CORSO AGUADO. Cuento (C)(R)

            Los comerciantes de la avenida Juan Bautista Alberdi del barrio de Mataderos hacían su aporte dinerario para engalanar las calles de luces multicolores. No podía faltar el palco principal para que las mascaritas hicieran sus trucos y arabescos; murgas de vecinos disfrazados para competir con canciones y piruetas al son de redoblantes, pitos y matracas.

            Al anochecer, cuando el calor de febrero descendía y una suave brisa nos permitía caminar por las calles que habían sido cortadas para el evento, el saquito de hilo de mangas largas era necesario por las dudas que refrescara.

            La reina del carnaval acudiría a su trono en ese escenario con altoparlantes, micrófono y música muy alegre, aplaudida por toda la muchedumbre que se agolpaba de pie para ver quién era elegida la más linda del barrio, entre la espuma, papel picado y agua que salía de los pomos de los más chiquitos. Efímero esplendor de los sueños de las jovencitas que aspiraban la corona y quedaban retratadas en Cavanna el comercio de fotografías más elegante de la zona.

            No faltaba Cuasimodo a la cita, que escondido en su disfraz, caminaba rengo y encorvado, llevando su figura como quien carga una maldición, ridiculizado y mofándose de sí mismo con rictus y muecas de fenómeno maltrecho. Con gritos y sustos asaltaba a alguna santurrona desprevenida que le respondía con una cachetada. En otro momento, perseguía seductoramente a alguna  belleza femenina que también le respondía con rudeza. Escondido detrás de la horripilante máscara de ojos saltones, asustaba a desprevenidas muchachas con su fealdad y el muy astuto disfrutaba a carcajadas de su fechoría. Un universo de delirios efusivos y raptos de contradictorias sensaciones: asco y ternura, violencia y lástima, compasión y rechazo; provocaba este ser salido de una Naturaleza degenerada y contrariada que el mismo personaje encarnaba para simular quién sabe qué inconcientes y depravadas intenciones.

            Sonidos de trompetas anunciaban que seguía una carroza luctuosa engalanada con guirnaldas y flores artificiales; a cada lado del carruaje, una corona de claveles, calas y crisantemos cruzada con una cinta de tafeta violeta que en letras doradas tenía escrito Q.E.P.D. En la parodia fúnebre, un féretro sin tapa contenía el cuerpo de Cuasimodo cubierto con una mortaja. La murga LOS FUNEBREROS, con los elementos adecuados prestados por la Casa Velatoria de Miralla, simulaba un verdadero cortejo acompañado por fantasmas con máscaras tétricas y túnicas blancas bordadas con lentejuelas plateadas que portaban guadañas luminosas en el más absoluto silencio. Al llegar frente al escenario, se detenían y subían el cajón con el difunto, fingiendo una ceremonia presidida por Tingui Tunga ataviado de sacerdote  con sotana negra y cuellito blanco.

Cachito, el carnicero del mercado Demarchi, enmascarado de diablo rojo con un traje al tono pegado al cuerpo, exageraba sus abultados genitales; a él le seguían pequeños diablillos que imitaban sus movimientos teñidos de horror.

Todos, como en un ritual del averno, asaltaron el escenario en una danza macabra, gesticulando mímicas brutales y lanzando aullidos espeluznantes con intención de robarse al muerto que estaba atascado en el cajón; mientras atravesaban por la avenida, angelitos que salieron de El Cedrón y abrieron  sus alas en un vuelo celestial para enfrentar al mismísimo Lucifer.

El público gritaba  alborozado. Hacían apuestas por ángeles y diablos.

La Muerte recitaba a viva voz:

Magistrado, que conocéis sobre justicia
y sobre lo que conviene a grandes y pequeños
con el fin de gobernar a cualquiera
¡venid ahora a esta audiencia!

Yo aquí os convoco de inmediato,
para rendir cuentas de vuestros actos
ante el Gran Jurado que a todos juzga.
Cada uno cargará su propio fardo.[1]

Sorpresivamente el féretro comenzó a bambolearse y el muerto se levantó. Se quitó la careta y la mortaja, mostrando un maquillaje de payaso bufonesco, simulando tranquilizar su conciencia para desechar la tristeza y darle la bienvenida al  júbilo desenfrenado de las tres noches de carnaval. Daba saltos torpes y ordenaba con aires de fantoche, iniciando la fiesta de la que hasta los más castos y virtuosos gozaban:

- ¡TODOS A BAILAR!

      Sonaba la música a todo volumen. Cuerpos sudorosos y sensuales se contoneaban al ritmo del fuego de la pasión, que los calentaba como brasas deleitándolos en sus juegos caprichosos. Dicha y locura. Borrachos y linyeras. Joyeros y matarifes. Pizzeros y panaderos. Señoras bien y niñas mal danzaban sin saber quién era quién detrás del antifaz.

Los vecinos del barrio se unían al jolgorio entre gritos, desbordes y serpentinas.

Todos danzaban alienados briosamente, despojándose de toda inhibición cuando el estruendo por la caída del escenario dispersó casi con idéntico dinamismo a los concurrentes que como hormigas antes de la tormenta, se desparramaban por el primer resquicio seguro que se presentara ante ellos.

De la nada, un toro embravecido, furioso y desorientado apareció de entre las sombras para causar el desastre nunca antes visto.

Gente herida, tirada en la calle y en las veredas, gritos de espanto. Niños y mujeres que lloraban y otros que rápidamente acudieron en ayuda de los más dañados. Simultáneamente llegaban las ambulancias del Hospital Salaverry para asistir a los más damnificados, en la esquina de Albariño los camiones atmosféricos de Vilariño formaron un muro de contención contra el cual el toro que había escapado del Mercado de Liniers, se estrelló perseguido por las sirenas ululantes de la policía.

Se apagaron las luces de colores. El festival que daba permiso a descubrir con o sin antifaz, los más ocultos planes llegaba a su fin con destrozos y daños que lamentar.

Algunos comían pizza con cerveza en la vereda de la Santa María. Un mozo regordete silbaba un tango, una joven vestida de Blancanieves lamía un helado de chocolate.

Una de las murgas recorrió la pizzería mientras pasaba los sombreros para juntar las últimas moneditas entre los concurrentes, a los que respondían cantando en agradecimiento, demostrando sus destrezas carnavaleras y se despedían de los que todavía los observaban admirados.

