MUJERES SALVAJES

En el transcurso del tiempo hemos presenciado cómo se ha saqueado, rechazado y reestructurado la naturaleza femenina instintiva. Durante largos períodos, ésta ha sido tan mal administrada como la fauna silvestre y las tierras vírgenes. Durante miles de años, y basta mirar el pasado para darnos cuenta de ello, se la ha relegado al territorio más yermo de la psique. A lo largo de la historia, las tierras espirituales de la Mujer Salvaje han sido expoliadas o quemadas, sus guaridas se han arrasado y sus ciclos naturales se han visto obligados a adaptarse a unos ritmos artificiales para complacer a los demás. No es ninguna casualidad que la prístina naturaleza virgen de nuestro planeta vaya desapareciendo a medida que se desvanece la comprensión de nuestra íntima naturaleza salvaje. No es difícil comprender por qué razón los viejos bosques y las ancianas se consideran unos recursos de escasa importancia. No es ningún misterio. Tampoco es casual que los lobos y los coyotes, los osos y las mujeres inconformistas tengan una fama parecida. Todos ellos comparten unos arquetipos instintivos semejantes y, como tales, se les considera erróneamente poco gratos, total y congénitamente peligrosos y voraces. Clarisa Pinkola Estés (Mujeres que corren con los lobos).

gracias Niura!!!!!

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En estos días y luego de acumular un año más de juventud, retomé la lectura de "Mujeres que corren con los lobos" y dejo en este post un fragmento que siento que nos involucra a todas las que día a día luchamos, amamos, lloramos, cantamos, reímos, bailamos.......en fin, a todas las mujeres que suelen pasar a visitarme por aquí o por allá. Y también a todos los hombres que se animan a acompañarnos en este viaje, que no es poca cosa. Con amor y gratitud, susuru

Reflexiones de Susuru. Voces y Silencios.

"El verdadero desierto es el yo, no sólo porque nos encierra en nosotros mismos y así nos condena a vivir con un fantasma sino porque marchita todo lo que toca" Octavio Paz

"La soledad es el silencio del alma y el silencio es la soledad de las palabras"

"El silencio es la voz del corazón hablando contigo"

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Puedo hacer algo por tí? Te escucho. susuru

La inmolación por la belleza. Marco Denevi

El erizo era feo y lo sabía. Por eso vivía en sitios apartados, en matorrales sombríos, sin hablar con nadie, siempre solitario y taciturno, siempre triste, él, que en realidad tenía un carácter alegre y gustaba de la compañía de los demás. Sólo se atrevía a salir a altas horas de la noche y, si entonces oía pasos, rápidamente erizaba sus púas y se convertía en una bola para ocultar su rubor. Una vez alguien encontró una esfera híspida, ese tremendo alfiletero. En lugar de rociarlo con agua o arrojarle humo –como aconsejan los libros de zoología-, tomó una sarta de perlas, un racimo de uvas de cristal, piedras preciosas, o quizá falsas, cascabeles, dos o tres lentejuelas, varias luciérnagas, un dije de oro, flores de nácar y de terciopelo, mariposas artificiales, un coral, una pluma y un botón, y los fue enhebrando en cada una de las agujas del erizo, hasta transformar a aquella criatura desagradable en un animal fabuloso. Todos acudieron a contemplarlo. Según quién lo mirase, semejaba la corona de un emperador bizantino, un fragmento de la cola del Pájaro Roc o, si las luciérnagas se encendían, el fanal de una góndola empavesada para la fiesta del Bucentauro, o, si lo miraba algún envidioso, un bufón. El erizo escuchaba las voces, las exclamaciones, los aplausos, y lloraba de felicidad. Pero no se atrevía a moverse por temor de que se le desprendiera aquel ropaje miliunanochesco. Así permaneció durante todo el verano. Cuando llegaron los primeros fríos, había muerto de hambre y de sed. Pero seguía hermoso. ¿y nosotros, los humanos qué máscaras nos ponemos para ser aceptados? ¿tenemos conciencia que un lujo y brillo artificial nos puede conducir a un sitio alienante o mortal? ¿qué valores son los más importantes: el Ser o el Parecer? y si reflexionamos un poco acerca de lo que nos deja percibir el cuento? Con amor para ustedes que llegan de visita a esta casa abierta para los unos y los otros. susuru

25 de noviembre.- DÍA INTERNACIONAL DE LA ELIMINACIÓN DE LA VIOLENCIA CONTRA LA MUJER.

“En un nuevo aniversario del Foro Femenino Latinoamericano, expresamos ante el mundo, que Todos/as debemos proponernos como objetivo prioritario erradicar la desigualdad en todas sus formas, la desigualdad de oportunidad para acceder a los recursos culturales y materiales. La erradicación de esa desigualdad, que es legitimada por sistemas económicos injustos, por una distribución del poder político y del capital cultural alejada de la equidad, es un paso insoslayable para lograr el objetivo de la erradicación de la violencia de género, y de todas la formas de violencia que hoy existen en nuestra sociedad. En el respeto a la diversidad está la clave de una sociead igualitaria. No busquemos disolver nuestras diferencias, aprendamos a convivir con ellas." Foro Femenino Latinoamericano. forofemenino_latinoamericano@yahoo.com.ar. Mar del Plata, Argentina.25/11/2010. Obra:"Ella y sus pensamientos"- Lápiz- 80 cm. X 1 M- Liliana Lucki (art.plást arg). Adhiero a la propuesta de Liliana Lucki, en este día tan particular por la NO VIOLENCIA DE GÉNERO. sugiero que visiten este lugar de arte: http://lilianalucki.blogspot.com

El maleficio de la mariposa.

