los jardines/Y besé las plantas/Absorbí los vahos limpios de la tierra,/Tirada en la grama;/Me bañé en la fuente que verdes achiras/Circundan. Más tarde, mojados de agua/Peiné mis cabellos. Perfumé las manos/Con zumo oloroso de diamelas. Garzas/Quisquillosas, finas,/De mi falda hurtaron doradas migajas./Luego puse traje de clarín más leve/Que la misma gasa./De un salto ligero llevé hasta el vestíbulo/Mi sillón de paja./Fijos en la verja mis ojos quedaron,/Fijos en la verja/.El reloj me dijo: diez de la mañana./Adentro un sonido de loza y cristales:/Comedor en sombra; manos que aprestaban/Manteles./Afuera, sol como no he visto/Sobre el mármol blanco de la escalinata./Fijos en la verja siguieron mis ojos,/Fijos. Te esperaba.
martes, abril 17, 2007
Soledad Vespertina.- Sara Fuentes (México)
Vida, es que acaso esto es imposible?
Quiero sentirme viva!!!!
No más espíritu apagado en mí,
no más días que se van y y se diluyen
con sabor a vinagre, sin sal ni pimienta,
invadidos de gris oscuridad,
cubiertos los ojos para no dejar entrever,
cerrados los labios para no dejar conocer,
inexistiendo en una burbuja de acero frío,
sin arcoiris de luz y sonido.
Soy la dama de la triste figura,
(pero no más triste que mi tristeza),
desparramada cojines abajo,
no ruidos, no risas, no llantos, no penas,
pobre y pétreo espíritu,
muriendo de escaso nutriente de voces,
de interrupciones, de expresiones, callando,
siempre callando a grito cerrado,
vagando entre paredes, ojos clavados en
maldito invento del siglo xx... o bendito?
voces y figuras sin vida inundan mi espacio,
mudas o gritando, perdidas tras un botón.
Cuando mis párpados se niegan a permanecer
más tiempo abiertos, cuando a punto del exterminio,
mi espíritu débil se rinde a la muerte del día,
oprimo el botón en el momento
en que mi voluntad no responde más
y a ojos cerrados conduzco mis pasos
hasta la blancura y abandono,
lugar de olvido, inexpresión, sueños,
donde todo parece ser,
donde todo parece existir,
incluso hasta la felicidad...
Ya pronto arribará la luz,
y empezará el ajetreo de un nuevo día,
antídoto de las soledades vespertinas...
R.CARVER: "Los dedos de los pies".
Empecemos por "Los dedos del pie"
Estos pies míos no me dan nada más que problemas. La planta, el arco, el tobillo: estoy diciendo que me duele caminar. Pero sobre todo son estos dedos los que más me preocupan. Estos“dedos terminales”, como también les dicen. ¡Cuán cierto! Pues para ellos ya no hay delicia en ser los primeros en tomar un baño caliente, o meterse en un calcetín de casimir. Casimires, medias, pantuflas, zapatos, vendas:todo es igual y la misma cosa para estos tontos dedos. Hasta se ven reventadosy deprimidos, como si alguien los hubiera inflado llenándolos de Thorazine. Se quedan encorvados, aturdidos y mudos: cosas apagadas, inertes. ¿Qué diablos les pasa?¿Qué clase de dedos son éstos que ya nada les importa?¿Son realmente mis dedos? ¿Ya se olvidaronde los viejos días, de cómo era estar vivo entonces? Siempre en primera fila, primeros en la pista de baile cuando empezaba la música. Primeros en plantarse.Véanlos. No. Mejor no. Nadie querría vera estos haraganes. Sólo con dolor y dificultad pueden recordar otros tiempos, los buenos tiempos. Quizá lo que realmente quierenes cortar todo nexocon la vieja vida, empezar de nuevo, ser clandestinos, vivir solos en una hacienda de retiro en algún lado del Valle Yakima. Pero hubo un tiempo que solían tensarse con anticipación simplementese erizaban con placer a la mínima provocación, con la más pequeña cosa. El roce de un vestido de seda contra los dedos, por ejemplo. Una voz encantadora, un toque en la nuca, incluso una mirada al pasar. ¡Cualquier cosa! El sonido de los anzuelos desenrollándose, corsés desabrochándose, ropa cayendo en un fresco piso de dura madera.