Adiós querido auditorio
pronto habremos de volver
para traer a vosotros
las alegrías y el placer
jamás se habrán de olvidar
de los años de su vida
de este conjunto aguerrido

“Los divertidos” se hacen llamar.
Laralailalaralalalá...[2]

---

[1] La Danza Macabra de Guyot Marchant

[2] Versión: Eduardo Marvezzi – Año: 1938

autora: Susana Ruggiero

DERECHOS RESERVADOS (C)(R)

Este cuento obtuvo el 3er premio en Categoría Cuento - Galardón de Oro en el Concurso Histórico Literario:

"Entre murgas y disfraces...recuerdos de carnaval" otorgado por el Club de Leones de Liniers y la Junta de Estudios Históricos del Barrio de Liniers el 9/6/2012

CONCORDIA: de Susuru

A veces suelo ir al Parque de la Concordia para sentarme debajo del añoso ombú, el único del lugar. Siento que es como ir a la casa de un amigo fiel para que me abrace. Y me quedo reflexionando profundamente acerca de los diferentes misterios que nos presenta la vida cotidianamente. Mientras pienso y reflexiono, acaricio una raíz que está fuera de la tierra. La miro, la observo y la toco. Y visualizo una forma, la de un hombre descansando. Sin dejar de posar mi mano sobre ella intento captar algún mensaje oculto en esa forma, en ese rústico marrón viejo, arrugado, algo roto y agrietado recostado sobre el verde césped recién cortado del parque. Los rayos de sol se colaron por esas grietas e iluminaron mi mente. Y con esa tibia luz matizando el instante en el que siento que vos, que yo, que nosotros, que ellos, que todos, somos como ese árbol. Que las cosas viejas o muertas son semejantes a todo aquello que descansa en nuestras raíces. Son lo que nos sostiene para podernos elevar en el follaje de nuestras vidas y acercarnos hacia lo más alto. Sigo pensando y me digo: conocer y mantener limpias y sanas nuestras raíces nos arraiga en cualquier suelo…es nuestra riqueza interna que nos sostiene, de allí provienen nuestros frutos y nuestros pájaros libres. Al mismo tiempo me voy dando cuenta que un árbol sin bichos, sin savia, sin hojas y sin pájaros carpinteros que hieran su corteza, quizás no tendría vida. Las heridas y las llagas son parte de la vida de este ombú, de este árbol, que me da sombra, que me cobija, que me permite venir a visitarlo. Y me doy cuenta que me gusta este y no otro cualquiera, porque anida vida en él y sin embargo permite que lo lastimen. Todo esto le aporta diversidades que vuelven a sostenerlo, a erguirlo, a renovar su follaje y a recomenzar como sostén de un nuevo ciclo en su función de continuar dando vida, cubriéndose de colores, de fragancias, de mariposas, de gotitas de lluvia, de savia, de esperanza, aunque sean muy visibles sus cicatrices, algunas más recientes que otras. Yo misma con mis caricias guardo en ese lugar mis fracasos, mis recuerdos buscando consuelo para mis días tristes y savia nueva para volver a empezar, para conectarme con las pasiones alegres, para construir nuevos modos de transitar este parque de mi barrio Ensimismada en mis pensamientos un hombre joven, muy delgado y harapiento se acerca y me pide dinero para comer. Mientras busco en el bolsillo le pregunto como se llama, que edad tiene, Abriendo su boca desdentada y reseca con apestante olor a alcohol escucho: Cholo, 45 años. Un billete de dos pesos pongo en su mano y se aleja a paso cansado, arrugado y desteñido por la vida. ¿Qué vida? ¿Cómo la del árbol o la de un espantapájaros? ¿Para qué me encontré con Cholo? ¿Quién me lo mandó? ¿Habrá algún Cholo en nuestra familia oculto a las supuestas verdades que tejieron la historia? Lo sigo con la mirada y me doy cuenta que se detiene otra vez a pedir dinero y así continúa su camino dentro del parque, recaudando lo que otros le dan. Cansado de andar se tira sobre el césped y saca de su bolsa una botella de ginebra que ingiere casi con desesperación mientras un pedazo de pan seco lo tritura para darle de comer a las palomas. Y rodeado de las aves queda adormecido, en tanto que se acerca una tormenta no anunciada. Las hojas crujientes y resecas se desprendieron fácilmente de los árboles y se pegotearon en mi cara transpirada. El parque se despoblaba. Cholo no se inmutaba. Caminé hacia Rivadavia y me refugié en el shopping. A través de los cristales de los locales observaba la lluvia, la avenida casi desierta, el bar con muy pocos ocupantes. Me senté en una mesa. Diminutos huevos de pascua envueltos en papel dorado llenaban una canasta a la espera de ser adquiridos y regalados el próximo domingo, se exhibían sobre la barra de Caffemar junto a diferentes calidades de café en grano para la venta. Viernes de otoño, viernes santo, día de ocres y oros, de baladas tristes sonando a lo lejos. La pantalla gigante de la TV muestra escenas con fondo de nuestras exuberantes Cataratas del Iguazú. Es un fragmento de la película La Misión. Las imágenes me invaden engarzando en esmeraldas y rubíes este viernes otoñal a punto de desvanecerse mientras el chocolate y la canela del capuchino de hoy se hunden en la espuma blanquísima de la leche y un bombón de ciruela se disuelve en mi boca. Susana Ruggiero DERECHOS DE AUTOR.

Un cuento leído por Susuru en el XI Encuentro de Sabor Artístico

Este cuento es el primero que integra la Sección "Locura" del libro TrIO VIVO, que leí el sábado 9 de abril. A mi lado, Eduardo Cortese, director de S.A. Va mi agradecimiento en especial a Meli por haberme dado la sorpresa de filmar este momento que atesoraré con los recuerdos más queridos. Lo comparto en este post especialmente para todos mis amigos que viven lejos y que no pueden estar presentes en este tipo de eventos que alegran el alma. GRACIASSSSSSSS!!!!!!

MUJERES SALVAJES

En el transcurso del tiempo hemos presenciado cómo se ha saqueado, rechazado y reestructurado la naturaleza femenina instintiva. Durante largos períodos, ésta ha sido tan mal administrada como la fauna silvestre y las tierras vírgenes. Durante miles de años, y basta mirar el pasado para darnos cuenta de ello, se la ha relegado al territorio más yermo de la psique. A lo largo de la historia, las tierras espirituales de la Mujer Salvaje han sido expoliadas o quemadas, sus guaridas se han arrasado y sus ciclos naturales se han visto obligados a adaptarse a unos ritmos artificiales para complacer a los demás. No es ninguna casualidad que la prístina naturaleza virgen de nuestro planeta vaya desapareciendo a medida que se desvanece la comprensión de nuestra íntima naturaleza salvaje. No es difícil comprender por qué razón los viejos bosques y las ancianas se consideran unos recursos de escasa importancia. No es ningún misterio. Tampoco es casual que los lobos y los coyotes, los osos y las mujeres inconformistas tengan una fama parecida. Todos ellos comparten unos arquetipos instintivos semejantes y, como tales, se les considera erróneamente poco gratos, total y congénitamente peligrosos y voraces. Clarisa Pinkola Estés (Mujeres que corren con los lobos).

gracias Niura!!!!!

