BLOG HOMENAJEADO. Susuru

Resulta que buscando material por el ciberespacio, me encuentro con esta sorpresa, que me complace enormemente. Invito a que ustedes mismos, lectores de este blog, sean testigos del homenaje a

LOS UNOS Y LOS OTROS como uno de los mejores blogs. El texto dice: viernes, septiembre 14, 2007 Homenaje a los mejores blogs Arriba aparece el excelente BLOG de SUSURU que viene de Argentina. Poca a poco voy a buscar con el navegador de Blogger otros Blogs que merecen ser visto de inmediato. Etiquetas: Navegando The World of the Blog THIS BLOG IS ABOUT BLOGS,WIKIS and VIRTUAL COMMUNITY

de: Jorge Bucay

“La Culpa frena sólo a los que nunca matarían, a los verdaderos asesinos, no los frena, ni los ha frenado nunca.”

“Hay que dejar salir las emociones. Hay que sacarlas hacia dónde van dirigidas. No reprimir, no tragarse las cosas, ni las buenas, ni las malas. No pegarme a mí, cuando quiero pegarle al otro.”

“Detrás de cada persona que se siente culpable, se esconde una personalidad así: E.D.M. = Exigente de mierda

“Sensación de soledad + Sensación de descontrol = Miedo a la Locura.”

“La llave de la juventud es el crecimiento”

Susuru. Una rosa negra.

La casa blanca de Villa Lugano era amplia, cómoda, con su jardín mantenido muy cuidadosamente. Hasta se podía divisar desde la calle Zuviría el impactante colorido de flores y arbusto. El cantero de los malvones púrpura, la verde hiedra trepadora enhebrada de blancos y perfumados azahares. El pino centenario, los rincones de lavanda y el rosal. Un rosal lleno de pimpollos amarillos entre los cuales, orgullosa, desafiante, soberbia, en una rama, abría sus pétalos una rosa negra. Lili, de 30 años, compartía esa vivienda con Pilo, su papá, y el Tata, su abuelo de jóvenes 85 años a quien adoraba. Lili era de esas personas que nunca estaban demasiado alegres, pero tampoco triste. Hablaba poco. Estudiaba mucho. Tenía pocos amigos. Jamás le conocí un novio, un festejante. Era excelente vecina y muy respetada por sus compañeros del Poder Judicial. A Pilo no sé como describirlo. Tenía una mirada extraña. Nunca miraba a los ojo. No apretaba la mano al saludar. A veces, parecía fragmentarse. Pero sentía una atracción especial por las mujeres. Y no justamente la atracción que despierta el amor ni los buenos sentimientos., la seducción, los afectos. Era raro… Repentinamente Lili enfermó. El cáncer fue tan agresivo que con un vómito de sangre le anticipó el final. El Tata se apoyaba desconsolado en su bastón mirando el cuerpo. Otra vez le tocaba enterrar a una mujer de su familia. La única que le quedaba. Pilo no demostró nada. Ni angustia, ni dolor. Ni una lágrima. Estaba como siempre: Raro… Transcurrieron los días. Silencioso y pesados, igual a todos los días que pintan a los barrios humildes, habitados por gente trabajadora. Pero……. La casa blanca era una inmensa nube: gris, negra, roja, naranja, violácea. Se escuchaban ruidos extraños. Las veredas se poblaron de vecinos que observaban perplejos. Se estaba quemando la casa blanca del barrio. Pilo miraba feliz su obra. Había llegado a rociar con combustible todo: paredes y muebles. Estaba contento. Su rostro había cambiado. Se notaba que estaba disfrutando. La casa se quemaba. El Tata estaba adentro.

mayo 1997

Serenidad. Paul Geraldy

¿Qué fue lo que dijiste

cuando adiós me dijiste?

¿Que ya no nos amábamos?...Pero, sí, nos amamos.

¿Lloraste? ¿Serás siempre la que yo he conocido

desde que en nuestra vida los dos nos encontramos?

Y sé perfectamente que bien me has comprendido.

Sé más franca. Las cosas siempre están complicando,

y por ese motivo nos vemos disputando;

di, pues, que en nuestra época siempre es afectación,

y que siempre resulta ridículo y vulgar,

cuando de amantes finos muchos la quieren dar,

escribir con mayúsculas Amor y corazón;

palabras que de nada nos sirven empleamos

y que son fastidiosas,

y, además, peligrosas,

e importancia con ellas en la vida nos damos.

Mi corazón, repiten. Tu corazón también,

y nuestros corazones. Es costumbre corriente.

Y podría jurarte que de todo eso, bien

prescindir se podría, sin gran inconveniente,

y arreglarse al momento las cosas fácilmente.

¿Nuestros dos corazones? Hay tan sólo "tú y yo",

"tú y yo" no más: de raro no hemos tenido nada,

pero con las palabras siempre nos embriagamos,

y aquí, desde la tierra, dándonos cuenta vamos

de que lo real no llega nunca a la altura soñada.

