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sábado, junio 23, 2012

Y llegaron ellos....






Y llegaron ellos ...

El hijo es su puerto

Un barco ha partido

con su patria ausente

sus calles, su sol

Y llegaron ellos ...

De su suelo en guerra

a la esperanza nueva

Con pena de ausencia

con hambre de pan



Austeras maletas

Un abrigo, un chupete

El miedo escondido

trabajo y soledad.



Y llegaron ellos ...

a labrar la tierra

a coser la ropa

a orar y a amasar



Y llegaron ellos ...

Giusseppe y Carmela

La Lola y Alí

Brigitte con Françoise

Fátima y Abraham



Llegaron y están

Vivos en la sangre

que bulle en nuestras venas

Vivos en la música

de aquel acordeón

¡Llegaron!

¡Y están !

 poeta: María Catalina Pugliese

imagen: Beatriz Palmieri

En el marco del Festival de Palabras en el Mundo realizado en mayo 2012, este poema ganó el 1er premio en Buenos Aires, Argentina. La poeta se inspiró en el cuadro de la artista plástica Beatriz Palmieri para componer tan bello poema. Felicitaciones a ambas artistas.

martes, mayo 15, 2012

PUENTES

Obra de la artista plástica: Marta Salinas

Inspirado en esta pintura, Oscar Alonso escribió lo siguiente mereciendo su premio respectivo que fue entregado a su hermana la artista plástica Olga Alonso en la S.A.A.P. en el marco del VI Festival de la Palabra en el Mundo:



Como aquella lejana arquitectura del jardín y la luna
 o en el silencio fugaz e introvertido de aquel puente vacío

 va nuestro amor, una, dos y tres veces compartido
 cual callada, bella y silenciosa cuna.

 Oscar J. Alonso



lunes, septiembre 14, 2009

Mientras la noche va creciendo pronuncio un nombre...

En la ciudad callada y sola mi voz despierta una profunda resonancia. Mientras la noche va creciendo pronuncio un nombre y este nombre me acompaña. La soledad es poderosa pero sucumbe ante mi voz enamorada. No puede haber nada tan fuerte como una voz cuando esa voz es la del alma. En el sonido con que suena siento el sonido de una música lejana.
( . . . )
.................. la respuesta está en el viento dice Bob Dyland...........................................................................Fue sorpresivamente esta tarde, cuando buscando material en mi biblioteca, me encuentro con un libro pequeño, delgado, amarillento, casi ocre, con una encuadernación mediocre. Mi asombro fue leer que se trataba de una edición del año 1947 del libro escrito por Francisco Luis Bernárdez. El libro en cuestión es "La Ciudad sin Laura", del cual yo tomé este pequeño fragmento que queda en este post. Las palabras del autor en el prólogo me emocionaron profundamente y las dejo aquí como testimonio: "Nacidos en el Amor, por el Amor, y para el Amor, no es raro, pues que estos poemas hayan venido finalmente a juntarse, para mostrar (de manera más viva) que, bajo las apariencias de sus formas y de sus figuras poéticamente desemejantes, arden y resplandecen (como en el seno de todas las cosas del mundo) las llamas compasivas del único fuego que puede arrancarnos de las sombras del espacio y del tiempo.........no hay una sola palabra escondida, la palabra de la Palabra: el Amor". Buenos Aires, 1947. Francisco Luis Bernárdez nació el 5 de octubre de 1900.