***************

En estos días y luego de acumular un año más de juventud, retomé la lectura de "Mujeres que corren con los lobos" y dejo en este post un fragmento que siento que nos involucra a todas las que día a día luchamos, amamos, lloramos, cantamos, reímos, bailamos.......en fin, a todas las mujeres que suelen pasar a visitarme por aquí o por allá. Y también a todos los hombres que se animan a acompañarnos en este viaje, que no es poca cosa. Con amor y gratitud, susuru

Cortázar, Vangelis y el Fuego. Enlazando mi Fantasia en el primer día del año.

“Así será algún día su estatua, piensa irónicamente el procónsul mientras alza el brazo, lo fija en el gesto del saludo, se deja petrificar por la ovación de un público que dos horas de circo y de calor no han fatigado. Es el momento de la sorpresa prometida; el procónsul baja el brazo, mira a su mujer que le devuelve la sonrisa inexpresiva de las fiestas. Irene no sabe lo que va a seguir y a la vez es como si lo supiera, hasta lo inesperado acaba en costumbre cuando se ha aprendido a soportar, con la indiferencia que detesta el procónsul, los caprichos del amo...”

Fragmento: Todos los Fuegos el Fuego. Julio Cortázar.

*****************

Y mi aire acuariano aviva el fuego interior y estalla en el cielo y en la música

.

La inmolación por la belleza. Marco Denevi

El erizo era feo y lo sabía. Por eso vivía en sitios apartados, en matorrales sombríos, sin hablar con nadie, siempre solitario y taciturno, siempre triste, él, que en realidad tenía un carácter alegre y gustaba de la compañía de los demás. Sólo se atrevía a salir a altas horas de la noche y, si entonces oía pasos, rápidamente erizaba sus púas y se convertía en una bola para ocultar su rubor. Una vez alguien encontró una esfera híspida, ese tremendo alfiletero. En lugar de rociarlo con agua o arrojarle humo –como aconsejan los libros de zoología-, tomó una sarta de perlas, un racimo de uvas de cristal, piedras preciosas, o quizá falsas, cascabeles, dos o tres lentejuelas, varias luciérnagas, un dije de oro, flores de nácar y de terciopelo, mariposas artificiales, un coral, una pluma y un botón, y los fue enhebrando en cada una de las agujas del erizo, hasta transformar a aquella criatura desagradable en un animal fabuloso. Todos acudieron a contemplarlo. Según quién lo mirase, semejaba la corona de un emperador bizantino, un fragmento de la cola del Pájaro Roc o, si las luciérnagas se encendían, el fanal de una góndola empavesada para la fiesta del Bucentauro, o, si lo miraba algún envidioso, un bufón. El erizo escuchaba las voces, las exclamaciones, los aplausos, y lloraba de felicidad. Pero no se atrevía a moverse por temor de que se le desprendiera aquel ropaje miliunanochesco. Así permaneció durante todo el verano. Cuando llegaron los primeros fríos, había muerto de hambre y de sed. Pero seguía hermoso. ¿y nosotros, los humanos qué máscaras nos ponemos para ser aceptados? ¿tenemos conciencia que un lujo y brillo artificial nos puede conducir a un sitio alienante o mortal? ¿qué valores son los más importantes: el Ser o el Parecer? y si reflexionamos un poco acerca de lo que nos deja percibir el cuento? Con amor para ustedes que llegan de visita a esta casa abierta para los unos y los otros. susuru

Fue un beso largo y amargo, de: Catalina Zentner

Fue un beso largo y amargo, como el sabor de las cerezas. Estábamos al pie de la cañada desde donde partiría el pájaro que alguna vez irrumpiera en la dócil costumbre de mis días. Entonces las cerezas eran dulces, las luciérnagas iluminaban las noches nubladas y en el vado despertaba un duende a la armonía de canciones antiguas. Hubo ciertas mañanas pesarosas, incertidumbre, inconstancias, devaneos. Y un sol recalcitrante que espantaba a los últimos espectros, demorados en la estampida de la noche agonizante. Y llegaste. Sin el cortejo de un gordo querubín con la flecha y el arco, pero con una nube afelpada entre tus cejas, que elegí no mirar, temerosa de oscuras premoniciones o consignas. Alquimista de los sentidos, condimentaste tus besos con especias prodigiosas, me diste a beber licores que me condujeron al éxtasis, de tu boca a la mía cruzaron cerezas de encendido rojo y corazón almibarado. Cuando cedió el hechizo la acidez reemplazó picantes y dulzuras y el fuego cedió paso a la más fría de las desolaciones. Y llegamos a decirnos adiós. En el árbol cercano, desvío la mirada para evitar la languidez de las cerezas en la agriera del abandono, cuando retorno al ámbito crucial del desamparo. Catalina Zentner http://memorialdesilencios.blogspot.com *************************************************************************** Mi gratitud a la escritora argentina, que siendo una gran maestra, escribió este relato para que yo pudiera postearlo y para que lo disfrutemos entre todos con muchísimo amor. Ojalá podamos seguir construyendo redes entre quienes nos animamos a atravesar lo virtual para convertirlo en real. Para mí es un honor. susuru

El maleficio de la mariposa.

SEÑORES: LA COMEDIA QUE VAIS A ESCUCHAR ES HUMILDE E INQUIETANTE. COMEDIA ROTA, DEL QUE QUIERE ARAÑAR A LA LUNA Y SE ARAÑA SU CORAZÓN, EL AMOR, LO MISMO QUE PASA CON SUS BURLAS Y SUS FRACASOS POR LA VIDA DEL HOMBRE, PASA EN ESTA OCASIÓN POR UNA ESCONDIDA PRADERA POBLADA DE INSECTOS, DONDE HACÍA MUCHO TIEMPO ERA LA VIDA APACIBLE Y SERENA. LOS INSECTOS ESTABAN CONTENTOS, SOLO SE PREOCUPABAN DE BEBER TRANQUILOS LAS GOTAS DE ROCÍO Y DE EDUCAR A SUS HIJUELOS EN EL SANTO TEMOR DE SUS DIOSES. SE AMABAN POR COSTUMBRE Y SIN PREOCUPACIONES.