Te suplico, es prudente, que los dos prescindamos

de hablar de Corazones, y que tú y yo seamos

lo que nosotros somos. Cuando los dos nos vemos

no nos turbamos mucho, pues bien nos conocemos;

ya todo no es como antes, en días de ventura;

cuando nos encontramos, no veo en ti locura;

me pasa a mí lo mismo...lo mismo. ¡Bien! ¿Y qué?

Es esto que aquí ocurre, tragedia no se ve.

¿Nos sentimos calmados?... Esto es muy natural,

es la costumbre. Estamos

ya con ella habituados, ha tiempo, bien o mal;

y cuando ambos creemos que ya no nos amamos,

cada uno se fastidia si el otro se halla ausente.

No hallamos gusto en nada. todo es triste en redor.

Nos vemos desdichados, con aire displicente.

Pero ¿un bien no es esto ya? Pues bueno: así es mejor.

Versión de Ismael Enrique Arciniegas

Khalil Gibran. de: Cartas de amor del profeta

Tanto la semilla intacta

como la que rompe su cáscara

tienen las mismas propiedades.

Sin embargo, solo la que rompe su cáscara

es capaz de lanzarse a la aventura de la vida.

Esta aventura requiere una única osadía:

descubrir que no se puede vivir

a través de la experiencia de los otros,

y estar dispuesto a entregarse.

No se puede tener los ojos de uno,

los oídos de otro, para saber de antemano

lo que va a ocurrir;

cada existencia es diferente de la otra.

No importa lo que me espera,

yo deseo estar con el corazón abierto para recibir.

Que yo no tenga miedo de poner mi brazo

en el hombro de alguien, hasta que me lo corten.

Que yo no tema hacer algo que nadie hizo antes

hasta que me hieran.

Déjenme ser tonto hoy,

porque la tontería es todo lo que tengo

para dar esta mañana;

me pueden reprender por eso,

pero no tiene

importancia.

Mañana, quien sabe, yo seré menos tonto.

The wave of Love.

Barbra Streisand. The way we were

Si hay un misterio por qué negarlo en lugar de comprenderlo? deja que vean tus ojos, esas verdades que por miedo niegan otros. No hay explicaciones, para creer no necesitas de razones. Sabes como es el alma, cuánto dura una mirada, como surge la mañana, dónde nacen las palabras. Deja abierta tu cabeza, no cuestiones lo que veas... descubrirás que la derrota es la victoria. Deja volar tus sueños y al fin verás que te conviertes en su dueño. SUELTA TUS FANTASÍAS Y ASÍ LA NOCHE, SI TU QUIERES, SERÁ EL DÍA tomado de: www.elexiresparaelalma.com.ar

Sin Palabras. Susuru

Merlo, San Luis, Argentina

Las Palabras. Pablo Neruda

Todo lo que usted quiera, si señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan... Me prosterno ante ellas... Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito... Amo tanto las palabras... Las inesperadas... Las que glotonamente se esperan, se escuchan, hasta que de pronto caen... Vocablos amados... Brillan como piedras de colores, saltan como platinados peces, son espuma, hilo, metal, rocío... Persigo algunas palabras... Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema... Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, vibrantes, ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas... Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo, las trituro, las emperejilo, las liberto... Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalos de la ola... Todo está en la palabra... Una idea entera se cambia porque una palabra se transladó de sitio, o porque otra se sentó como una reinita adentro de una frase que no la esperaba y que le obedeció... Tienen sombra, transparencia, peso, plumas, pelos, tienen de todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto transmigrar de patria, de tanto ser raíces... Son antiquísimas y recientísimas... Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada... Qué buen idioma el mío, qué buena lengua heredamos de los conquistadores torvos... Estos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras, por las Américas encrespadas, buscando patatas, butifarras, frijolitos, tabaco negro, oro, maíz, huevos fritos, con aquel apetito voraz que nunca más se ha visto en el mundo... Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus, idolatrías iguales a las que ellos traían en sus grandes bolsas... Por donde pasaban quedaba arrasada la tierra... Pero a los bárbaros se les caían de las botas, de las barbas, de los yelmos, de las herraduras, como piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí resplandecientes... el idioma. Salimos perdiendo... Salimos ganando... Se llevaron el oro y nos dejaron el oro... Se lo llevaron todo y nos dejaron todo... Nos dejaron las palabras.

Pablo Neruda, Confieso que he vivido : memorias.

Canción del señor en el Campo. Nicolás Suescún

Yo no fui quien nació cuando nací, yo no recuerdo nada de mi vida, yo me veo morir y no soy yo, yo ignoro si he aumentado de estatura y jamás me he visto crecer un solo pelo. Cuando alguien que dice conocerme me saluda, yo protesto y le digo: Perdone usted, ¿decía? Y si él me dice: “¿No es usted tal y tal?, yo lo conozco, conozco a su padre y a su señora madre, hemos hablado mucho, hemos bebido juntos”, le respondo: “Yo no bebo, no hablo, no veo yo no tengo ni padre ni madre”. A mí nadie me ha visto, que yo sepa, y ahora que me levante de esta silla me llamaré por otro nombre y tendría que mirar algún retrato para saber quién era el que estaba sentado. Yo me indigno, yo no hice lo que hice, yo protesto, que no me den razones, que no estoy, y diga que el señor está en el campo esta semana.