Nocturno

Y ya despierta, tendré la plena certeza que desaprenderé lo aprendido........

CONCORDIA: de Susuru

A veces suelo ir al Parque de la Concordia para sentarme debajo del añoso ombú, el único del lugar. Siento que es como ir a la casa de un amigo fiel para que me abrace. Y me quedo reflexionando profundamente acerca de los diferentes misterios que nos presenta la vida cotidianamente. Mientras pienso y reflexiono, acaricio una raíz que está fuera de la tierra. La miro, la observo y la toco. Y visualizo una forma, la de un hombre descansando. Sin dejar de posar mi mano sobre ella intento captar algún mensaje oculto en esa forma, en ese rústico marrón viejo, arrugado, algo roto y agrietado recostado sobre el verde césped recién cortado del parque. Los rayos de sol se colaron por esas grietas e iluminaron mi mente. Y con esa tibia luz matizando el instante en el que siento que vos, que yo, que nosotros, que ellos, que todos, somos como ese árbol. Que las cosas viejas o muertas son semejantes a todo aquello que descansa en nuestras raíces. Son lo que nos sostiene para podernos elevar en el follaje de nuestras vidas y acercarnos hacia lo más alto. Sigo pensando y me digo: conocer y mantener limpias y sanas nuestras raíces nos arraiga en cualquier suelo…es nuestra riqueza interna que nos sostiene, de allí provienen nuestros frutos y nuestros pájaros libres. Al mismo tiempo me voy dando cuenta que un árbol sin bichos, sin savia, sin hojas y sin pájaros carpinteros que hieran su corteza, quizás no tendría vida. Las heridas y las llagas son parte de la vida de este ombú, de este árbol, que me da sombra, que me cobija, que me permite venir a visitarlo. Y me doy cuenta que me gusta este y no otro cualquiera, porque anida vida en él y sin embargo permite que lo lastimen. Todo esto le aporta diversidades que vuelven a sostenerlo, a erguirlo, a renovar su follaje y a recomenzar como sostén de un nuevo ciclo en su función de continuar dando vida, cubriéndose de colores, de fragancias, de mariposas, de gotitas de lluvia, de savia, de esperanza, aunque sean muy visibles sus cicatrices, algunas más recientes que otras. Yo misma con mis caricias guardo en ese lugar mis fracasos, mis recuerdos buscando consuelo para mis días tristes y savia nueva para volver a empezar, para conectarme con las pasiones alegres, para construir nuevos modos de transitar este parque de mi barrio Ensimismada en mis pensamientos un hombre joven, muy delgado y harapiento se acerca y me pide dinero para comer. Mientras busco en el bolsillo le pregunto como se llama, que edad tiene, Abriendo su boca desdentada y reseca con apestante olor a alcohol escucho: Cholo, 45 años. Un billete de dos pesos pongo en su mano y se aleja a paso cansado, arrugado y desteñido por la vida. ¿Qué vida? ¿Cómo la del árbol o la de un espantapájaros? ¿Para qué me encontré con Cholo? ¿Quién me lo mandó? ¿Habrá algún Cholo en nuestra familia oculto a las supuestas verdades que tejieron la historia? Lo sigo con la mirada y me doy cuenta que se detiene otra vez a pedir dinero y así continúa su camino dentro del parque, recaudando lo que otros le dan. Cansado de andar se tira sobre el césped y saca de su bolsa una botella de ginebra que ingiere casi con desesperación mientras un pedazo de pan seco lo tritura para darle de comer a las palomas. Y rodeado de las aves queda adormecido, en tanto que se acerca una tormenta no anunciada. Las hojas crujientes y resecas se desprendieron fácilmente de los árboles y se pegotearon en mi cara transpirada. El parque se despoblaba. Cholo no se inmutaba. Caminé hacia Rivadavia y me refugié en el shopping. A través de los cristales de los locales observaba la lluvia, la avenida casi desierta, el bar con muy pocos ocupantes. Me senté en una mesa. Diminutos huevos de pascua envueltos en papel dorado llenaban una canasta a la espera de ser adquiridos y regalados el próximo domingo, se exhibían sobre la barra de Caffemar junto a diferentes calidades de café en grano para la venta. Viernes de otoño, viernes santo, día de ocres y oros, de baladas tristes sonando a lo lejos. La pantalla gigante de la TV muestra escenas con fondo de nuestras exuberantes Cataratas del Iguazú. Es un fragmento de la película La Misión. Las imágenes me invaden engarzando en esmeraldas y rubíes este viernes otoñal a punto de desvanecerse mientras el chocolate y la canela del capuchino de hoy se hunden en la espuma blanquísima de la leche y un bombón de ciruela se disuelve en mi boca. Susana Ruggiero DERECHOS DE AUTOR.