SEÑORES: LA COMEDIA QUE VAIS A ESCUCHAR ES HUMILDE E INQUIETANTE. COMEDIA ROTA, DEL QUE QUIERE ARAÑAR A LA LUNA Y SE ARAÑA SU CORAZÓN, EL AMOR, LO MISMO QUE PASA CON SUS BURLAS Y SUS FRACASOS POR LA VIDA DEL HOMBRE, PASA EN ESTA OCASIÓN POR UNA ESCONDIDA PRADERA POBLADA DE INSECTOS, DONDE HACÍA MUCHO TIEMPO ERA LA VIDA APACIBLE Y SERENA. LOS INSECTOS ESTABAN CONTENTOS, SOLO SE PREOCUPABAN DE BEBER TRANQUILOS LAS GOTAS DE ROCÍO Y DE EDUCAR A SUS HIJUELOS EN EL SANTO TEMOR DE SUS DIOSES. SE AMABAN POR COSTUMBRE Y SIN PREOCUPACIONES.

EL AMOR PASABA DE PADRES A HIJOS COMO UNA JOYA, VIEJA Y EXQUISITA QUE RECIBIERA EL PRIMER INSECTO DE LAS MANOS DE DIOS, CON LA MISMA TRANQUILIDAD Y LA CERTEZA QUE EL POLEN DE LAS FLORES SE ENTREGA AL VIENTO. ELLOS GOZABAN DEL AMOR BAJO LA HIERBA, PERO UN DÍA…HUBO UN INSECTO QUE QUISO IR MÁS ALLÁ DEL AMOR. SE PRENDÓ DE UNA VISIÓN QUE ESTABA MUY LEJOS DE SU VIDA… QUIZÁ LEYÓ CON MUCHA DIFICULTAD ALGÚN LIBRO DE VERSOS, QUE DEJÓ ABANDONADO SOBRE EL MUSGO UN POETA DE LOS POCOS QUE VAN AL CAMPO, Y SE ENVENENÓ CON AQUELLO DE “YO TE AMO, MUJER IMPOSIBLE”, POR ESO, YO SUPLICO A TODOS QUE NO DEJÉIS NUNCA LIBROS DE VERSOS EN LAS PRADERAS, PORQUE PODÉIS CAUSAR MUCHA DESOLACIÓN ENTRE LOS INSECTOS.

LA POESÍA QUE PREGUNTA POR QUÉ SE CORREN LAS ESTRELLAS ES MUY DAÑINA PARA LAS ALMAS SIN ABRIR… INUTIL ES DECIROS QUE EL ENAMORADO BICHITO SE MURIÓ. Y ES QUE LA MUERTE SE DISFRAZA DE AMOR. “CUÁNTAS VECES EL ENORME ESQUELETO PORTADOR DE LA GUADAÑA, QUE VEMOS PINTADO EN LOS DEVOCIONARIOS, TOMA LA FORMA DE UNA MUJER PARA ENGAÑARNOS Y ABRIRNOS LAS PUERTAS DE SU SOMBRA”. PARECE QUE EL NIÑO CUPIDO DUERME MUCHAS VECES EN LAS CUEVAS VACÍAS DE SU CALAVERA.

“EN CUÁNTAS ANTIGUAS HISTORIETAS, UNA FLOR, UN BESO O UNA MIRADA HACEN EL TERRIBLE OFICIO DE PUÑAL”. UN VIEJO SILFO DEL BOSQUE ESCAPADO DE UN LIBRO DEL GRAN SHAKESPEARE QUE ANDA POR LOS PRADOS SOSTENIENDO CON UNAS MULETAS SUS ALAS MARCHITAS, CONTÓ AL POETA ESTA HISTORIA OCULTA UN ANOCHECER DE OTOÑO, CUANDO SE FUERON LOS REBAÑOS, Y AHORA EL POETA SE LA REPITE, ENVUELTA EN SU PROPIA MELANCOLÍA. PERO ANTES DE EMPEZAR QUIERE HACEROS EL MISMO RUEGO QUE A ÉL LE HIZO EL VIEJO SILFO AQUÉL ANOCHECER DE OTOÑO, CUANDO SE FUERON LOS REBAÑOS. ¿POR QUÉ OS CAUSAN REPUGNANCIA, ALGUNOS INSECTOS, LIMPIOS Y BRILLANTES QUE SE MUEVEN GRACIOSAMENTE ENTRE LAS HIERBAS? ¿Y POR QUÉ A VOSOTROS LOS HOMBRES, LLENOS DE PECADOS Y DE VICIOS INCURABLES, OS INSPIRAN ASCO LOS BUENOS GUSANOS QUE SE PASEAN TRANQUILAMENTE POR LA PRADERA TOMANDO SOL EN LA MAÑANA TIBIA?

¿QUÉ MOTIVO TENÉIS PARA DESPRECIAR LO ÍNFIMO DE LA NATURALEZA? MIENTRAS NO AMÉIS PROFUNDAMENTE A LA PIEDRA Y AL GUSANO NO ENTRARÉIS EN EL REINO DE DIOS. TAMBIÉN EL VIEJO SILFO LE DIJO AL POETA: MUY PRONTO LLEGARÁ EL REINO DE LOS ANIMALES Y DE LAS PLANTAS; EL HOMBRE SE OLVIDA DE SU CREADOR, Y EL ANIMAL Y LA PLANTA ESTÁN MUY CERCA DE SU LUZ; DÍ, POETA, A LOS HOMBRES QUE EL AMOR NACE CON LA MISMA INTENSIDAD EN TODOS LOS PLANOS DE LA VIDA; QUE EL MISMO RITMO QUE TIENE LA HOJA MECIDA POR EL AIRE, TIENE LA ESTRELLA LEJANA, Y QUE LAS MISMAS PALABRAS QUE DICE LA FUENTE EN LA UMBRÍA LAS REPITE CON EL MISMO TONO EL MAR; DILE AL HOMBRE QUE SEA HUMILDE, “TODO ES IGUAL EN LA NATURALEZA” Y NADA MÁS HABLÓ EL VIEJO SILFO. AHORA, ESCUCHAD LA COMEDIA. TAL VEZ OS RIÁIS AL OIR HABLAR A ESTOS INSECTOS COMO HOMBRECITOS, COMO ADOLESCENTES. Y SI ALGUNA HONDA LECCIÓN SACÁIS DE ELLA, ID AL BOSQUE PARA DARLE LAS GRACIAS AL VIEJO SILFO DE LAS MULETAS, UN ANOCHECER TRANQUILO, CUANDO SE HAYAN MARCHADO LOS REBAÑOS.