EL AMOR PASABA DE PADRES A HIJOS COMO UNA JOYA, VIEJA Y EXQUISITA QUE RECIBIERA EL PRIMER INSECTO DE LAS MANOS DE DIOS, CON LA MISMA TRANQUILIDAD Y LA CERTEZA QUE EL POLEN DE LAS FLORES SE ENTREGA AL VIENTO. ELLOS GOZABAN DEL AMOR BAJO LA HIERBA, PERO UN DÍA…HUBO UN INSECTO QUE QUISO IR MÁS ALLÁ DEL AMOR. SE PRENDÓ DE UNA VISIÓN QUE ESTABA MUY LEJOS DE SU VIDA… QUIZÁ LEYÓ CON MUCHA DIFICULTAD ALGÚN LIBRO DE VERSOS, QUE DEJÓ ABANDONADO SOBRE EL MUSGO UN POETA DE LOS POCOS QUE VAN AL CAMPO, Y SE ENVENENÓ CON AQUELLO DE “YO TE AMO, MUJER IMPOSIBLE”, POR ESO, YO SUPLICO A TODOS QUE NO DEJÉIS NUNCA LIBROS DE VERSOS EN LAS PRADERAS, PORQUE PODÉIS CAUSAR MUCHA DESOLACIÓN ENTRE LOS INSECTOS.

LA POESÍA QUE PREGUNTA POR QUÉ SE CORREN LAS ESTRELLAS ES MUY DAÑINA PARA LAS ALMAS SIN ABRIR… INUTIL ES DECIROS QUE EL ENAMORADO BICHITO SE MURIÓ. Y ES QUE LA MUERTE SE DISFRAZA DE AMOR. “CUÁNTAS VECES EL ENORME ESQUELETO PORTADOR DE LA GUADAÑA, QUE VEMOS PINTADO EN LOS DEVOCIONARIOS, TOMA LA FORMA DE UNA MUJER PARA ENGAÑARNOS Y ABRIRNOS LAS PUERTAS DE SU SOMBRA”. PARECE QUE EL NIÑO CUPIDO DUERME MUCHAS VECES EN LAS CUEVAS VACÍAS DE SU CALAVERA.

“EN CUÁNTAS ANTIGUAS HISTORIETAS, UNA FLOR, UN BESO O UNA MIRADA HACEN EL TERRIBLE OFICIO DE PUÑAL”. UN VIEJO SILFO DEL BOSQUE ESCAPADO DE UN LIBRO DEL GRAN SHAKESPEARE QUE ANDA POR LOS PRADOS SOSTENIENDO CON UNAS MULETAS SUS ALAS MARCHITAS, CONTÓ AL POETA ESTA HISTORIA OCULTA UN ANOCHECER DE OTOÑO, CUANDO SE FUERON LOS REBAÑOS, Y AHORA EL POETA SE LA REPITE, ENVUELTA EN SU PROPIA MELANCOLÍA. PERO ANTES DE EMPEZAR QUIERE HACEROS EL MISMO RUEGO QUE A ÉL LE HIZO EL VIEJO SILFO AQUÉL ANOCHECER DE OTOÑO, CUANDO SE FUERON LOS REBAÑOS. ¿POR QUÉ OS CAUSAN REPUGNANCIA, ALGUNOS INSECTOS, LIMPIOS Y BRILLANTES QUE SE MUEVEN GRACIOSAMENTE ENTRE LAS HIERBAS? ¿Y POR QUÉ A VOSOTROS LOS HOMBRES, LLENOS DE PECADOS Y DE VICIOS INCURABLES, OS INSPIRAN ASCO LOS BUENOS GUSANOS QUE SE PASEAN TRANQUILAMENTE POR LA PRADERA TOMANDO SOL EN LA MAÑANA TIBIA?

¿QUÉ MOTIVO TENÉIS PARA DESPRECIAR LO ÍNFIMO DE LA NATURALEZA? MIENTRAS NO AMÉIS PROFUNDAMENTE A LA PIEDRA Y AL GUSANO NO ENTRARÉIS EN EL REINO DE DIOS. TAMBIÉN EL VIEJO SILFO LE DIJO AL POETA: MUY PRONTO LLEGARÁ EL REINO DE LOS ANIMALES Y DE LAS PLANTAS; EL HOMBRE SE OLVIDA DE SU CREADOR, Y EL ANIMAL Y LA PLANTA ESTÁN MUY CERCA DE SU LUZ; DÍ, POETA, A LOS HOMBRES QUE EL AMOR NACE CON LA MISMA INTENSIDAD EN TODOS LOS PLANOS DE LA VIDA; QUE EL MISMO RITMO QUE TIENE LA HOJA MECIDA POR EL AIRE, TIENE LA ESTRELLA LEJANA, Y QUE LAS MISMAS PALABRAS QUE DICE LA FUENTE EN LA UMBRÍA LAS REPITE CON EL MISMO TONO EL MAR; DILE AL HOMBRE QUE SEA HUMILDE, “TODO ES IGUAL EN LA NATURALEZA” Y NADA MÁS HABLÓ EL VIEJO SILFO. AHORA, ESCUCHAD LA COMEDIA. TAL VEZ OS RIÁIS AL OIR HABLAR A ESTOS INSECTOS COMO HOMBRECITOS, COMO ADOLESCENTES. Y SI ALGUNA HONDA LECCIÓN SACÁIS DE ELLA, ID AL BOSQUE PARA DARLE LAS GRACIAS AL VIEJO SILFO DE LAS MULETAS, UN ANOCHECER TRANQUILO, CUANDO SE HAYAN MARCHADO LOS REBAÑOS.

no sé con exactitud quién lo escribió. se atribuye a Federico García Lorca. ¿es realmente así?

a los blogueros amigos les pido que me saquen esta duda, Gracias, susuru

Antes de la lluvia. de: Susuru

“Decile a Bautista que me enteré de que metió vacas de cría en el fondo del terreno de mi casa. De la misma forma que las trajo sin mi autorización, que las saque de allí. ¡No quiero olor a bosta cerca de mi persona! ¿Entendiste? Que Pedro me consiga cebo del mejor para hacer velas y que se asegure de la buena calidad del mismo. De lo contrario tendrá que hacer la tarea dos veces. Te encargo a vos que pongas vino de misa en los botellones sin ser chusco. No se olviden de avisar al cura Severino que quiero misa en casa el domingo a las siete en punto. Y no sean lerdos porque no aceptaré olvidos ni excusas. Con vos hablaré personalmente al llegar para que me comentes todas las novedades. En estos cinco días de viaje que haré en la carreta tirada por bueyes pasarán cosas de las cuales quiero estar enterada. Apuntá todo para no olvidarte. Comunicale a Petrona. que tenga la casa lista y los fogones encendidos y que no la quiero ver haciéndose arrumacos con Bautista Repongan el maíz para las gallinas y limpien el establo. Sabés que no me gusta la mugre. No quiero animales apestados. Quiero tener las mejores vacas que rindan mayor cantidad de leche …”

