viernes, febrero 29, 2008
PRELUDIO EN TRISTEZA MENOR - GOTAN PROJECT
Ser porteña. Vivir y estar hoy en Buenos Aires bajo un cielo gris plomizo, amenaza de lluvia que no se concreta, me convocó la música una vez más, la música, la danza, las imágenes. Añoranzas, tristezas, arte, distancia, pérdidas y despedidas.
Susuru, en mi sentir de hoy.
miércoles, febrero 27, 2008
El Exilio de Gardel.
Tangos, el exilio de Gardel es un buen ejemplo de la preocupación de Fernando Solanas por los problemas estéticos que plantea la realización de un filme. Aunque su cine es claramente político, sortea el escollo del didactismo, de la demostración o del discurso machacón. Su afán de despertar la conciencia del espectador pasa por un distanciamiento crítico de las fórmulas del cine comercial. Para Solanas, en efecto, el cine es una síntesis de varios lenguajes y formas de expresión. Al buscar su inspiración en el teatro o en el baile y en cierta medida en la pintura, el cineasta procura plasmar el viejo sueño romántico del "arte total". Pero, tras esta voluntad de crear una forma propia, ajena a los modelos o a los moldes tradicionales, se diseña también la figura del espectador ideal, capaz de resistir el flujo anestésico de las imágenes para reflexionar por sí solo adquiriendo así la madurez y el espíritu crítico necesarios para la buena recepción de una obra ambiciosa y sin concesiones.
texto de:Cecile Francois
lunes, febrero 25, 2008
La mala hora. García Márquez
"Una barcaza descendía por el río espeso e inmóvil. De una casa medio derrumbada salió un niño gritando que había encontrado el mar dentro de un caracol. El padre Angel se acercó el caracol al oído. En efecto, allí estaba el mar."
sábado, febrero 23, 2008
Diario de una escritora. Virginia Woolf
" Casi todo me atrae. Sin embargo se alberga en mí algún buscador infatigable. ¿Por qué no hay un descubrimiento de la vida? Algo para ponerle las manos encima y exclamar: "¿Es esto?" Mi depresión es un sentirme acosada. Estoy buscando: pero no, no es eso... no es eso. ¿Qué es entonces? ¿Tendré que morir sin haberlo encontrado? Y luego (como anoche, cuando atravesaba Russell Square) veo las montañas en el cielo: las grandes nubes; y la luna que se está alzando sobre Persia; tengo una grande, sorprendente impresión de que hay algo allí, que es "eso"? No es exactamente la belleza a lo que me refiero. Quiero decir que la cosa en sí basta: es satisfactoria; acabada. También una impresión de mi propia rareza, de la rareza de estar caminando sobre la tierra. También está ahí, la infinita extrañeza de la posición humana; estar atravesando Russell Square, con la luna allí arriba y las nubes como montañas. quién soy yo, qué soy, y todo el resto; preguntas que siempre flotan en torno: y de pronto doy de narices con algún hecho concreto -una carta, alguien- y vuelvo a ellos con un gran sentimiento de frescura. Y así continúa. Suelo toparme frecuentemente con este "eso", y experimento entonces un gran reposo. "Virginia Woolf
fuente: frases y textos
Cuando llueve en domingo y tú estás solo. Vladimir Holan
Cuando llueve en domingo y tú estás solo,
completamente solo,
abierto a todo, pero no llega ni el ladrón
y no llama a la puerta ni el borracho ni el enemigo;
cuando llueve en domingo mientras tú estás abandonado
y no comprendes cómo vivir sin cuerpo
y cómo no vivir puesto que tienes cuerpo;
cuando llueve en domingo y, solo, no eres más que tú,
¡no esperes ni hablar contigo mismo!
Entonces el ángel es el único que sabe
lo que hay encima de él,
entonces el diablo es el único que sabe
lo que hay debajo de él.
El libro sostenido, el poema al caer...
Versión de: Clara Janés
viernes, febrero 22, 2008
Tomando café. Susuru
Mi costumbre de descubrir lugares para hacer una pausa, especialmente si estoy fatigada, se centralizan en esos sitios peculiares que abundan en Buenos Aires, y que son los "Cafés".