no sé con exactitud quién lo escribió. se atribuye a Federico García Lorca. ¿es realmente así?

a los blogueros amigos les pido que me saquen esta duda, Gracias, susuru

Antropología del cuerpo.

" Las concepciones del cuerpo son tributarias de las concepciones de la persona. Así, muchas sociedades no distinguen entre el hombre y el cuerpo como lo hace el mundo dualista al que está acostumbrado la sociedad occidental. En las sociedades tradicionales el cuerpo no se distingue de la persona. Las materias primas que componen el espesor del hombre son las mismas que le dan consistencia al cosmos, a la naturaleza. Entre el hombre, el mundo y los otros, se teje un mismo paño, con motivos y colores diferentes que no modifican en nada la trama común.

El cuerpo moderno pertenece a un orden diferente. Implica la ruptura del sujeto con los otros (una estructura social de tipo individualista), con el cosmos (las materias primas que componen el cuerpo no encuentran ninguna correspondencia en otra parte), consigo mismo (poseer un cuerpo mas que ser un cuerpo). El cuerpo occidental es el lugar de la cesura, el recinto objetivo de la soberanía del ego. Es la parte indivisible del sujeto, el factor de individuación, en colectividades en las que la división social es la regla."

"El cuerpo es una construcción simbólica, no una realidad en sí mismo. No es un dato indiscutible, sino el efecto de una construcción social y cultural." A partir de la medicina y la biología, se formula la concepción del cuerpo admitida por la sociedad occidental. Concepción de la persona que le permite al sujeto decir "mi cuerpo", como una posesión.

Esto tiene sus antecedentes en el individualismo iniciado en el Renacimiento, que convierte al cuerpo en el recinto del sujeto, el lugar de sus límites y de su libertad; objeto privilegiado de una elaboración y de una voluntad de dominio.

En cambio "en las tribus Melanesias el 'cuerpo' se confunde con el mundo, no es el soporte o la prueba de una individualidad, ya que ésta no está fijada, ya que la persona está basada en fundamentos que la hacen permeable a todos los efluvios del entorno. El 'cuerpo' no es una frontera, un átomo, sino el elemento indiscernible de un conjunto simbólico". (*) Breves referencias a un texto de David Le Bretón sobre el cuerpo (del libro Antropología del cuerpo y modernidad)

TRIBU MELANESIOS

Sobre la parte erótica de la homosexualidad ritual,algo resulta obvio como indica Herdt: sin deseo erótico, excitación y consumación es imposible cualquier acto sexual. Deberíamos de tratar de entender mejor cómo la fluidez de la condición humana permite este tipo de sexualidad melanesia. La erótica de la vida cotidiana en Melanesia está relacionada con nociones de identidad pues, en estas sociedades, los hombres tienen que recurrir a un conjunto de sensibilidades emocionales y cognitivas para crear vínculos entre ellos, de forma parecida a cómo los hombres y las mujeres utilizan nociones de amor romántico en los matrimonios de libre elección en la cultura occidental. http://www.arrakis.es/~jmn/Libro/melanesia.html

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me quedo pensando y los invito a pensar: ¿somos un cuerpo o tenemos un cuerpo? ....esto da para más.....probablemente continúe en otro post con el tema. A mí me deja reflexionando sobre los cambios que podemos evidenciar y lo que todavía no transcurrió .....¿qué, cómo y para qué será?...se animan a responder? Gracias. susuru

Las ciudades invisibles......

Un domingo recorriendo Buenos Aires, observando los diferentes matices según me detuviera a tomar un helado en la zona norte o a comprar tortitas negras para acompañar el mate mientras decidíamos si nos dirigíamos con el auto hacia el oeste con idea cenar en la zona cercana a la Basílica de Luján. Abarcar todo al mismo tiempo pensé que era una tarea muy difícil. El helado de frutos del bosque y chocolate con cerezas al rhum se derretía en mi boca manchando de púrpura mi short color champagne. Mientras saboreaba el helado comencé a leer un escrito de Italo Calvino que María Julia me había enviado por mail desde Honduras y que tomé el recaudo de imprimirlo y guardarlo en el bolso estampado con flores en ocres y verdes.

“Marco entra en una ciudad; ve a alguien vivir en una plaza una vida un instante que podían ser suyos; en el lugar de aquel hombre ahora hubiera podido estar él si se hubiese detenido en el tiempo tanto tiempo antes, o bien si tanto tiempo antes en una encrucijada en vez de tomar por una calle hubiese tomado por la opuesta y después de una larga vuelta hubiese ido a encontrarse en el lugar de aquella plaza. En adelante, de aquel pasado suyo verdadero e hipotético está excluido; no puede detenerse; debe continuar hasta otra ciudad donde lo espera otro pasado suyo, o algo que quizá había sido un posible futuro y ahora es el presente de algún otro. Los futuros no realizados son sólo ramas secas. - ¿Viajas para revivir tu pasado?- era en ese momento la pregunta del Kan, que podía también formularse así: ¿Viajas para encontrar tu futuro? Y la respuesta de Marco: - El allá es un espejo en negativo. El viajero reconoce lo poco que es suyo al descubrir lo mucho que no ha tenido y no tendrá.” (*)

(*) La ciudad invisible - Italo Calvino

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Continúo la travesía acompañando la melodía que sale de los parlantes de una coupé estacionada sobre la avenida principal.