Espero que no hayan fracasado con el engorde porque me tendrán que rendir cuentas. Aunque me hago la distraída, sé que son bastante haraganes en mi ausencia. El pago será equivalente al rendimiento que yo misma me encargaré de controlar………”

Así escribía en setiembre de 1895 Mercedes del Carmen Abad López a su hijo Luciano de 38 años desde Santa Rosa, La Pampa. Merceditas era famosa en la zona por su belleza de mujer blanca con ojos claros y más que nada por su carácter de mariscal de campo que nadie se atrevía a contradecir. Comentaban que fumaba cigarro de chala mientras rezaba el rosario. Que montaba tan ligero a caballo como gato montés. Que era capaz de dormir al aire libre sin soltar la escopeta. Salvó su vida de la persecución de los indios en más de una oportunidad. Don Juan Francisco Valle de Paz contrajo matrimonio con Merceditas el 12 de octubre de 1854 y era vox populi que nunca logró domesticar a esa flor de muchacha corajuda. Tampoco se animó a dejarla porque en las horas de placer ella era una fiera. Y a Juan, aunque era manso, le gustaba. Andaba con el cuerpo ardiente esperando que ella se levantara la enagua y lo llevara para la pieza .

Hoy en su memoria queda como recuerdo “La Indomable” un casco de estancia en Quemú Quemú. Allí murió el 28 de enero de 1920 durmiendo a la sombra de un nogal a las cinco de una tarde calurosa y húmeda antes de caer la lluvia.

autora: susuru

DERECHOS RESERVADOS

mi agradecimiento a D.A.M

Una mañana de julio en la vida de susuru.

Ocho en punto de la mañana chilló desgarradoramente el reloj despertador. Me costó despertarme. Soñaba que una mujer de mediana edad con el cabello renegrido, corto y ondulado vistiendo un guardapolvo azul, como usan en algunas fábricas, me reclamaba autoritariamente y con malos modales un trabajo de costura que papá no le había hecho en medio de una fiesta familiar que ya ni recuerdo que se celebraba.

Y vamos andando la cuesta

Que arriba mi calle

Se vistió de fiesta……

Después del baño, caminé hacia la cocina. Recogí las cortinas verdes para dejar al descubierto el ventanal y permitir la entrada del sol. Calenté agua en la pava mientras preparaba el mate. Yo preparo el mate con dos yerbas diferentes, para que no produzca acidez. Y le agrego cascarita de naranja.

Tomá mate y avivate

Que está pájaro azul en el mate

Me acordé de esa propaganda que se escuchaba por radio y que burlonamente la repetíamos a nuestros compañeros del colegio que no eran muy avispados.

Encendí la tele. Un chico de 15 años le apuntó con un revólver a un bebé. Otro muchacho le pegó dos tiros a una embarazada en La Plata. Cambié de canal. Nuestra presidenta apoyaba a Maradona.

Qué mezcla de aserrín con pan rallado, me dije y seguí tomando mate y untando con queso blanco una rebanada de pan integral. Comencé a apurarme. Faltaba media hora para que llegara mi alumna de contabilidad.

Sí, Ayelén, esa que es tan bonita que cuando toca el portero eléctrico, Felipe, el encargado del edificio gira la cabeza disimuladamente y la desnuda con la mirada. Él debe pensar que yo no me doy cuenta. Hoy llegó resfriada. El cabello rojizo y largo le caía sobre la espalda de un abrigo color manteca que compró en Granada cuando viajó para visitar a la abuela...

Granada, mi tierra está llena

de lindas mujeres

de sangre y de sol.

La mesa de trabajo ya estaba preparada con los libros de Fowler Newton, Fernández Durán. calculadora, noteboook regla y lápices diversos……… Ayelén se acomoda en una silla. Y repito una vez más:

“Las pérdidas se debitan, las ganancias se acreditan”

DERECHOS RESERVADOS

autora: susuru

Uei paesano…..Relato de Susuru.

Pepita, la vecina de al lado vivía en una casa que tenía las paredes sin revocar, pero estaba construida de ladrillos y cemento aunque padecía al igual que muchos de la calle de tierra donde aparcaban los lecheros, sifoneros y la panificadora en sus carros tirados por caballos. ¡Qué buen fertilizante para las plantas resultaba la bosta de caballos!, Una fría tarde de otoño el viento levantó la polvareda mientras Doña Pepita tomaba mate con mamá en la cocina de madera con techo de chapa. La pava se calentaba en la hornalla de la cocina a kerosene, al mismo tiempo que en otra hornalla en una olla enorme se comenzaba a preparar el caldo para la sopa de esa noche. Los vapores que emanaban chorreaban en las paredes verde oscuro coloreadas con restos de pintura al aceite. La mesa rectangular cubierta con el mantel de hule a cuadros y yo tomaba la leche con cascarilla y comía pan con manteca espolvoreado con azúcar al regreso del colegio. Al lado del tazón de aluminio mi cuaderno de tareas forrado en papel araña azul. De fondo, se escuchaba la radio. Cantaba Nicola Paone, el ídolo de mi abuelos italianos. Se subía el volumen.

Ue paesano, ue uei paisano

Uei paesano come stà

L’Italia è piccolina, c'è gente in quantità

E questa è la rovina che non si può campar'.

El caldo se iba espesando con un poco de verduras, cuerito de chancho, patas de gallina, las cáscara del queso de rayar y alguna yapa de mortadela que me regaló el almacenero. El viento seguía soplando moviendo las desteñidas cortinas de cretona floreada impregnadas del olor de la comida. Iba terminando yo las cuentas de sumar y multiplicar que tenía de tarea. Me faltaba hacer la composición Tema: “Mi cepillo de dientes” y repasar un poco de lectura antes que llegara papá de trabajar.