lunes, abril 16, 2007
Momento musical
'La Cumparsita', el tango más célebre del mundo, cumple 90 años (VIDEO)
http://www.youtube.com/watch?v=YpLqCth7DrY&eurl=http%3A%2F%2Fiblnews%2Ecom%2Fstory%2Ephp%3Fid%3D24724
Canción contra la Guerra:
http://www.rebelion.org/noticia.php?id=43763--
domingo, abril 15, 2007
Carta de VAN GOGH a THEO/ Julio de 1880
Por ejemplo, sabes bien que a menudo he descuidado mi aseo, lo
admito y admito que esto sea desagradable. Pero he aquí, la molestia
y la miseria existen para algo y además son un buen medio para
asegurarse la soledad necesaria, para poder profundizar más o menos
tal o cual estudio que nos preocupa.
Un estudio muy necesario es la Medicina; apenas hay un hombre que
no trate de saber aunque sea un poco, que no busque comprender a
los menos de qué se trata y resulta que no sé de esto todavía nada.
Pero todo eso absorbe, todo eso preocupa, pero todo eso nos hace
soñar, meditar, y pensar. Hoy resulta que ya llevo cinco años tal vez,
no lo sé exactamente, viviendo más o menos desarraigado, errante aq
aquí y allá. Vosotros habéis dicho: ¿después de tal o cuál época te has
rebajado, te has extinguido, no has hecho nada? Esto es
completamente cierto.
Es verdad que a menudo he ganado mi pedazo de pan, a menudo
algún amigo me lo ha dado por lástima, he vivido como he podido, lo
mismo bien que mal, como se presentaba; es verdad que he perdido la
confianza de algunos y es verdad que mis asuntos pecuniarios se
encuentran en un triste estado; es verdad que el porvenir es
bastante sombrío; es verdad que habría podido hacerlo todo mejor;
es verdad que nada más que para ganarme el sustento he perdido
tiempo; es verdad que mis estudios siguen en un estado bastante
triste y desesperante y que es más lo que me falta, infinitamente más,
que lo que tengo. Pero, ¿a eso le llamáis descender, a eso le llamáis
no hacer nada?
Tú dirás tal vez: Pero, ¿por qué no has seguido, como hubiéramos
querido que hubieses continuado, por el camino de la Universidad? N
No contestaré nada, salvo esto: es demasiado; y además, ese
porvenir no era mejor que el presente que ando siguiendo.
Pero en el camino en que me encuentro debo continuar. Si no hago
nada, si no estudio, si no busco más, entonces estoy perdido.
Entonces, desgracia sobre mí.
Así es como encaro las cosas: continuar, continuar, eso es lo
necesario.
(...) Ahora, una de las causas por las cuales estoy fuera de lugar
-porque durante años he estado desplazado- es simplemente porque
tengo otras ideas que las de esos señores que dan los puestos a los
sujetos que piensan como ellos. No es una sencilla cuestión de
toilette, como se me ha reprochado hipócritamente, es una cuestión
más seria, te lo aseguro.
¿Por qué te digo todo esto? No es para quejarme, no es para
disculparme porque más o menos no pueda tener razón, sino
simplemente para decirte esto: cuando me visitaste por última vez el
verano pasado, cuando nos paseamos los dos cerca del viejo canal y
del molino de Rijswijk, "y entonces -tú decías- estábamos de acuerdo
sobre muchas cosas, pero -agregaste-, desde entonces tú has
cambiado mucho, no eres ya el mismo". Y bien; esto no es del todo
así; lo que ha cambiado, es que entonces mi vida era menos difícil y mi porvenir
menos sombrío en apariencia; pero en cuanto a lo interior, en cuanto
a mi manera de ver y de pensar no he cambiado; solamente, si en
efecto hubiese un cambio, es que ahora pienso y creo y amo más
seriamente lo que también entonces pensaba, creía y amaba.
(...)