No soy de aquí

Ni soy de allá

No tengo edad

Ni porvenir

Y ser feliz

Es mi color

De identidad

termina el domingo y sigo cantando. ¿tienen ganas de acompañarme de puerto a puerto más allá de océanos, mares y montañas? los escucho. susuru

Del legado de los visionarios Hopi

La hora ha llegado ¿dónde están viviendo? ¿Qué están haciendo? ¿Están en el vínculo correcto?. ¿Dónde está su agua? Conozcan su huerto. Pronuncien su Verdad. Construyan su comunidad. Sean buenos unos con otros. No busquen fuera de si mismos al líder. ¡Ésta podría ser una buena época! Hay allí un río que fluye muy rápido. Es tan grande y raudo que asustará a algunos. Tratarán de aferrarse a la orilla. Sentirán que son destrozados y sufrirán. Pero sepan que el río tiene un destino. Los mayores dicen que debemos saltar la orilla y deslizarnos hacia el centro del río, manteniendo abiertos los ojos y con la cabeza fuera del agua. Vean quién está allí con ustedes y celebren. A esta altura de la historia, no tomaremos nada como personal, y mucho menos a nosotros mismos. Pues en el momento en que lo hacemos nuestro crecimiento y viaje espiritual se detienen. La época del lobo solitario concluyó ¡Reúnanse! Cancelen la palabra "combate" en su actitud y vocabulario. Todo lo que hagan desde ahora debe hacerse de modo sagrado y celébrenlo!!!.

Somos la gente que estábamos esperando!!

Del legado de los visionarios Hopi

... y que el recuerdo de saber que eres parte de "Ser la gente que estábamos esperando" ... te llene de pura felicidad . con amor para ustedes. susuru

No me gusta la rutina. Susuru

“Le temo a la rutina, dónde el espíritu y los ensueños están prisioneros de la asfixiante continuidad.

Amo el vuelo, lo impensado, la gran aventura de dar un salto

Y abandonar la oscura disciplina de que todos los días todo sea igual."

Autor: Disraeli

y Uds, cómo se sienten con la rutina? tienen ganas de decirlo aquí?

Agua y viento.

"La razón y la pasión , son el timón y la vela, de nuestra alma navegante"

Khalil Gibran

Artistas.

“Ser artista significa no calcular ni contar, madurar como el árbol que no apura sus savias y que confiadamente se mantiene erguido en medio de las tormentas de la primavera, sin miedo de que después no haya de venir ningún verano. Viene sin embargo.” Rainer María Rilke

OSVALDO SORIANO, LA PIEL Y LA ROPA Por Federico Andahazi

foto: MARC HOPPE

Conocí a Osvaldo Soriano una tarde lluviosa de 1987. Todavía recuerdo su andar cansino, la mirada afable, su voz pausada, envuelto en una nube hecha de nostalgia y humo de tabaco negro. El estaba en la cúspide de su carrera y yo era un autor inédito sin demasiadas esperanzas de publicar. Quiso el azar que un par de manuscritos de mi autoría llegara a sus manos generosas y se convirtiera en la excusa para encontrarnos a tomar un café en el bar “La Academia”, en Callao y Corrientes.

A partir de entonces, Soriano se convirtió en mi maestro, leyó con infinita paciencia cada capítulo de una novela que jamás llegué a concluir y me alentó a insistir en ese trabajoso camino. El término “maestro” suele usarse como una suerte de título nobiliario, despojado de su sentido más profundo. Siempre he dicho que un maestro es otra cosa: aquel que está dispuesto a transmitir un oficio.

De Osvaldo Soriano aprendí a desacralizar la literatura, a quitarle esa fatuidad que padecen tantos escritores; frente a lo sagrado no existe otra alternativa que arrodillarse y rendir pleitesía. Soriano me enseñó que una buena novela no se sustenta en la propia existencia del autor, sino en una historia fuerte, un argumento sólido que evite los espantajos del psicologismo y la autorreferencia. Me hizo ver, además, que escribir es un oficio, acaso uno de los más nobles oficios, y que poder vivir de la literatura no es un hecho vergonzante, sino un derecho al que todos los autores deberían aspirar.

Durante estos años he conocido muchos mercenarios que, por monedas, venden sus convicciones en distintos medios, pero se escudan en la pureza de la literatura: son escritores. Para ellos la literatura no se negocia. Todo lo demás sí. Muchos de los críticos y colegas que desollaron vivo a Osvaldo Soriano hoy se rasgan las vestiduras vindicando, post mortem, su figura; pero claro, la piel duele, la ropa se cambia.

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Federico Andahazi nació el 6 de junio de 1963 en Buenos Aires, Argentina, en el céntrico barrio de Congreso. Es uno de los autores argentinos cuyas obras fueron traducidas a mayor número de idiomas en todo el mundo. Sus libros fueron publicados por las editoriales más prestigiosas. En Estados Unidos fue editado por Doubleday, en Inglaterra por Transworld, en Francia por Laffont, en Italia por Frassinelli, en China por China Times, en Japón por Kadokawa, en Alemania por Krüger y por varias decenas de editoriales de diversos países. Dictó conferencias en lugares tan distantes y prestigiosos como la Facultad de Periodismo y Ciencias de la Comunicación de la Universidad de Moscú, en Rusia, y la Universidad Santos Ossa de Antofagasta, Chile. Ofreció charlas en Estocolmo, Londres, París, Estambul y otras ciudades de Europa, América Latina y Estados Unidos. Participó de Congresos literarios en Francia, Finlandia y varias ciudades de España, entre otros. Fue invitado a numerosas Ferias del Libro como la de Guadalajara, Moscú, Pula, Estambul, Madrid, Barcelona y, desde luego, asistió a la de Buenos Aires y a casi todas las de Argentina. Colaboró con la mayor parte de los periódicos y las más importantes revistas de su país: Clarín, La Nación, Perfil, Noticias, Veintitrés, Lamujerdemivida, Brando, V de Vian, etc. y en diversas publicaciones de América Latina, Estados Unidos y Europa, tales como: Loft, de EE.UU.; O independente, de Portugal; El gatopardo y Soho, de Colombia, etc. Su obra obtuvo el reconocimiento de la crítica mundial y fue objeto de diversas reseñas y estudios.