sábado, julio 04, 2009

Nuestros Adultos Mayores. Susuru

Este grupo está representado por señoras entre 80 y 102 años. Todas tienen algún impedimento físico. Y todas tienen muchas ganas de seguir riendo. Este es un documento de una tarde en la cual representaron una obrita de teatro.
Yo siento que nuestros adultos mayores no están cuidados cómo se merecen. Es más, en estos tiempos que en mi país se decretó la Emergencia Sanitaria por la Influenza A, no sé exactamente qué medidas se pueden tomar cuándo están tan necesitados de afectos, de mimos y de llenar sus tiempos de ocio, y nosotros, los que estamos del otro lado estamos siendo aconsejados de no asistir a lugares en los que se agrupa la gente.
Cómo cuidan ustedes a los adultos mayores? En vuestros países hay normas de asistencia para que tengan una vejez de bienestar o de carencias?
Me gustaría compartir este tema, sin por eso perder la alegría y darnos cuenta que el buen humor ayuda y colabora a superar muchas barreras.
dedicado a mis amad@s viejit@s
y a todos ustedes.
con amor. susuru
las lejanas montañas te ocultan de mí
Mientras se me enciman las cercanas
Si yo tuviera un pesado martillo
Para aplastar las montañas cercanas.
Si yo tuviera alas como un pájaro
Para volar sobre aquellas más lejanas.
¿Cuántas mujeres enamoradas han desafiado
las tinieblas de la noche, y marchando contra sus deberes
arrastrando su honor por el barro
han ido a buscar al hombre de su alma
el que ellas hubieran querido desposar?
No soy sino una más.
Poema africano anónimo

sábado, junio 13, 2009

Caminos del espejo- Alejandra pizarnik

"Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul..."
Con estos versos me quedo pensando entre la tierra y el cielo, las flores y los pájaros, el día y la noche intentando captar un momento de esta poeta argentina en "el agua que tiembla llena de vientos".
Disfruten del poema hecho video. No se arrepentirán........susuru

domingo, mayo 17, 2009

MARIO BENEDETTI.

(...)

pienso a veces en Dios

bueno no tantas veces

no me gusta robar

su tiempo

y además está lejos

vos estás a mi lado

ahora mismo estoy triste

estoy triste y te quiero

ya pasarán las horas

la calle como un río

los árboles que ayudan

el cielo

los amigos

y qué suerte

te quiero

hace mucho era niño

hace mucho y qué importa

el azar era simple

como entrar en tus ojos

dejame entrar

te quiero

menos mal que te quiero.

(...)

Fragmento: "A la izquierda del roble"

lunes, mayo 04, 2009

ESPEJOS y REFLEJOS.

Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo, busco esa línea que hace temblar a un hombre en una galería de museo. Además te quiero, y hace tiempo y frío. Julio Cortázar.
DEGAS PICASSO VELÁZQUEZ CHANLATTE
* . * . * . * . *
[...............]
Que haya sueños es raro, que haya espejos
que el usual y gastado repertorio
de cada día incluya el ilusorio
orbe profundo que urden los reflejos.
Dios (he dado en pensar) pone un empeño
en toda esa inasible arquitectura
que edifica la luz con la tersura
del cristal y la sombra con el sueño.
Dios ha creado las noches que se arman
de sueños y las formas del espejo
para que el hombre sienta que es reflejo
y vanidad. Por eso nos alarman.
Jorge Luis Borges
........................................
Estás en la casa de la mirada, los espejos han escondido todos tus espectros, no hay nadie ni nada que ver, las cosas han abandonado sus cuerpos, no son cosas, no son ideas; son disparos verdes, rojos, amarillos, azules, enjambres que giran y giran.......torbellino de las formas que todavía no alcanzan su sombra.......... Octavio Paz.
..........................................
y yo me miro al espejo del río manso y tranquilo y me debato entre imágenes que iluminadas por la cara de la luna, le guiñan un ojo a las estrellas y se superponen. Juegan a las escondidas, me miran, desaparecen y entro en ese laberinto que se torna difuso intentando captar por unos segundos cuál de ellas es la Ilusión y cuál la Realidad......Confusión, desorden, entramados que me fue proponiendo el misterio de la vida, intento descifrar en este instante mágico e intenso. Mis ojos ¿qué ven? ¿qué miran? ¿qué sienten?. Mi corazón son mis ojos.
Y a vos....qué te pasa con los espejos en los cuáles te ves reflejad@.? susuru