Esta vez no fui demasiado lejos. En una esquina de Rivadavia caminando hacia Cachimayo, y subiendo por escaleras mecánicas, me siento en una mesa cubierta con mantel bordó y blanco.
Pido mi clásico capuccino con chocolate y canela. Y sobre una servilleta de papel copio pensamientos de otros que encuentro impresos en una publicación local. Guardo la servilleta en mi cartera y hoy, me dispongo a dejar en este espacio, antes de romperla, las frases que me dejaron reflexionando, mientras seguía saboreando el café en un Cafetino de Caballito
No os enseño a dar, sino a recibir;no a negar, sino a ser plenos; no a ceder, sino a comprender." Jalil Gibran. El Jardín del Profeta
"Cuando el tiempo pase y tu me olvides, silencioso vivirás en mí; porque en la penumbra de mis pensamientos, todos los recuerdos me hablarán de tí."
Gustavo Adolfo Becquer
"Hay casos en los que no podemos juzgar, ya que la diferencia entre el bien o el mal es solo un punto de vista."
Franklin Eduardo Araujo Serrano
De: Jorge Luis Borges a Manuel Lozano
"Una larga amistad que cifra ya más de cuarenta años, la de Adolfo Bioy Casares y Silvina Ocampo, me ha llevado al deleitable descubrimiento de un escritor esencial: Manuel Lozano. Yo, que he dudado no pocas veces de la idea de lo esencial, puedo aplicarla con certeza, ahora, a las narraciones y poemas de Lozano.
Nacido en una de las dos Córdobas (tierra de mis antepasados), sus páginas postulan una geometría minuciosa donde el mundo visible es la clave de un enigma que converge y diverge hasta la exultación de la palabra. Se diría que siento físicamente la poesía de Manuel Lozano como un vasto calidoscopio, un vasto calidoscopio hecho de relámpagos aterradores pero también de delicados amaneceres. El pensamiento es, en él, un cotidiano alimento de revelaciones. La poesía, una suerte de hipóstasis fulgurante de una divinidad que no cesará de soñarnos. La literatura lo acecha y lo embebe como pocas veces he visto en mi ya larga existencia.
En un memorable poema que no olvidará el porvenir, "Carlos V espera la muerte en el convento de Yuste", une espléndidamente la historia (de por sí, doble como un janus bifrons caro a Shopenhauer), a las extraordinarias labores de su prodigiosa imaginación. Nos muestra el rostro del envejecido emperador como una máscara desnuda que es la de todos los hombres (...)
Nos deslumbra con páginas memorables. Descubro que tiene el hábito frecuentar el universo, de traducirlo en misteriosas y afortunadas invenciones. En ellas conviven, para nuestro perdurable asombro, Samuel Butler y Gustav Meyrink, los infiernos concéntricos de Akutagawa con las párabolas de Jesús de Nazaret, Hawthorne y los escritos mágicos de Alexandra David-Neel (...)
La obra de Manuel Lozano, que hoy me ocupa y juzgo extraordinaria, hubiera merecido la aprobación y los más altos elogios de Dante Gabriel Rossetti y de Oscar Wilde. Así se comprende que Manuel Lozano descubra en Manuel Lozano el inconcebible universo."
JORGE LUIS BORGES, Buenos Aires, 1984
IMAGEN: Manuel Lozano .- "El oro de los tigres"
A media voz........Susuru
...La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar.
Hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje
los objetos que duermen en la playa..."
José Hierro(España, 1922 - 2002)
Imagen: "Sleeping Muse"Constantin Brancusi Rumania - 1876-1957
miércoles, febrero 20, 2008
CALLAR...SUSURU
"Callar para comprender que el silencio es el antifaz de los sonidos más hermosos..."
"Manejar el silencio es más difícil que manejar la palabra" - Clemenceau
martes, febrero 19, 2008
Hoy me acordé de este poema. Susuru
La estaca - Lluís Llach
El viejo Siset me hablaba
al amanecer, en el portal,
mientras esperábamos la salida del sol
y veíamos pasar los carros.