Por tanto, tú no debes pensar que reniego de esto o aquello; soy una
especie de fiel en mi infidelidad y aunque cambiado soy el mismo y
mi tormento no es otro que este: ¿para qué podría yo servir? ¿No
podría yo ser útil de alguna manera? ¿Cómo podría yo saber más y
ahondar tal o cual tema? Ya ves, esto me atormenta continuamente,
y además uno se siente prisionero en su tormento, excluido de
participar en tal o cual obra, y tales y cuales cosas necesarias
están lejos del alcance. A causa de esto no se vive sin melancolía,
después se sienten vacíos allí donde podría haber amistades y altos
y serios afectos, y se experimenta cómo el terrible decaimiento roe
hasta la misma energía moral, y la fatalidad parece poder poner una
barrera a los instintos afectivos y una marea de náuseas sube a la
garganta. Y en seguida se dice: ¿hasta cuándo, Dios mío?
¿Qué quieres? Lo que pasa adentro parece que ocurriera afuera.
Fulano tiene un gran fuego en su alma y nadie se acerca a
calentarse, y los que pasan sólo advierten un poco de humo en lo
alto, por la chimenea, y siguen su camino. Ahora, ya ves: ¿qué
hacer?, ¿fomentar ese fuego interiormente, esperar pacientemente,
aunque con mucha impaciencia, esperar la hora, digo, en que alguien
querrá venir a sentarse a vivir allí?, ¿qué se yo? El que crea en
Dios, que espere la hora, que llegará tarde o temprano.
Ahora, por el momento, todos mis asuntos van mal, a lo que parece, y
esto ha sido así durante un tiempo no del todo inconsiderable, y
esto puede seguir así en un futuro más o menos largo, pero puede
ocurrir que después de haber ido todo al revés, todo vaya mejor en
seguida. No lo tomo en cuenta, tal vez no ocurra nunca, pero en caso
que se produzca algún cambio hacia el bien, lo consideraría como
ganado, estaría contento, diría: "en fin, había sin embargo alguna
cosa".
Pero sin embargo -dirás-, tú eres un ser despreciable, puesto que
tienes ideas imposibles de religión y escrúpulos de conciencia
pueriles. Si tengo ideas imposibles o pueriles, ojalá pueda librarme
de ellas; no pido nada mejor. Pero éste es, más o menos, el nivel
que he alcanzado. Te encontrarás en "El filósofo bajo los techos" de
Souvestre, cómo un hombre de pueblo, un simple obrero muy
si se quiere, se imaginaba la patria. "Tú no has pensado tal vez en
qué es la patria", replicó posándome una mano sobre la espalda, "es
todo lo que te rodea, todo lo que te ha criado y alimentado, es todo
lo que has amado, estos campos que estás viendo, estas casa, estos
árboles, estas muchachas que pasan y ríen, todo esto es la patria".
"Las leyes que te protegen, el pan que paga tu trabajo, las palabras
que cambias, la alegría y la tristeza que te llegan de los hombres y
de las cosas entre las que vives, todo esto es la patria. La pequeña
habitación en que otras veces viste a tu madre, los recuerdos que
ella te ha dejado, la tierra donde ella reposa, todo es la patria.
La ves, la respiras en todas partes. Imagínate los derechos y los
deberes, los afectos y las necesidades, los recuerdos y la gratitud,
reúne todo esto con un solo nombre y este nombre será la patria."
(...)
Alguien, para citar un ejemplo, amará a Rembrandt, pero seriamente,
sabrá que hay un Dios y creerá en él. Alguien ahondará en la
historia de la Revolución Francesa; no será incrédulo, verá que en
las grandes cosas hay también una potencia soberana que se
manifiesta.
Alguien habrá asistido durante un corto tiempo solamente a los
cursos gratuitos de la gran universidad de la miseria y habrá puesto
atención a lo que habrá pasado bajo sus ojos y a lo que habrán
escuchado sus oídos y habrá reflexionado sobre ello y habrá
terminado también por creer y aprender tal vez más de lo que podría
decir. Trata de comprender la última palabra de lo que dicen en las
obras de arte los grandes artistas, los maestros serios, y verás a
Dios allí dentro.
(...)