viernes, mayo 01, 2009

Preciso tiempo necesito ese tiempo
que otros dejan abandonado
porque les sobra o ya no saben
que hacer con él
tiempo
en blanco
en rojo
en verde
hasta en castaño oscuro
no me importa el color
cándido tiempo
que yo no puedo abrir
y cerrar
como una puerta
tiempo para mirar un árbol un farol
para andar por el filo del descanso
para pensar qué bien hoy es invierno
para morir un poco
y nacer enseguida
y para darme cuenta
y para darme cuerda
preciso tiempo el necesario para
chapotear unas horas en la vida
y para investigar por qué estoy triste
y acostumbrarme a mi esqueleto antiguo
tiempo para esconderme
en el canto de un gallo
y para reaparecer
en un relincho
y para estar al día
para estar a la noche
tiempo sin recato y sin reloj
vale decir preciso
o sea necesito
digamos me hace falta
tiempo sin tiempo.
Mario Benedetti

miércoles, abril 22, 2009

Oración a la Justicia. de M. E. Walsh

Señora de ojos vendados
que estás en los tribunales
sin ver a los abogados,
baja de tus pedestales.
Quítate la venda y mira
Cuánta mentira.
Actualiza la balanza

y arremete con la espada

que sin tus buenos oficios

no somos nada.

Lávanos de sangre y tinta

resucita al inocente

y haz que los muertos entierren

el expediente.

Espanta a las aves negras

y aniquila a los gusanos

y que a tus plantas los hombres

se den la mano.

Ilumina al juez dormido,
apacigua toda guerra
y hazte reina para siempre
de nuestra tierra.
Señora de ojos vendados,
con la espada y la balanza
a los justos humillados
no les robes la esperanza.
Dales la razón y llora
porque ya es hora.

los pueblos que cantan tendrán futuro.....Cantamos? me acompañan? susuru

miércoles, abril 01, 2009

Mirar el río y recordando. Sueño de Susuru

Mirar el río hecho de tiempo y agua y recordar que el tiempo es otro río, saber que nos perdemos como el río y que los rostros pasan como el agua. [................] Ver en el día o en el año un símbolo de los días del hombre y de sus años, convertir el ultraje de los años en una música, un rumor y un símbolo [....................] A veces en las tardes una cara nos mira desde el fondo de un espejo; el arte debe ser como ese espejo que nos revela nuestra propia cara.

Fragmento poema de: Jorge Luis Borges

Música: Chango Spasiuk

.............. Ayer a la noche volví a escuchar una vez más al Chango Spasiuk tocando "Mi Casa, Mi Pueblo, La Soledad". Muchas fueron las imágenes que visualicé. Mis paseos por el Río Paraná. Mi hijo navegando. Con mis padres de niña. El puerto de Santa Fe, San Pedro, Misiones, mi presente y mi pasado junto al río y visualizándome en cada etapa de mi vida fluyendo como el río mismo. A veces lento, manso. Otras caudaloso y torrentoso. Envolvente como un abrazo. Refrescante en las tardes de verano. Y atravesando su paso libremente, tan libre como el mismo viento, Río, miradas, recuerdos. Aire. Invito a escuchar la música y a soñar como me sucedió a mi. Qué imágenes, qué letras resuenan o se reflejan en vuestros ríos? me lo quieren decir? susuru

sábado, marzo 28, 2009

Buenos Aires en sepia. Del arcón de los recuerdos.