FUENTE: http://www.andahazi.com/es_index.html

Susuru reflexiona leyendo palabras de Osho.

foto: susuru

Para Volar son Necesarias Dos Alas.

Los profesionales como yo utilizamos nuestra inteligencia en exceso, tanto que tendemos a ver la vida sólo a través del intelecto, negando así otras formas de hacerlo. Esto tiende a hacer nuestra vida aburrida y pesada, quitándole su lustre.

“El problema verdadero no es el uso de demasiada inteligencia sino la falta de uso de la emoción. La emoción se desatiende totalmente en nuestra civilización, así que se pierde el equilibrio y se desarrolla una personalidad torcida. Si la emoción también es utilizada, entonces no hay desequilibrio.Un equilibrio de la emoción y del intelecto se debe mantener en la proporción adecuada; de lo contrario la personalidad entera se enferma. Es igual que si únicamente se usa una pierna. Tú puedes seguir usándola, pero no llegas a ninguna parte; simplemente te agotas. La otra pierna debe ser utilizada. La emoción y el intelecto son como dos alas: cuando utilizamos solamente un ala el resultado será frustración. Entonces la dicha que llega al usar ambas alas simultáneamente, en equilibrio y armonía, nunca es alcanzada.No tengas miedo de usar demasiado el intelecto. Solamente cuando se utiliza la inteligencia tú tocas las profundidades; sólo ahí tu potencial está estimulado. Trabajo intelectual no significa que tu inteligencia está siendo utilizada. El trabajo intelectual es meramente superficial; no se toca ninguna profundidad, nada es desafiado. Eso da lugar al aburrimiento; crea el trabajo que no causa placer. El placer viene siempre cuando se desafía la individualidad y tú tienes que probarte a ti mismo y responder al desafío. Cuando son desafiadas, la inteligencia o la emoción crean ambas su propia dicha.Una persona es esquizofrénica si solamente una porción de su personalidad está trabajando y la otra está muerta. Entonces hasta la parte que está funcionamiento no trabajará realmente bien porque estará con exceso de trabajo. La personalidad es una totalidad; no tiene ninguna división en absoluto. Realmente, la personalidad entera es una energía que fluye. Cuando la energía se utiliza de manera lógica se convierte en inteligencia, y cuando no se utiliza lógicamente sino emocionalmente se convierte en el corazón. Éstas son dos cosas separadas; es la misma energía que atraviesa dos canales diferentes.Cuando no hay corazón sino sólo intelecto, nunca te puedes relajar. La relajación quiere decir que ahora la misma energía dentro de ti está trabajando en un canal diferente. La relajación nunca quiere decir ningún trabajo, significa trabajo en otra dimensión. Entonces la dimensión que está sobrecargada se relaja.Una persona que sigue una búsqueda intelectual continuamente, nunca se relaja. No desvía su energía a otra dimensión, así que su mente sigue trabajando en una sola dirección innecesariamente. Eso crea aburrimiento. Más y más pensamientos vienen y van; se difunde la energía, se pierde. Tú no puedes disfrutarla; por el contrario, estarás decepcionado y disgustado con esta carga innecesaria. Pero la mente, o el intelecto, no es culpable. Como una dimensión alternativa no se ha proporcionado, como no hay otra puerta abierta a ella, la energía continúa dando vueltas en tu interior.La energía nunca puede estar estancada. Energía significa lo que no está estancado, lo que siempre está fluyendo. Relajación no significa la energía que está estancada o dormida; científicamente, la relajación quiere decir que ahora la energía está fluyendo a través de otro canal, de otra dimensión — que ha entrado en otro espacio.Pero aunque el espacio puede ser diferente, si no es completamente lo opuesto al espacio en el que te encontrabas antes, la mente no se relajará. Por ejemplo, si tú trabajas en un problema científico, entonces te puedes relajar leyendo una novela. El trabajo es diferente: ocuparse de un problema científico es ser activo — una modalidad muy masculina — mientras que leer una novela es ser pasivo, que es una modalidad absolutamente femenina. Aunque estás utilizando la misma mente estarás relajado, porque es el polo opuesto de la mente el que está siendo utilizado. Tú no estás solucionando nada, no estás activo; eres sólo un receptor, recibiendo algo. La dimensión es la misma exepto que la emoción, el polo opuesto, está siendo utilizada.De la misma forma, cuando amamos, el intelecto no entra en juego en absoluto. Sucede justo lo contrario: la parte irracional de tu personalidad entra en acción. La inteligencia debe ser balanceada por el amor y el amor debe ser balanceado por la inteligencia. Ordinariamente, este equilibrio no se encuentra en ninguna parte.Si alguien está enamorado y comienza a descuidar todas las búsquedas intelectuales, esto también creará aburrimiento. Incluso el amor se convierte en una tensión si es un asunto de veinticuatro horas al día. Una vez que el desafío se pierde, el placer también se perderá: el juego se perderá y se convertirá tan sólo en trabajo. La misma cosa sucede con un intelectual que descuida el lado emocional de su ser.Estas dos piezas, estos dos polos, deben estar en equilibrio, sólo entonces nace un ser humano integrado e individual”.