Y el hombre abstraído tiene también su presencia de espíritu por
momentos, como por compensación. Es a veces un personaje que tiene
su razón de ser por tal o cual motivo que no se ve siempre en el
primer momento, o que se olvida por abstracción a menudo
involuntariamente. Alguien que ha rodado largamente como sacudido
sobre un mar tempestuoso, llega al fin a su destino; alguien que
parecía inútil e incapaz de desempeñar ningún cargo, ninguna
función, termina por encontrar una, y activo y capaz de acción se
muestra muy diferente a lo que había parecido al principio. …….
LA NOCHE ESTRELLADA -ÓLEO
Con esta conocida obra se acerca a una concepción cósmica, es una naturaleza que abruma. Representa la pequeñez del se humano frente a las fuerzas de la naturaleza. La agitación es de espasmo. Hay una visión doble de sol y luna. El ámbito humano queda aplastado por el movimiento de la bóveda celeste. Los astros están a punto de chocar, nos hallamos ante un eminente fin del mundo, ante el mayor de los cataclismos. Por el significado podría enlazar el Romanticismo, en línea de un Friedrich, también sirve de puente de unión con el Expresionismo posterior que participa de la concepción del universo incidiendo en la pequeñez del hombre. Todos estos efectos se consiguen por medio de una pincelada larga, arremolinada y espasmódica. por Beatriz Aragonés Escobar.
viernes, abril 13, 2007
Construyendo puentes....derrumbando muros.
Cómo hacerte saber que siempre hay un tiempo./
Que uno solo debe buscarlo y desearlo./
Que nadie establece normas, salvo la vida./
Que la vida sin ciertas normas pierde la forma./
Que la forma no se pierde con abrirnos./
Que abrirnos no es amar indiscriminadamente./
Que no esta prohibido amar, que también se puede
odiar./
Que el odio y el amor son afectos./
Que la agresión porque sí duele mucho./
Que las heridas se cierran, que las puertas no deben
cerrarse./
Que la mayor puerta es el afecto./
Que los afectos nos definen/
Que definirse no es remar contra la corriente./
Que cuanto más fuete es el trazo mas se dibuja./
Que buscar un equilibrio no implica ser tibio./
Que negar palabras implica abrir distancias./
Que encontrarse es muy hermoso./
Que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida,/
Que la vida forma parte del sexo./
Que el porqué de los niños, tiene un porque./
Que el querer saber de alguien, no es sólo
curiosidad./
Que el querer saber todo de todos, es curiosidad
malsana,/
Que nunca esta de más agradecer./
Que autodeterminación, no es hacer las cosas solo./
Que nadie quiere estar solo./
Que para no estar solo hay que dar,/
Que para dar debemos recibir antes./
Que para que nos den también hay que saber pedir/
Que saber pedir no es regalarse./
Que regalarse en definitiva es no quererse./
Que para que nos quieran, debemos demostrar qué
somos./
Que para que alguien sea, hay que ayudarlo./
Que ayudar es poder alentar y apoyar./
Que adular no es apoyar,/
Que adular es tan pernicioso como dar vuelta la
cara./
Que las cosas cara a cara son mas honestas,/
Que nadie es mas honesto porque no roba./
Que quien roba, no es ladrón por placer./
Que cuando no hay placer en las cosas, no se está
Viviendo/
Que para sentir la vida, no hay que olvidarse que
existe la muerte./
Que se puede estar muerto en vida./
Que se siente con el cuerpo y con la mente./
Que con los oídos se escucha,/
Que cuesta ser sensibles, y no herirse /
Que herirse no es desangrarse/
Que para no ser heridos, levantamos muros /
Que quien siembra muros, no cosecha nada/
Que casi todos somos albañiles de muros/
Que sería mejor construir puentes/
Que sobre ellos se va a la otra orilla, y que
también se vuelve./
Que volver, no implica retroceder./
Que al retroceder, también se puede avanzar./
Que no por mucho avanzar, se amanece más cerca del
Sol/
¡Cómo hacerte saber que nadie establece normas,
salvo la vida!.
CORTAZAR: Toco tu boca
Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio.
Entonces mis manos buscan hundirse en
tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber
simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua
Palabras de Cortazar: “con la cara iluminada y media sonrisa en la boca...”
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