URITORCO

Hojeo lentamente una revista de turismo argentino. Tengo ganas de ascender al cerro Uritorco y busco información En el living de casa el volumen de la música que sale por los parlantes de la TV dice presente con fuerza, Esa intensidad me invita a conectarme con la película que se está proyectando

que una vez finalizada me da la certeza que en octubre recorreré Córdoba y sus lugares más fascinantes como el que cuenta esta historia: Miles de turistas, expedicionarios, metafísicos y entusiastas de todas las latitudes del mundo, se dan cita para ascender el Cerro Uritorco. Más allá de las razones individuales que motivan a su ascensión, el cerro presenta un sendero excelente para realizar un completo ejercicio cardiovascular con un grado de dificultad medio. La excursión comienza en el balneario La Toma, que está enclavado sobre un bosque autóctono del lugar. Nos esperan unos 6 Km. de trekking hasta la cima en un tiempo estimado de 3 a 4 hs. a paso normal para completar el trayecto. El tramo inicial presenta una pendiente pronunciada, cubierta por vegetación de tala, acacias y quebrachos. Es importante encontrar el ritmo de ascenso e intentar mantenerlo. Comenzaremos la expedición y a nuestra izquierda nos acompañara la ciudad de Capilla del Monte y el Dique el Cajón. Luego de 15 minutos de iniciada la excursión veremos el peñón del Uritorco que nos acompañará gran parte del trayecto. Si realizamos la ascensión con un guía de montaña del lugar es muy probable que nos relate alguna de las historias que envuelven al cerro, lo que hará que sea más interesante la travesía. Aprenderemos que Uritorco significa "Cerro Macho" en idioma Comechingón, y que esta tribu utilizaba el cerro para realizar sus ceremonias. La leyenda cuenta que Uritorco era un joven indio enamorado de la muchacha Calabalumba. Ella era la hija de un hechicero que desaprobaba la relación amorosa y en consecuencia se convirtió en una satánica figura para perseguir a los enamorados. Pero la fuerza del amor era más fuerte y decidieron huir, siendo permanentemente acosados por el demonio de la muerte. Cuando éste finalmente los alcanzó, los dos jóvenes se transformaron: él en el magnífico cerro y ella en ese río de lágrimas que brota de sus entrañas. Luego de transitar la primera hora de caminata encontraremos una vertiente donde podremos descansar y reabastecer las caramañolas. Continuaremos la marcha, siempre respetando el sendero y pronto llegaremos a la mitad del circuito, donde se encuentra una casa de piedra y adobe en un llanura que se presta para descansar e incluso acampar. Sabremos que una de las teorías sobre este lugar mágico y energético es la que sostiene la existencia de una ciudad subterránea llamada Erks cuya entrada no puede ser cruzadas por cualquier mortal, y que esta ciudad se comunica con otra dimensión y otros puntos del planeta a través de interminables pasadizos. Invito a todos a descubrir mi país. Les encantará.

LA PASIONARIA.