El Gran Desafío

Susuru reflexiona: Están listos?

Vi una estrella fugaz, le pedí llegar a tu corazón. Su brillo me recordó tu esencia. Su paso luminoso también trajo a mi memoria que vinimos para ayudar a iluminar. Te extraño. Necesito abrazarte a través de las palabras, es mi forma de hacerte sentir acompañado. Tu intuición está en lo correcto, éste no es un año más. El llamado a despertar será aún más fuerte. Millones de almas peregrinas buscarán la luz. Comienza el gran cambio. ¿Estás listo? A veces sentimos que nos movemos en círculos. Parecería que solamente cambió el número del año. Salimos a la calle y todo permanece igual. ¿Dónde está la magia, dónde está el amor, dónde está la armonía? Sigue firme, con fe. La constancia es parte del aprendizaje en la tarea de servicio. Tus ojos muy pronto verán lo que tu espíritu te susurra. Transitamos una espiral ascendente y cristalina que nos instruye y humaniza. Este año comprenderás el valor de tantas pruebas superadas. Impulsarás a que otros reconozcan su propia divinidad interna, desplieguen sus alas y vuelen con el corazón abierto. Todo lo vivido tuvo su razón de ser. Para ayudar a transformar primero había que transformarse. Verás reflejados tus primeros pasos en quienes se acerquen manifestando desánimo, falta de sentido y confusión. Será tu corazón quien les hable y los anime. Habrá amor en tus acciones y un sincero sentimiento de hermandad. Sonreirás al hacer que otros se pongan de pie para retomar la marcha. Recordarás con cuánto esfuerzo emprendiste tu camino, y agradecerás a las vivencias por las lecciones aprendidas. Otro será el sentido que tendrán tus palabras cuando menciones “la escuela de la vida”. Es nuestro tiempo de ayudar. Con las manos unidas y los corazones sintonizados en vibraciones sutiles, activaremos una nueva humanidad más consciente y sensible. En aprecio a nuestro acuerdo álmico de transitar este tramo juntos, también le pedí a la estrella que donde quiera que te encuentres tus ojos siempre contemplen el vaso lleno, con una mitad de agua y la otra de aire. El otro deseo lo dejé libre para vos. Nunca dejes de iluminar. Puedo sentir tu fortaleza interna. En ti confío. Sé cuál será tu respuesta cuando a la hora de poner el hombro te pregunten: “¿Estás listo?”. "Solamente aquel que construye el futuro, tiene derecho a juzgar el pasado" Nietzsche Envíado por: Elizabeth Arango

foto: susuru

True Nature........

Cuando llegaron sus verdugos

lo encontraron florecido

con ademán de vientre,

golpeáronlo despiadadamente

en su amoroso verde

y él de vez en cuando

soltaba un pájaro o gemía mariposas.

Nadie lloró cuando alargó

sus raíces, acariciando

aún con vida

la tierra cercana.

Y por el pasillo angosto,

a él, que era alto y ancho,

sacáronlo en tandas.

Sólo sus arterias sollozaron

cuando una brisa pasajera

le desarmó las últimas ramas.

JAN MARTÍNEZ

foto:susuru

“La imagen de un árbol joven y verde creciendo a partir de la rama de un árbol viejo siempre me ha hecho reflexionar: Pues bien, yo soy el árbol joven que crece como resultado del sacrificio de quienes me han precedido, y también el árbol viejo para aquellos cuya experiencia proyecta un matiz de verdes un poco más pálido que el mío.. ¿Qué he aprovechado de mis antepasados, de toda la vida que ha existido antes de mi llegada a este mundo? ¿Qué tengo para dar a los que aún no han nacido? En alguna parte, en el silencio que reina entre estas dos preguntas, está la verdad de quién soy y la posibilidad de la libertad”. Joseph Jastrab

Obra de: Liliana Lucki

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Durante estos últimos días mi árbol respiratorio dio señales de alarma. Falta de oxígeno? Exceso de trabajo?

Siento que nuevamente y a nivel inconciente le estaba exigiendo más de lo mucho que me daba. Y también siento que estos alertas me hablan de sabiduría. Esa sabiduría que nos da en un todo la naturaleza, y que debemos actuar mesuradamente para mantener ese frágil equilibrio que nos permite seguir celebrando la vida. Ya con un tiempo y experiencias acumuladas en medio de bosques, mesetas, llanuras y montañas. Con sequías como las que están azotando a las provincias serranas, para ser más cuidadosos y solidarios con nuestro hábitat y nuestro cuerpo, que es nada más ni nada menos que nuestra geografía corporal, con valles y hondonadas, con ríos y cumbres, con sus llenos y sus vacíos.

De allí, mi conección en el aquí y ahora con el árbol, con la naturaleza, con mis raíces, con la vida.Con el arte, con la ciencia y con las vivencias que hicieron que durante la semana casi no pudiera postear nada y tampoco acercarme a mis amigos seguidores y tampoco a otros para dejarles opiniones, mensajes, presencia.

Aprovecho en este momento a brindarles un saludo con amor y poco a poco iré recuperando el ritmo.

Ya es casi medianoche. El sueño no llega y debo madrugar. Voy a apelar a la música, mi relajante natural para adentrarme en un mundo mágico y encontrarme en mis sueños con tod@s ustedes. Me acompañan?

"Raíces para crecer y alas para volar....." besos a todos los que se detengan en este lugar.susuru

Reflexiones.

“La vida tiene un valor intrínseco, no existe un propósito fuera de ella. De ahí que todo mi esfuerzo consista en transformar las cosas en algo divertido. Para mí ésta es la espiritualidad real.” OSHO.

Y ustedes, coinciden con las palabras de Osho?

Yo confieso que cantar, jugar y reír me hacen muy bien. Cantamos?