DERECHOS RESERVADOS

autora: Susuru

Ritual. Un relato escrito por Susuru

Manuel Segovia 1,90 m de estatura, semipelado, bigotes y barba candado trajeado de oscuro, camisa blanca a rayas finitas celestes y corbata roja no disimulaba su prominente pancita que hasta resultaba un poco erótica por la seducción que de él emanaba. Todas las mañanas de lunes a viernes el mismo trayecto. Salir de su casa a las 8 en punto y cruzar hasta el Bar Español a desayunar su clásico café con leche y 3 medias lunas de grasa, leer un poco el diario y salir camino a Tribunales. Ramona Gómez, joven empleada del lugar con tonada paraguaya, delgada, de apenas 1,55m de estatura, vestía su impecable delantal rojo a lunares blancos. Cabello largo renegrido, muy prolijo estirado con un rodete en la nuca.

Cada vez que ingresaba Manuel al lugar se le encendían los ojos, se le incendiaba el cuerpo. Y en ese estado le acercaba el menú habitual a Manuel que la recibía simpáticamente cantándole: “Llegó mi compañera Santander de batunga// La quiero solamente pa bailar la cumbia…” / Con estas palabras Ramona pegaba media vuelta contoneando las caderas y media sonrisa en la boca esperando el ritual de un nuevo día.

DERECHOS RESERVADOS.

autora: Susuru

Aprendiendo...Relato de Susuru.

La existencia es tan sólo una mezcla extraña De finales y principios.

Mi niñez transcurría en una casa chorizo construida con algo de cemento, madera y mucha chapa. Siempre me hicieron notar que no era mía. Era la casa de mi abuelo que, a cinco años de morir mi abuela, se había casado con una italiana rústica que salía a colgar las sábanas enfundada en tapado de piel y pulseras de oro No habiendo cuartos suficientes, yo no sólo compartía el dormitorio con mis padres, sino que además tuve que compartir mi cama con mi única hermana, cuatro años menor que yo. Nos acostaban en forma invertida para aprovechar mejor el espacio. Su cabeza quedaba a la altura de mis pies. Evoco hoy ese espacio como el lugar de las carencias, de los límites, que imponía la presencia del cuerpo de mi hermana. Un espacio que por más de tres años me había pertenecido sólo a mí. En esa cama, yo jugaba, saltaba, cantaba, hacía piruetas…....hasta…..hasta que fuimos dos las que tuvimos que ocupar el mismo lugar…..¿Qué lugar? Sólo escasez para repartir. Con los años me fui dando cuenta de la fuerte carga afectiva que significó para mí compartir algo de mi privacidad: mi propia cama. Manchas, fragancias, y pálidos colores habitaron mi cuerpo. Con estas vivencias comencé a construir mi imagen que se iba revistiendo de costras duras de piel, , para no sentir, para no dar permiso de entrada al goce. Aparecía ya en aquel momento en forma no conciente la capacidad de transformar, soportar y saltar obstáculos. Así fui creciendo...Cuanto más grande fue la herida, más gruesa se hizo la coraza....hasta que un día, después de muchos, muchísimos años comencé a llorar como un bebé.

Desde entonces, por las noches, Me gusta oír las estrellas, Son como quinientos millones De cascabeles…………(*) Saint-Exupery(*) DERECHOS RESERVADOS cualquier parecido a la realidad es pura coincidencia

Cuando la poesía forma parte de mi vida.......

"Era en sus costumbres de una sencillez y una pureza ejemplares: comía poco, bebía menos y dormía, en las pocas horas que le dejaba libres la fantasía, con bastante desasosiego, y soñando siempre tanto como cuando estaba despierto"

Letras de Benito Pérez Galdós, "La Sombra"

Cuando la poesía forma parte de mi vida enlazo sueños y sombras, vida y pasión, día y noche, desaparezco y vuelvo con una sonrisa a flor de piel y una nostalgia atrapada sin saber por qué. susuru

Jueves. De lo virtual a lo real. Susuru

No sé si soñaba o soñé que estaba soñando. En una antigua casona cuatro mujeres jugaban a las estatuas. Reían, bailaban, cuchicheaban no sé qué cosas. Escuchaban música. Con Nakku y Muzinge recorrieron Africa y con Zorba descubrieron Grecia. Una mariposa atravesó el gélido miedo hasta romperlo. La Luz del Sol diluyó al demonio. Una diosa invitó a caminar a una india de ojos grandes y boca torcida. Cleopatra llevó a su castillo a un fumador empedernido de piel azulada por falta de oxígeno. Las paredes, ventanas, cercos, techos todos tenían pegado el mismo cartel.

GRATIFICARÉ

Gratificaré devolución de loca que escapó del Hospital Neuropsiquiatrico. Se trata de una mujer ya no joven, con los pelos en el aire. Su extremo grado de locura la hace parecer más estúpida que loca. Gratificaré. Gratificaré devolución de loca sin señas particulares. Carece de todo valor monetario, pero es un recuerdo de familia.(*)Alicia Steimberg. Y una loca vestida de novia abandonada buscaba su lugar en el mundo. Todas se fueron con la loca a Rusia y conocieron a una viuda toda vestida de negro que tarareaba una polca y sólo quería jugar a la ronda. Se miraron a los ojos y se abrazaron.

Y partieron de la mano

Encontrando un sitial

Donde la miseria humana

Ya no exista como tal

Donde todos son iguales

Donde hay luz y paz. (1)

(1) adaptación fragmento autoría Patrulich

.......................................

Dedicado con amor y gratitud especialmente a Adrisol, Lenny, Patrulich y Carito.

Las tres primeras amigas de internet que el jueves pasado tuvimos el placer de conocernos personalmente.

Cuando lo virtual se convierte en real es imposible describir con palabras el cúmulo e intensidad de emociones que nos atraviesan. Otra vez más la magia se hizo presente y quiero compartirlo con todos los que gusten hacer una pausa por esta mi casita que está abierta para recibirlos.

pintura: Josefina Robirosa.

El día de Hoy.

