LA LOCA 101.-

Volver de Palermo a Caballito ayer por la noche fue toda una odisea. El colectivo 55 venía tan cargado de gente que fue imposible subir. No estaba sola, por suerte me acompañaba una simpática pareja de amigos muy jóvenes que corrieron hasta alcanzar un 141 decente al cual pudimos acceder entre aprietos, roces, comodidades e incomodidades. Por ser ya una persona mayor, mis jóvenes amigos me cedieron el único asiento libre disponible.

Y a partir de ese momento nos dispusimos a conversar. Todo era muy variado, las personas, los colores, los personajes que suelen acompañarnos fantasmáticamente en las noches de Buenos Aires y nuestra propia conversación.

En un momento saco de mi bolso un libro y en voz alta para que todos escuchen y hagan silencio leo la contratapa del mismo:

"Publicada en Buenos Aires 1973 "cuando grupos clandestinos como la derechista Triple A y los grupos de guerrilla urbana de izquierda hacían el ensayo con vestuario para la "guerra sucia" que se aproximaba, el texto revela el terror subyacente de la autora hacia la vida cotidiana. Es un maldito asunto vivir donde ella vive", sostiene la crítica norteamericana que consagró a

La loca 101 un meduloso estudio. Y acota: " La narración salta de historia en historia, ignora la cronología, cambia el punto de vista narrativo y satiriza muchos aspectos de la vida argentina.

[.............] La Loca ve la vida como un acto de malabarismo bastante absurdo condenado al fracaso. La narración suena a menudo como la transcripción de las sesiones de terapia de una demente. La locura deviene metáfora, tanto de la condición humana en general cuanto del status del escritor en particular. Pero el sentido del humor y la autoburla signan esta novela donde el hospicio se asemeja al matrimonio y el marido es llamado Jefe."

"Alicia Steimberg en este volumen sabe romper convencionalismos y lugares comunes, mostrar llagas burdamente ocultas, descubrir universales hipocresías."

Estamos ya llegando a Rivadavia. Me levanto. Voy hacia la puerta de descenso y toco el timbre para que el chofer abra.

Desciendo y me pierdo entre otras gentes que caminan por la avenida y me doy cuenta que dentro del libro llevo un catálogo del artista plástico argentino Mario Gluschankoff.

Odisea de una tarde de sábado de susuru