Fragmento sobre la Ceguera.

Señoras, señores:

En el decurso de mis muchas, de mis demasiadas conferencias, he observado que se prefiere lo personal a lo general, lo concreto a lo abstracto. Por consiguiente, empezaré refiriéndome a mi modesta ceguera personal. Modesta, en primer término, porque es ceguera total de un ojo, parcial del otro. Todavía puedo descifrar algunos colores, todavía puedo descifrar el verde y el azul. Hay un color que no me ha sido infiel, el color amarillo. Recuerdo que de chico (si mi hermana está aquí lo recordará también) me demoraba ante unas jaulas del jardín zoológico de Palermo y eran precisamente la jaula del tigre y la del leopardo. Me demoraba ante el oro y el negro del tigre; aún ahora, el amarillo sigue acompañándome. He escrito un poema que se titula “El oro de los tigres” en que me refiero a esa amistad.

Quiero pasar a un hecho que suele ignorarse y que no sé si es de aplicación general. La gente se imagina al ciego encerrado en un mundo negro. Hay un verso de Shakespeare que justificaría esa opinión: “Looking on darkness which the blind do see”; “mirando la oscuridad que ven los ciegos”. Si entendemos negrura por oscuridad, el verso de Shakespeare es falso. Uno de los colores que los ciegos (o en todo caso este ciego) extrañan es el negro; otro, el rojo. “Le rouge et le noir” son los colores que nos faltan. A mí, que tenía la costumbre de dormir en plena oscuridad, me molestó durante mucho tiempo tener que dormir en este mundo de neblina, de neblina verdosa o azulada y vagamente luminosa que es el mundo del ciego. Hubiera querido reclinarme en la oscuridad, apoyarme en la oscuridad. Al rojo lo veo como un vago marrón. El mundo del ciego no es la noche que la gente supone. En todo caso estoy hablando en mi nombre y en nombre de mi padre y de mi abuela, que murieron ciegos; ciegos, sonrientes y valerosos, como yo también espero morir. Se heredan muchas cosas (la ceguera, por ejemplo), pero no se hereda el valor. Sé que fueron valientes.

El ciego vive en un mundo bastante incómodo, un mundo indefinido, del cual emerge algún color: para mí, todavía el amarillo, todavía el azul (salvo que el azul puede ser verde), todavía el verde (salvo que el verde puede ser azul). El blanco ha desaparecido o se confunde con el gris. En cuanto al rojo, ha desaparecido del todo, pero espero alguna vez (estoy siguiendo un tratamiento) mejorar y poder ver ese gran color, ese color que resplandece en la poesía y que tiene tan lindos nombres en muchos idiomas. Pensemos en scharlach, en alemán, en scarlet, en inglés, escarlata en español, écarlate, en francés. Palabras que parecen dignas de ese gran color. En cambio, “amarillo” suena débil en español; yellow en inglés, que se parece tanto a amarillo; creo que en español antiguo era amariello. Yo vivo en ese mundo de colores y quiero contar, ante todo, que si he hablado de mi modesta ceguera personal, lo hice porque no es esa ceguera perfecta en que piensa la gente; y en segundo lugar porque se trata de mí. Mi caso no es especialmente dramático. Es dramático el caso de aquellos que pierden bruscamente la vista: se trata de una fulminación, de un eclipse; pero en el caso mío, ese lento crepúsculo empezó (esa lenta pérdida de la vista) cuando empecé a ver. Se ha extendido desde 1899 sin momentos dramáticos, un lento crepúsculo que duró más de medio siglo.

Para los propósitos de esta conferencia debo buscar un momento patético. Digamos, aquel en que supe que ya había perdido mi vista, mi vista de lector y de escritor. Por qué no fijar la fecha, tan digna de recordación, de 1955. No me refiero a las épicas lluvias de septiembre; me refiero a una circunstancia personal. He recibido en mi vida muchos inmerecidos honores, pero hay uno que me alegró más que ningún otro: la dirección de la Biblioteca Nacional. Por razones menos literarias que políticas, fui designado por el gobierno de la Revolución Libertadora. Me vi nombrado director de la Biblioteca y volví a aquella casa de la calle México del barrio Monserrat, en el Sur, de la que tenía tantos recuerdos. Jamás había soñado con la posibilidad de ser director de la Biblioteca. Yo tenía recuerdos de otro orden. Iba con mi padre, de noche. Mi padre, que era profesor de psicología, pedía algún libro de Bergson o de William James, que eran sus autores preferidos, o de Gustav Spiller. Yo, demasiado tímido para pedir un libro, buscaba algún volumen de la Enciclopaedia Britannica o de las enciclopedias alemanas de Brockhaus o de Meyer. Tomaba un volumen al azar, lo sacaba de los anaqueles laterales, y leía. Recuerdo una noche en que me vi recompensado porque leí tres artículos: sobre los druidas, sobre los drusos y sobre Dryden, un regalo de las letras dr. Otras noches fui menos afortunado. Yo sabía, además, que en esa casa estaba Groussac; hubiera podido conocerlo personalmente, pero yo era entonces, puedo decirlo, muy tímido: casi tan tímido como soy ahora. Entonces creía que la timidez era muy importante y ahora sé que la timidez es uno de los males que uno tiene que tratar de sobrellevar, y que realmente ser muy tímido no es importante, como tantas otras cosas a las que uno les otorga importancia exagerada. Recibí el nombramiento a fines de 1955; me hice cargo, pregunté el número de volúmenes, me dijeron que era un millón. Averigüé después que eran novecientos mil, una cifra más que suficiente. (Quizás novecientos mil parezca más que un millón: novecientos mil; en cambio, un millón se agota en seguida.) Poco a poco fui comprendiendo la extraña ironía de los hechos. Yo siempre me había imaginado el Paraíso bajo la especie de una biblioteca. Otras personas piensan en un jardín, otras pueden pensar en un palacio. Ahí estaba yo. Era, de algún modo, el centro de novecientos mil volúmenes en diversos idiomas. Comprobé que apenas podía descifrar las carátulas y los lomos. Entonces escribí el “Poema de los dones”, que empieza: “Nadie rebaje a lágrima o reproche / Esta declaración de la maestría / De Dios que con magnífica ironía / Me dio a la vez los libros y la noche.” Esos dos dones que se contradicen: los muchos libros y la noche, la incapacidad de leerlos.