En conversaciones de café con amigos hablamos de diferentes temas, entre ellos sobre los indios guaraníes. Llegué frente a mi computadora en estado romántico y nostalgioso y de allí surgió este post con una bellísima leyenda de la Flor Pasionaria que aquí dejo para quien quiera disfrutarla:

Mburukujá era una hermosa doncella española que había llegado a las tierras de los Guaraníes acompañando a su padre, un capitán del ejercito de la Corona. Mburukujá no era su nombre cristiano, sino el tierno apodo que le había dado un aborigen guaraní a quien ella amaba en secreto y con el que se encontraba a escondidas, ya que su padre jamás habría aprobado tal relación. En realidad, su padre ya había decidido que ella desposara a un capitán a quién el creía digno de obtener la mano de su única hija. Cuando le revelaron los planes de matrimonio, la joven suplicó que no la condenaran a consumirse junto a un hombre a quien no amaba, pero sus ruegos solamente lograron encender la cólera de su padre. La doncella lloró desconsolada, tratando de conmover el inflexible corazón de su padre, pero el viejo capitán no sólo confirmó su decisión sino que además le informó que debería permanecer confinada en la casa hasta que se celebrara boda. Mburukujá debió contentarse con ver a su amado desde la ventana de su habitación, ya que no estaba autorizada a salir a los jardines por la noche y difícilmente lograba burlar la vigilancia paterna. Sin embargo, envió a una criada de su confianza para que lo informara sobre su triste futuro. El joven indio no se resignó a perder a su amada, y todas las noches se acercaba a la casa intentando verla. Durante horas vigilaba el lugar, y sólo cuando se percataba de que los primeros rayos del sol podían delatar su posición se retiraba con su corazón triste, aunque no sin antes tocar una melancólica melodía en su flauta. Mburukujá no podía verlo, pero esos sonidos llegaban hasta sus oídos y la llenaban de alegría, ya que confirmaban que el amor entre ambos seguía tan vivo como siempre. Pero una mañana ya no fue arrullada por los agudos sones de la flauta. En vano esperó noche tras noche la vuelta de su amado. Imaginó que el joven indio podría estar herido en la selva, o que tal vez había sido víctima de alguna fiera, pero no se resignaba a creer que hubiese olvidado su amor por ella. La dulce niña se sumió en la tristeza. Su piel, otrora blanca y brillante como las primeras nieves, se volvió gris y opaca, y sus ojos ya no destellaron con hermosos brillos violáceos. Sus rojos labios, que antes solían sonreír, se cerraron en una triste mueca para que nadie pudiera enterarse de su pena de amor. Sin embargo, permaneció sentada frente a su ventana, soñando con ver aparecer algún día a su amante. Luego de varios días vio entre los matorrales cercanos la figura de una vieja india. Era la madre de su enamorado, quien acercándose a la ventana le contó que el joven había sido asesinado por el capitán, quien había descubierto el oculto romance de su hija. Mburukujá pareció recobrar sus fuerzas, y escapándose por la ventana siguió a la anciana hasta el lugar donde reposaba el cuerpo de su amado. Enloquecida por el dolor cavó una fosa con sus propias manos, y luego de depositar en ella el cuerpo de su amado confesó a la vieja india que terminaría con su propia vida ya que había perdido lo único que la ataba a este mundo. Tomó una de las flechas de su amado, y luego de pedirle a la mujer que una vez que todo estuviera consumado cubriera sus tumbas y los dejara descansar eternamente juntos, la clavó en medio de su pecho. Mburukujá se desplomó junto al cuerpo de aquel que en vida había amado. La anciana observó sorprendida como las plumas adheridas a la flecha comenzaban a transformarse en una extraña flor que brotaba del corazón de Mburukujá, pero cumplió con su promesa y cubrió la tumba de los jóvenes amantes. No pasó mucho tiempo antes de que los indios que recorrían la zona comenzaran a hablar de una extraña planta que nunca antes habían visto, y cuyas flores se cierran por la noche y se abren con los primeros rayos del sol, como si el nuevo día le diera vida. Nota: Los jesuitas, identificaron la flor del mburucuyá con los atributos de la pasión cristiana: la corona de espinas, los tres clavos, las cinco llagas y las cuerdas con que ataron al Jesús en el Calvario. Y en los rojos e irregulares frutos, los religiosos creyeron ver las gotas coaguladas de la sangre de Cristo. Esta flor tan singular, se cierra como si se marchitara al ponerse el sol, y se abre cobrando su brillo natural cuando amanece.