Los invito a escuchar Libertango, del excepcional maestro Piazzolla mientras hacen un recorrido en sepia de cómo se fue poblando Buenos Aires gracias a la inmigración.
1935 - Canillitas en las calles repartiendo diarios
1907 - inmigrantes en el puerto esperando ser trasladados en búsqueda de vivienda y trabajo
1914 - inmigrantes de diversas nacionalidades en el patio de un conventillo.(*)
1911 - fachada del Hotel de los Inmigrantes.
(*)Historia del Conventillo
Con la llegada de las grandes corrientes inmigratorias la fisonomía de la ciudad comenzó a cambiar. Era frecuente la construcción de conventillos, construcciones precarias que eran alquiladas a los recién llegados, quienes debían convivir en una situación de hacinamiento y falta de higiene. También comenzaron a formarse las primeras villas de emergencia, que si bien se desarrollaron a partir de la década de 1930, existían desde fines del siglo XIX. De esa forma podía considerarse al Barrio de la Ranas, ubicado en los terrenos de la Quema en Parque Patricios, donde sus habitantes usaban como paredes las latas de 20 litros que se utilizaban en la importación de querosén, llenándolas de barro.
Conventillo (del diminutivo de convento) es la denominación de un tipo de vivienda urbana del Cono Sur, también conocida como inquilinato, donde cada cuarto es alquilado por una familia o por un grupo de hombres solos. Los servicios (comedor, baños) suelen ser comunes para todos los inquilinos.
Muchas veces el conventillo representaba el uso tardío de casas residenciales o petit hotels en vecindarios que habían descendido de categoría social. Solían presentar malas condiciones sanitarias, fruto del hacinamiento. En general, estaban estructurados en galerías alrededor de uno o varios patios centrales.
En Argentina fue el primer hogar de muchos inmigrantes recién llegados al país. En él se mezclaba gente de todos los idiomas y nacionalidades, principalmente españoles, italianos, judíos y árabes. Fue caldo de cultivo para la cultura popular, expresada en el tango y los sainetes, entre los que merecen destacarse las obras de Alberto Vaccarezza:
· El conventillo de La Paloma (1920) · Tu cuna fue un conventillo (1929)
El Conventillo de La Paloma todavía se levanta entre las calles Serrano y Thames, en el barrio de Villa Crespo en la ciudad de Buenos Aires. Fue construido especialmente para los trabajadores de una fábrica de calzados.
Hoy en día ya se ha perdido el halo romántico de los viejos conventillos, pero persisten las razones que motivaron su aparición. Su versión postmoderna la constituyen las casas tomadas, donde malviven familias enteras sin electricidad ni servicios sanitarios. En Chile, el término conventillo es muy similar al uso que se le daba en Argentina. Se refiere a habitaciones populares, formadas por un pasillo, en las que las familias de clase baja vivían en condiciones insalubres. Fueron uno de los temas de la cuestión social más importantes a inicios del Siglo XX.
fuente fotográfica: Archivo Diario La Nación. Historia de Conventillos. Por Felipe Pigna. Historiador ........ obertura a juan moreira - leonardo favio. ******************************************************************** Yo solo me embarqué adónde llegaré? Si el globo se perdiera, caería, en qué tierra? Si el barco naufragara, me hundiría, en qué agua? Yo solo me embarqué, nadie sabe porqué. ¡Pero yo sí lo sé! José María Hinojosa

jueves, febrero 05, 2009

Ayuda poética para el Baile de Máscaras.

Musa, la máscara apresta
ensaya un aire jovial
y goza y ríe en la fiesta
del Carnaval.
Ríe en la danza que gira
muestra la pierna rosada
y suene, como una lira
tu carcajada.
Para volar más ligera
ponte dos hojas de rosa
como hace tu compañera
la mariposa.
Y que en tu boca risueña
que se une al alegre coro
deje la abeja porteña
su miel de oro
Únete a la mascarada
y mientras muequea un clown
con la faz pintarrajeada
como Frank Brown
mientras Arlequín revela
que al prisma sus tintes roba
y aparece Pulchinela
con su joroba
di a Colombina la bella
lo que de ella pienso yo
y descorcha una botella
para Pierrot.
Que él te cuente cómo rima
sus amores con la Luna
y te haga un poema en una
pantomima.
Da al aire la serenata,
toca el auro bandolín
lleva un látigo de plata
para el spleen.
Sé lírica y sé bizarra
con la cítara sé griega
o gaucha, con la guitarra
de Santos Vega.
Mueve tu espléndido torso
por las calles pintorescas
y juega y adorna el Corso
con rosas frescas
De perlas riega un tesoro
de Andrade en el regio nido
y en la hopalanda de Guido
polvo de oro.
Penas y duelos olvida
canta deleites y amores
busca la flor de las flores
por Florida:
Con la armonía te encantas
de las rimas de cristal
y deshojas a sus plantas
un madrigal.
Piruetea, baila, inspira
versos locos y joviales
celebre la alegre lira
los carnavales.
Sus gritos y sus canciones
sus comparsas y sus trajes
sus perlas, tintes y encajes
y pompones.
Y lleve la rauda brisa
sonora, argentina, fresca
¡la victoria de tu risa
funambulesca!
POEMA: CANCIÓN DEL CARNAVAL
AUTOR: RUBEN DARÍO
*La iglesia dice: El cuerpo es una culpa.*
**La ciencia dice: El cuerpo es una máquina.**
***La publicidad dice: El cuerpo es un negocio.***
****El cuerpo dice: Yo soy una fiesta. ****