Imaginé autor del poema a Groussac, porque Groussac fue también director de la Biblioteca y también ciego. Groussac fue más valiente que yo; guardó silencio. Pero pensé que, sin duda, había instantes en que nuestras vidas coincidían, ya que los dos habíamos llegado a la ceguera y los dos amábamos los libros. Él había honrado a la literatura con libros muy superiores a los míos. Pero, en fin, los dos éramos hombres de letras y recorríamos la Biblioteca de libros vedados. Casi podríamos decir, para nuestros ojos oscuros, de libros en blanco, de libros sin letras. Escribí sobre la ironía de Dios y al fin me pregunté cuál de los dos había escrito ese poema de un yo plural y de una sola sombra. Ignoraba entonces que hubo otro director de la Biblioteca, José Mármol, que también fue ciego. Aquí aparece el número tres, que cierra las cosas. Dos es una mera coincidencia; tres, una confirmación. Una confirmación de orden ternario, una confirmación divina o teológica. Mármol fue director de la Biblioteca cuando ésta estaba en la calle Venezuela. Ahora es costumbre hablar mal de Mármol o no hablar de él. Pero debemos recordar que cuando decimos “el tiempo de Rosas” no pensamos en el admirable libro de Ramos Mejía Rosas y su tiempo; pensamos en el tiempo de Rosas que describe esa admirablemente chismosa novela Amalia, de José Mármol. Haber legado la imagen de una época a un país no es escasa gloria; ojalá yo pudiera contar con una parecida. La verdad es que siempre, cuando decimos “el tiempo de Rosas”, estamos pensando en los mazorqueros que describió Mármol, en las tertulias de Palermo, estamos pensando en las conversaciones de uno de los ministros del tirano y de Soler. Tenemos, pues, tres personas que recibieron igual destino. Y la alegría de volver al barrio de Monserrat, en el Sur. Para todos los porteños el Sur es, de un modo secreto, el centro secreto de Buenos Aires. No el otro centro, un poco ostentoso, que mostramos a los turistas (en aquellos tiempos no existía esa publicidad que se llama Barrio de San Telmo). El Sur vendría a ser el modesto centro secreto de Buenos Aires. Si yo pienso en Buenos Aires, pienso en el Buenos Aires que conocí cuando era chico: de casas bajas, de patios, de zaguanes, de aljibes con una tortuga, de ventanas de reja, y ese Buenos Aires antes era todo Buenos Aires. Ahora sólo se conserva en el barrio Sur; de modo que sentí que volvía al barrio de mis mayores. Cuando comprobé que ahí estaban los libros, que tenía que preguntar a mis amigos el nombre de ellos, recordé una frase de Rudolf Steiner en su libro sobre antroposofía (que fue el nombre que dio a la teosofía). ..........................................................

Me encontré casualmente con una ex compañera de estudio en Palermo. Y entre tantas cosas que conversamos, me comentó que vivenció un Taller Psicodramático en el cual como motivador de tareas, el Doctor, Coordinador del grupo, leyó lo que acabo de postear, cuya autoría, es del maestro argentino JORGE LUIS BORGES.

Me emocioné al escuchar a Micaela. Me sigo emocionando mientras estoy escribiendo.

Será por qué mi papá estaba quedando ciego antes de emprender su último camino? Será por esas cosas de la vida que yo me sensibilizo?

Que será?...y después de todo....importa mucho? susuru

Para este domingo que está llegando, para pensar y escuchar.

"No tiene alas la victoria terrestre, tiene pan en los hombros y vuela valerosa liberando la tierra como una panadera conducida por el viento"

PABLO NERUDA

Carta enviada por Raquel desde Santa Fe.

Hola mi querida Su;

Que buena idea escribir algo sobre la amistad, si bien yo ya no tengo más mis blogs, aqui va lo que pienso.

La amistad pura y sincera jamás busca ventajas de ninguna clase, es totalmente desinteresada, libre, espontánea.

No obliga a nada, no afixia ni se deja influenciar.La amistad verdadera respeta, atiende, comprende, comparte y acepta la libertad del otro, lo quiere y asume tal cual es, sin saber ni preguntarse ¿como será?.

La amistad verdadera enriquece la vida porque el amigo verdadero se juega entero por quien considera su amigo.Agradezco a mis amigos que me ayudaron a compartir éxitos y fracasos. !

Feliz día a todos mis amigos!!!!!

No sé si es para agregarlo a tu blog, pero es lo que siento.

Feliz día amiga querida.

Besos Raquel

carta recibida sábado 18 de julio, desde San Jorge, Prov. de Santa Fe, enviada por una amiga, ex bloguera que pintaba manos y miradas entre otras cosas y con la cual nos seguimos contactando.

Gracias Raquel por tus palabras!!!! susuru

Acariciada por la música. Susuru

Sólo tienes un momento en las manos, un momento real.

Y nunca más volverás a tener este momento.

O bien vives este momento o lo dejas pasar.

El gozo no está en haber realizado algo.

El gozo está en haber hecho lo que deseaste.

Lo que deseaste con total intensidad.

Que mientras lo hacías te olvidaste de todo.

Del mundo entero.

En eso enfocaste todo tu ser.

OSHO

.....................Imagen: Susuru:trabajo sobre "Imagen y Gesto"