Una flor tan barroca como el siglo en el que fue introducida en Europa, a finales del XVII. Sufrútice trepador, provisto de zarcillos, hojas alternas, pecioladas y divididas en cinco gajos oblongos. Las flores solitarias, ligeramente perfumadas y pecioladas recuerdan la corona de espinas y los clavos, símbolos de Jesús Crucificado. Sépalos y pétalos son muy parecidos, de colores variados, desde el blanco verdecino al morado de la foto.

SIEMPRE ES LOCURA

Siempre es locura,

el mirar las flores como racimos de uva

ver las calles llenas de neblina,

y ver a la gente con paso inconcluso,

rebuscando silencios en los ruidos.

Siempre es locura,

hablar a los ríos desde las orillas.

Sentir el dolor de otro como si fuera de uno mismo;

ver la soledad como baja por tus brazos

y atraparla con tus manos,

para volver hacer un circuito cerrado.

Siempre es locura,

ver caminar a las azucenas por cunetas,

y seguir con silencios trasnochados

por sendas de brumales,

mientras nos atosigan palomas mensajeras

comisionadas con palabras frías.

Siempre es locura,

cuando pasan descalzos los versos

y te encuentran sin un par de zapatos

para abrigarlos antes que les cojan los fríos

con la mente marchita por los hielos

y sin el calor de la palabra.

Siempre es locura,

notar como la luz maneja esencias

y la noche coteja y las expande

en el invernadero de tinieblas

con rayos oblicuos de luna

hasta el corazón propio de la nada.

Siempre es locura,

ver como la tristeza quiere ser tu colega

y te llenas solapadamente de neblina

mientras un cisne blanco estira cuello

y ráfagas de luz franquean ramas

saliendo a relucir un dueto en sombra.

Siempre es locura,

tener la noche y el silencio por compañera

y dialogar con los seres más diversos,

con palabras de carne,

para acercarlas a labios que abrasen.

Locura es siempre,

tratar de dialogar con las nubes

y ver como un rayo baja comunicativo

para encender labios carnosos

en las primicias de una rosa blanca.

En el cenit donde los vocablos cogen ritmo,

se ciernen vientos favorables

que adornan las falderas de montañas,

teniendo como sobrepellices picos albos,

blanca nieve con su pureza

cual ardid, de lo que siempre es locura.

SIMON ABADIA COSTAN

.....mientras pienso en hacer firuletes con mi pie izquierdo y le pido a la espalda que no cruja cuando escribo para poder caminar tras mis sueños y sentir que un pequeño de rizos dorados trae en sus manos una rosa escarchada y una caracola de regalo.......siempre es locura?

ROCÍO de JOP PIOBB para Susana

Eres como la aurora matutina

que llena el alma de gentil reflejo,

ya que en la aurora de azulejos

cantas la delicada sonatina.

¡Oh, linda flor que en tu gentil arrullo

arrebatas mis penas y desvelos,

ya que mirando arriba al grato Cielo,

oigo ya de los ángeles murmullo!

¡Oh, linda lágrima en perla transformada

que por tristeza un querube derramó,

la altiva cresta de la mar que sube,

vuelve a su seno y pide a Dios perdón!

Más por dulzura en rosa acariciada

que abre sus pétalos por la sed de pasión,

el rocío que la llena de gemas

riega mucho, muy suave como riega el amor.

Que por hechizo y encanto se transforma

en escarcha que platea la flor;

o quizás en copitos de esa nieve

que funde y queda el delicioso ardor.

No puedo escribir más, pues me faltan palabras;

mi boca ya reseca de cantar tu esplendor;

pero cuando despiertes de tu sueño sombrío

y sacudas tu velo, ¡yo te daré mi Sol!

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JOP PIOBB poeta venezolano escribió estos versos para mí el 5/7/2011 en el Foro de Sabor Artístico y con mucho placer lo posteo aquí, en mi casita. Gracias JOP!!!

http://poesiastemplarias.forums.free.com

Lo esencial es invisible a los ojos

“Es hora de que nos despojemos de la viga de nuestra mirada y

aprendamos a ver con el corazón aquello que a simple vista no se ve,

porque se hace invisible a los ojos… “

Kary Rojas.