La suma de muchísimos ayeres forma mi pasado. Mi pasado se compone de recuerdos alegres, tristes... Algunos están fotografiados y ahora son cartulinas donde me veo pequeña, donde mis padres siguen siendo recién casados, donde mi ciudad parece otra. El día de ayer pudo haber sido un hermoso día... Pero no puedo avanzar mirando constantemente hacia atrás. Corro el riesgo de no ver los rostros de los que marchan a mi lado. Acaso el día de mañana amanezca aún más hermoso... Pero no puedo avanzar mirando sólo el horizonte. Corro el riesgo de no ver el paisaje que se abre a mi alrededor. Por eso, yo prefiero el día de hoy. Me gusta pisarlo con fuerza, gozar su sol o estremecerme con su frío, sentir cómo cada instante me dice: ¡Presente! Sé que es muy breve, que pronto pasará, que no voy a poder modificarlo luego ni pasarlo en limpio... Como tampoco puedo planificar demasiado el día de mañana: es un lugar que todavía no existe. Ayer, fui. Mañana, seré. Hoy, soy. Por eso, hoy te digo que te quiero hoy te escucho hoy te pido disculpas por mis errores hoy te ayudo hoy comparto lo que tengo hoy me separo de ti sin guardarme ninguna palabra para mañana Porque hoy respiro, transpiro, veo, pienso, oigo, sufro, huelo, lloro, trabajo, toco, río, amo... Hoy. Hoy estoy viva. Como tú.

letras: Elsa Bornemann

*********************************

Hoy me conecté nuevamente con este cuento y vine a dejarlo aquí ornamentándolo con fotos de algunos momentos muy significativos para mí. Quiero compartirlo con ustedes comenzando a celebrar el Día Internacional de la Mujer, con el ferviente deseo que hombres y mujeres caminemos juntos. Por la igualdad de géneros. Para ser cada día mejores personas y tratarnos amorosamente.

A ustedes, con amor. susuru.

Quién Soy???...Cuento de Susuru

Si no creyera en la balanza

En la razón del equilibrio

Si no creyera en el delirio

Si no creyera en la esperanza.

Descolgué el pantalón azul, el último que había comprado. Miré la camisa de seda blanca colocada sobre la banqueta de terciopelo rojo.. Era sin duda el complemento ideal.

Reflejado en el espejo de la cómoda aprecié el castaño cobrizo de mi cabello lacio y brillante que dejaba soltar ese mechón más claro que naturalmente enmarcaba mi rostro con una onda seductora.

Un toque de rubor en las mejillas y un rosado tenue y perlado en los labios como único maquillaje. Miré el reloj. Tenía tiempo suficiente. El chofer pasaría a buscarme con el auto a las 18 hs. Coloqué los anteojos en la cartera y me dirigí hacia la puerta.

Antes de tocar el picaporte, giré hacia la derecha, volví unos pasos y me miré en el espejo que tapizaba la pared del hall de entrada.

¿Quién era esa mujer reflejada en el espejo?. ¿Qué parte mía estaba presente en ese momento?. Me sentí muy bien cumpliendo un año más.. Me gusté.

Esa era yo. .....Subí al ascensor y en otro espejo la imagen me hizo evocar otros tiempos. Tiempos de un ayer que construyeron este hoy con aciertos y errores. El chofer abrió la puerta del remise gris plata y subí a solas con mis recuerdos, mis pensamientos.......

Las preguntas me acosaban. ¿Quién soy yo?, ¡quién verdaderamente soy?

Muchas veces me hice la misma pregunta. Y la respuesta siempre es la misma: Yo soy yo y el resultado de mi pasado, de mis orígenes, de mis lazos de sangre.

Una mujer singular que soñaba con escribir y jugar. Mensajera de un legado en permanente búsqueda de la libertad.

Empecé a bucear dentro de mí intentando llegar a la profundidad de lo desconocido, lo misterioso, para atravesarlo y proyectarme hacia el futuro.

letras: susuru

foto de beatrice morabito.- "devotion"

DERECHOS RESERVADOS.

Todo Vale? Cuento de Susuru

Manha, tao bonita manha De un dia feliz que chegou O sol neceu surgiu E em cada cor brilhou Voltou o sonho entao Ao coracao................

Nací una mañana de carnaval en una humilde y sencilla casa de pueblo.

Rodeada de mujeres del vecindario que ayudaban a parir a mi mamá.

Mi papá, mientras tanto esperaba en el patio cerca de la higuera y debajo de la parra, la llegada de su primogénito. Tenía que ser varón!!!

Me asomé a este mundo con buenos pulmones. Mis berridos sonaron como truenos anunciando coraje y desafío.

Al abrirse la puerta del cuarto, doña Encarnación con su potente voz gritó:

¡ES MUJER!, ¡ES MUJER! ¡Una mujercita en la familia!

Papá huyo despavorido del disgusto a punto de revolear por el aire a una tonta gallina que se había escapado del gallinero y se le cruzó en el camino hasta la abierta puerta de calle.

Volvió un poco más calmo varias horas después.

El mismo día en que nací quedó una marca en mi cuerpo invisible a los ojos, muy profunda e imborrable para mí.

No colmé las expectativas de mi papá. Lo defraudé desde el primer día.

Esto me acompañó durante muchos años como una herida abierta que tardó mucho en cicatrizar. Mi madre y yo lo habíamos decepcionado. Él quería un hijo varón. El apellido tenía que perpetuarse, perdurar.

Ser mujer y primeriza no era ser valiosa.....Como si él no hubiera participado en mi gestación, como si el destino fuera el único culpable de darle una hija mujer.

Mi papá rumiaba su rabia.

Momo hacía piruetas, el Corso empezaba a prepararse. Se escuchaba el retumbar de parches. “Tatú y sus compinches” hacían arabescos en el aire. Calentaban los cuerpos. Gran alboroto para el armado de la murga.

Brom brom brombon brombrombron… Bum bum burumbun burumbunbum Burundanga achalanga Chipichin chipichan chiripichirampuncan…

Las “Mascaritas de Yako” avanzaban en el carro. Iban al encuentro de los murgueros del pueblo cercano. Vuelan papelitos!!!!!! ........Vibran los tambores!!!!!!!

Tarrata tan tarratatan tan tarratan tin ton Taratatontin tin ton tarratapam pim pump

Un muchacho disfrazado de payaso pinta en la pared: ¡Viva el Carnaval! ¡Se viene la Mascarada!

Ohhhh ohhhh ahhhhhh!!!! aeh aeh aeehh aeeehhhhh aaaaahhhh

Por el centro de la calle desfilaba mi hada madrina y el Oso de Chicago repartía banderines y guirnaldas multicolores.

Baldazos de agua en ese juego dionisíaco del “todo vale” fueron el inicio de ese intercambio de fuerzas opuestas luchando por unirse y separarse. Porque el Carnaval era tener permiso para transgredir...para hacer lo distinto, lo que no se hace en otra época del año.

En torno a todo eso nací yo.

Letras: Susuru

Foto: Susuru

DERECHOS RESERVADOS

............ acompañamos a joan baez cantando? yo sí lo hago con amor. susuru

Jalousie......Fantasía de Susuru

“l’amor che move il sole e l’altre stelle……”

Otoño del 89.

Renata Pietrasanta y Vittorio Donnangelo ascendieron en el aeropuerto de EL PLATEADO en Bogotá al vuelo 777 de Aerolínea Bottero con destino a Buenos Aires, Argentina.