Están invitados a la composición espontánea de vuestro personaje.

Ya llegó la primera invitada!!!!!!!.

pueden verla en http://www.vivenciasdehoyydesiempre.blogspot.com/

sábado, enero 10, 2009

Inmigrantes. Llegaron!!!..... "ALL FOR LOVE".

He participado este último 1 de Agosto en la feria de las colectividades, con la premisa de realizar un cuadro en una tarde, ante la presencia del publico y junto a otros artistas. Organizado por : Presencia de las colectividades de Mar del Plata y Asociación "Por Amor al Aborigen" MDQ. Argentina. 2008.
Liliana Lucki - artista argentina
Cerca de Lombardía, en el Cantón Ticino, un cantón suizo de habla italiana, nació Alfonsina Storni, la autora de "Palabras a mi madre" .
No las grandes verdades yo te pregunto, que
no las contestarías; solamente investigo
si, cuando me gestaste, fue la luna testigo,
por los oscuros patios en flor, paseándose.
Y si, cuando, en tu seno de fervores latinos,
yo escuchando dormía, un ronco mar sonoro
te adormeció las noches, y miraste, en el oro
del crepúsculo, hundirse los pájaros marinos.
llegaron por amor a la vida.....no los defraudemos y Amemos la Vida!!!. Con amor y con mirada nostalgiosa de hoy, de aquí y ahora. susuru

lunes, enero 05, 2009

Anteojos, Santiago Kovadloff

Es imposible limpiar a fondo estos cristales.
Hay una capa última de bruma que no cede.
Es un mínimo barniz
una delgada cortina de niebla
que al trasluz se percibe claramente:
detenida en los cristales
infunde a cada cosa que contemplo
una aura de reserva, un cerco de silencio
una distancia indeclinable que resiste
la embestida del jabón, del agua, del aliento
y se ríe de la sed de la mirada.
de: Nueva Poesía Argentina, de Leopoldo Castilla(Editorial Hiparión )

Escrito por Fermín Gámez.Ilustrado: Liliana Lucki

PARA MÍ LA POESÍA.
tiene mucho que ver con el amor, y con el sexo, y con la sensualidad, y con la sexualidad. Mi poesía pretende ser una explicación del deseo, una indagación del deseo, hasta una recompensa de las sensaciones que se experimentan cuando se desea a la otra persona.Con la poesía se llega al otro, o uno se aproxima más al otro sin terminar de llegar a la persona amada.Uno ama y escribe sin saberlo.Uno es lo que ama y lo que ha escrito.Y todo se mezcla para la comodidad de vivirlo.
fuente:www.contrapoeticam.blogspot.com ilustración:www.lilianalucki.blogspot.com
y al leer estas palabras en este blog amigo, me sentí tan identificada con estos decires, que me dieron muchas ganas de traerlas hasta mi espacio, valorando el poder que cada una de ellas tienen estando enlazadas de este modo, tan creativo, tan humano, tan gozoso.

jueves, enero 01, 2009

Y vos, me das tu mano?.......Susuru.