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dedicado a mi principito y a todos los que se detengan por este lugar. susuru

Recordando a JORGE L. BORGES

Ayer, 13 de junio celebramos el Día del Escritor en Argentina.

Hoy, 14 de junio 2011, recordamos a uno de nuestros más grandes y polémicos escritores a 25 años de su muerte.

Yo quiero homenajearlo posteando una parte de un poema de su autoría que me movilizó muchísimo desde la primera vez que lo leí y que tituló

ARTE POÉTICA

A veces en las tardes una cara

nos mira desde el fondo de un espejo;

el arte debe ser como ese espejo

que nos revela nuestra propia cara.......

Louise Bourgeois: el retorno de lo reprimido.

Después de una pausa de no estar por este blog, quiero mostrarles algunas obras que me movilizaron muchísimo. Las mismas forman parte de la exposición que hasta el 19 de junio estará abierta al público en PROA, Buenos Aires, en el pintoresco barrio de La Boca muy cerca de Caminito y rodeada de las paredes multicolores de los conventillos frente al Riachuelo.

Una amiga me propuso esta salida que acepté con gusto un domingo bien otoñal, en el cual el cielo gris oscuro pronosticaba tormenta que se transformó en llovizna.

Primero recorrimos toda la expo sin guía y cuando llegó el horario de la visita guiada, allí estábamos atentas a escuchar las explicaciones del muchachito delgado y con barba que se lució detallando cada paso, respondiendo cada pregunta.

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El recorrido abarca más de 60 años de producción artística.Las obras evidencian cómo el psicoanálisis intervino en el pensamiento de la artista, y como el diálogo con ese discurso creó un universo emocionante sobre la compleja, conflictiva, y sutil vida contemporánea. El mundo interior, el lugar del padrem la madre, la hija y la esposa están tratados de manera singular, propia y personal, y convierten a Bourgeois en un ícono de los temas más trascendentales del siglo XX.

Hacer arte para Bourgeois era una "forma de psicoanálisis" y encontraba allí una vía de acceso directo al inconsciente.

Solía decir; "El arte es garantía de cordura".

A continuación nos encontramos con las palabras que ella misma bordó en dorado sobre un lienzo blanco que se encuentra enmarcado y a la vista:

Tengo miedo al silencio

Tengo miedo a la oscuridad

Tengo miedo de caerme

Tengo miedo al insomnio

Tengo miedo al vacío

¿falta algo?

Sí. Falta algo y siempre faltará

La experiencia del vacío.

Faltar

¿qué te falta?

Nada

Soy imperfecta pero no me falta

nada

Tal vez me falte algo pero como

no lo sé no sufro

Estómago vacío casa vacía

botella vacía

Caer en un vacío es señal del abandono de la madre.

Spider - Escultura 1997 - Una araña que es la madre. ¿Madre que protege o asfixia?

Escultura Arco de histeria, 1993. (la pulsión, el deseo, no tiene cabeza, no es necesaria)

Escultura "La muerte del padre" en la cual los visitantes componemos y descomponemos la historia

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Me quedé con ganas de volver a visitarla y traer muchos más datos de los que pude y luego tomamos un rico té con un tostado de jamón y queso en la terraza iluminada.

Esta misma muestra se expondrá en Río de Janeiro, Brasil, al finalizar en mi país.

Un paseo diferente del cual disfruté mucho y quise compartirlo con quienes pasen por aquí.

Con amor y deseando a todos buen finde y buena semana; susuru

fuente: fundación proa

3er Cumpleaños de SABOR ARTÍSTICO.

SABOR ARTÍSTICO: un lugar de poetas y locos. Artistas de todas las ramas del arte nos reunimos una vez al mes para exponer nuestras obras y por sobre todas las cosas para afianzar la amistad con quienes ya nos conocemos y generar nuevos vínculos con quienes se van acercando. Mi agradecimiento a Eduardo Cortese, Marita, Amelia y Carlos Martínez y a muchos más que trabajan anónimamente por hacer de este espacio un lugar que hasta la alegría es un Arte. Me siento orgullosa y feliz de pertenecer a este grupo humano con tanta calidez. FELICIDADES y GRACIASSSSSSS