Al momento de aterrizar en Ezeiza todas sus relaciones estaban enteradas que Vittorio y Renata eran amantes.

Ambos se propusieron alcanzar los objetivos que juntos habían trazado ayudándose mutuamente y fue así como del aeropuerto se dirigieron a : “La Matrera de Dionisio”, finca que había heredado Vittorio a la muerte de sus padres y allí se instalaron .mientras la voz grave y masculina susurraba en el oído tibio de la pequeña y morena mujer: “Sonno il tuo schiavo!!! (soy tu esclavo) Era el favorable indicio de una relación atrevida, osada, poco común y muy sincera. Gozaban estando juntos expuestos a nuevas ideas y experiencias. Compartían actitudes básicas acerca del mundo y filosofaban sobre la vida y el porvenir cada vez que se disponían a comer y tomar algo especialmente preparado por Renata. “spaghetti alla carbonara” y brócolis con ajo, el condimento afrodisíaco de todas sus comidas y de postre: tiramisú, fue la primera cena en el parque, rodeado de árboles y arbustos y engalanado por una “grande fontana” de la cual brotaban en cascada chorrillos de agua cristalina que sonaba como violonchelo en noche estrellada.

A veces se dejaban llevar compulsivamente por arrebatos de irresponsabilidad unidos por una relación de profundo amor. Se sentían felices, jugando como adolescentes casi sin darse cuenta.

Renata buscaba siempre que los ideales de ambos fueran armoniosos y lo invitaba a Vittorio a experimentar esta unión como algo hermoso, salvaje, fuera de lo tradicional, cantando, riendo, bailando descalzos en el parque, desnudos en la sala. Ningún día era igual a otro. Ninguna comida era igual a otra.

Entre ellos se despertaban energías en las cuales la monotonía permanecía ausente. El deseo se manifestaba mediante el olor, el sabor, la textura y la melodía que imponía el ritmo del cuerpo del otro. Cada encuentro íntimo era tan intenso y significativo que lo vivían como un cambio que revolucionaba sus vidas.

El sonido era el lenguaje emisor de los sentidos en una ceremonia que los transformaba y embriagaba.

Se amaban apasionadamente y tendían a idealizar lo que sentían. Viajaban fácilmente a otras galaxias. Soñaban grandilocuentemente. El entorno de La Matrera favorecía la imaginación. Renata y Apolo, Venus y Vittorio. Y así lo vivían en cada instante de encuentro. El erotismo era la respuesta a la imaginación, la fantasía que ambos creaban y recreaban en cada caricia, en cada beso, en cada mirada……

Las palabras: “te quiero”, “te cuidaré siempre”, “soy muy feliz a tu lado”, “no te abandonaré nunca jamás”; eran continuamente expresadas de uno al otro.

Verano.

Naranjos y limoneros en flor salpicaban de motitas de colores el verde del césped cuidadosamente cortado. Pietrasanta y Donnangelo, como esculturas vivientes en ese paisaje aportaban su nota de color y calor, más húmedo, más tropical.

Las palmeras centenarias dejaban ver sus frutos anaranjados como dulces tentadores objetos de deseo. Los colibríes aleteaban sobre el agua de la fuente. Los durazneros y almendros rebozantes de abundancia coloreaban la caída del sol cuando Renata enfundada en un vestido de encaje rojo furioso, bien ajustado al cuerpo, con un hombro al descubierto y un tajo en la falda que llegaba hasta la cadera abraza a Vittorio y en ese Edén se contonean al son de la música que Ning Kam y compañeros interpretan sólo para ellos festejando el primer embarque al exterior de sus cultivos artesanales.

letras e imagen de: Susuru

DERECHOS RESERVADOS

Brotes de amor en Primavera.

JULIETA: -¿Te vas ya? Aún no es de día. Ha sido el ruiseñor y no la alondra el que ha traspasado tu oído medroso. Canta por la noche en aquél granado. Créeme, amor mío; ha sido el ruiseñor.

ROMEO: - Ha sido la alondra, que anuncia la mañana, y no el ruiseñor. Mira amor, esas rayas hostiles que apartan las nubes allá, hacia el oriente. Se apagaron las luces de la noche y el alegre día despunta en las cimas brumosas. He de irme y vivir, o quedarme y morir

JULIETA: - Esa luz no es luz del día, lo sé bien; es algún meteoro que el sol ha creado para ser esta noche tu antorcha y alumbrarte el camino de Mantua. Quédate un poco, aún no tienes que irte.

ROMEO: - Que me apresen, que me den muerte, lo consentiré si así lo deseas. Diré que aquella luz gris no es el alba, sino el pálido reflejo del rostro de Cintia, y que no es el canto de la alondra lo que llega desde la bóveda del cielo. En lugar de irme, quedarme quisiera. ¡Que venga la muerte! Lo quiere Julieta. ¿Hablamos mi alma? Aún no amanece.

JULIETA: - ¡Sí está amaneciendo! ¡Huye, corre vete! Es la alondra que tanto desentona con su canto tan chillón y disonante. Dicen que la alondra liga notas con dulzura: a nosotros, en cambio nos divide; y que la alondra cambió los ojos con el sapo: ojalá que también se cambiasen las voces, puesto que es su voz lo que nos separa y de aquí te expulsa con esa alborada. Vamos, márchate, que la luz ya se acerca.

ROMEO: - Luz en nuestra luz y sombra en nuestras penas.

JULIETA:- Pues que el día entre y mi vida salga.

ROMEO:- Bien, adiós. Un beso, y voy a bajar.

(William Shakespeare: “Romeo y Julieta”, traducción de Pablo Neruda)

Y esta es la verdadera historia de los Montescos y los Capuletos..........parece que la historia no ha sido verdaderamente contada.................. Veamos...

Yo quiero que el mundo sepa La interesante noticia De que la inmortal Julieta Esta viviendo en Galicia

Muchos saben por la historia Que Romeo la quiso tanto Pero él perdió la memoria Y ella se muere de llanto

Su ausencia la desespera Sin el no puede vivir Y hasta guarda la escalera Para que vuelva a subir Julieta, Julieta ¿ Dónde está Romeo? Porque hace algún tiempo que yo no lo veo Julieta, Julieta ¿ Dónde está Romeo? Porque en la saleta yo nunca lo veo. ...........

Y entre mis sueños y sueño que sueño, que sueño dormida, que sueño despierta. Es que ya no sé si son sueños o es delirio……¿qué opinan? . Invito a todos los que gusten a que aporten un brote creativo de primavera mitigando el otoño del norte hermanados por tantos lazos que nos unen. susuru