Dale tu mano al indio
Dale que te hará bien
Y encontrarás el camino
Como ayer yo lo encontré
Dale tu mano al indio
Dale que te hará bien
Te mojara el sudor santo
De la lucha y el deber
La piel del indio te enseñará
Toda las sendas que habrás de andar
Daniel Viglietti
CANCIÓN PARA MI AMÉRICA
y finalizando este 1 de enero del nuevo año, época en que la escasez abunda, o que la abundancia no está bien repartida, no quise dejar este día en blanco en este espacio.
me conecté con las manos .... con las que acarician, consuelan, ayudan, acompañan, dan y reciben.
el fragmento de Daniel Viglietti mencionando al indio, a esos seres que se los despoja no sólo de sus tierras, sino de algo mucho más profundo que tiene que ver con este sentido americano...y así dejé volar mis pensamientos y surgieron espontáneamente estas letras que casi siempre canto en silencio, que son mi compañía de muchos momentos y hoy, una vez más, las vuelvo a dejar aquí:
porque el camino es árido y desalienta
porque tenemos miedo de andar a tientas
dame tu mano y vamos ya
dame tu mano y vamos ya
y vamos ya........

domingo, diciembre 14, 2008

PALINURO DE MÉXICO.

Ella y yo hacíamos el amor diariamente
En otras palabras
Los lunes, los martes y los miércoles
Hacíamos el amor invariablemente.
Los jueves, los viernes y los sábados.
Hacíamos el amor igualmente.
Por último los domingos
Hacíamos el amor religiosamente.
Hacíamos el amor compulsivamente.
Lo hacíamos deliberadamente
Lo hacíamos espontáneamente
Hacíamos el amor por compatibilidad de caracteres
Por favor, por supuesto, por teléfono.
De primera intención y en última instancia.
Por no dejar y por si acaso
Como primera medida y como último recurso.
Hicimos el amor por ósmosis y por simbiosis.
Y a eso le llamábamos hacer el amor científicamente.
Pero, también hicimos el amor yo a ella y ella a mí.
Es decir, recíprocamente.
Y cuando ella se quedaba a la mitad de un orgasmo
Y yo, con el miembro
convertido en un músculo fláccido no podía rellenarla
Entonces hacíamos el amor lastimosamente.
Lo cual no tiene que ver con las veces en que yo
me imaginaba que no iba a poder, y no podía
Y ella pensaba que no iba a sentir, y no sentía
O bien estábamos tan cansados y tan preocupados
que ninguno de los dos alcanzaba el orgasmo.
Decíamos entonces Que habíamos hecho el amor aproximadamente
O bien a Estefanía le daba por recordar las ardillas
que el tío Esteban le trajo de Wisconsin
Que daban vueltas como locas en sus jaulas olorosas a creolina
Con sus sillas vienesas y sus macetas de rosas
Esperando la eclosión de las cuatro de la tarde
Así era como hacíamos el amor nostálgicamente
Viniéndonos mientras nos íbamos tras viejos recuerdos.
Muchas veces hicimos el amor contra natura
A favor de natura
Ignorando a natura.
O de noche con la luz encendida
O de día con los ojos cerrados.
O con el cuerpo limpio y la conciencia sucia
O viceversa. Contentos, felices, dolientes, amargados
Con remordimiento y sin sentido
Con sueño y con frío
Y cuando estábamos conscientes de lo absurdo de la vida
Y de que un día nos olvidáramos el uno del otro
Entonces hacíamos el amor inútilmente
Para envidia de nuestros amigos y enemigos
Hacíamos el amor ilimitadamente, magistralmente,
legendariamente
Para honra de nuestros padres, hacíamos el amor moralmente
Para escándalo de la sociedad, hacíamos el amor ilegalmente
Para alegría de los psiquiatras,
hacíamos el amor sintomáticamente
Hacíamos el amor físicamente
De pie y cantando
De rodillas y rezando
Acostados y soñando
Y sobre todo
Y por la simple razón
De que yo lo quería así
Y ella también
Hacíamos el amor... Voluntariamente.
Autor: Fernando del Paso