Siset: ¿No ves la estaca
a la que estamos todos atados?
Si no conseguimos liberarnos de ella
nunca podremos andar.
Si tiramos fuerte, la haremos caer.
Ya no puede durar mucho tiempo.
Seguro que cae, cae, cae,
pues debe estar ya bien podrida.
Si yo tiro fuerte por aquí
y tú tiras fuerte por allí,
seguro que cae, cae, cae,
y podremos liberarnos.
¡Pero, ha pasado tanto tiempo así !
Las manos se me están desollando,
y en cuanto abandono un instante,
se hace más gruesa y más grande.
Ya sé que está podrida,
pero es que, Siset , pesa tanto,
que a veces me abandonan las fuerzas.
Repíteme tu canción.
Si tiramos fuerte…
El viejo Siset ya no dice nada;
se lo llevó un mal viento.
- él sabe hacia donde -,
mientras yo continúo bajo el portal.
Y cuando pasan los nuevos muchachos,
alzo la voz para cantar
el último canto que él me enseñó.
Si tiramos fuerte…
lunes, febrero 18, 2008
domingo, febrero 17, 2008
Hoy estoy....Susuru
anonadada sembrando luchando puliendo
recordando escribiendo observando silenciando
caminando agradeciendo guardando soñando descubriendo
esperando soltando creando luchando buscando
Viviendo!!!
no dejes de cantar. Teresa Parodi
NO DEJES DE CANTAR
Canta compañero/
Que alumbrando está el lucero/
Y la esperanza va/
Por lo más pequeño/
De la vida va latiendo/
La esperanza va/
Canta compañero no te quedes sin el fuego/
Vamos, canta compañero, no dejes de cantar/
Cuando todo se derrumba/
Y te quedas en penumbra/
No dejes de cantar/
Canta para darte/
Lo que falta de coraje/
Y no te rendirás/
No les entreguemos/
La alegría compañero/
Que no crean jamás/
Que nos han dejado/
Sin los sueños que soñamos/
Porque no es verdad/
Porque el canto brota/
De la vida el canto brota/
Para acompañar/
Dulcemente arrima/
Los recuerdos que iluminan/
No dejes de cantar.
viernes, febrero 15, 2008
A veces escalamos la noche.
A veces escalamos la noche
sombra a sombra,
la llenamos de orillas y recuerdos,
de islas y asteroides rotos.
La envolvemos en el velo secreto de una luna
nunca amanecida
y la colmamos de lágrimas
hasta inundar de enero el insomnio.
Subidos al último escalón de la torre,
la vigilia se hace eterna
y la memoria camina en círculo
alrededor del abismo.
Sentimos la desnudez del arco sin flecha,
el disturbio interior del hueso,
el dolor astillado de la médula.
El alma es entonces
un triste muro derribado,
la soledad de un liquen
que crece
entre los restos de un naufragio.
Y cuando llega el alba
y el calor del sol
nos pone de nuevo
el chaleco salvavidas,
nos aferramos al tiempo
y nadamos sin tregua hacia la costa.
©Fernando Luis Pérez PozaAprilia, Italia, 9 de diciembre de 2006 FOTO: Puerto Madero - Buenos Aires - Argentina
jueves, febrero 14, 2008
miércoles, febrero 13, 2008
EL AMOR. Paracelso
Quien no conoce nada, no ama nada. Quien no puede hacer nada, no comprende nada. Quien nada comprende, nada vale. Pero quien comprende también ama, observa, ve... Cuanto mayor es el conocimiento inherente a una cosa, más grande es el amor... Quien cree que todas las frutas maduran al mismo tiempo que las frutillas nada sabe acerca de las uvas.
domingo, febrero 10, 2008
EL AMOR. Eduardo Galeano
En la selva amazónica, la primera mujer y el primer hombre se miraron con curiosidad.
Era raro lo que tenían entre las piernas.
-¿Te han cortado? – preguntó el hombre.
- No – dijo ella – Siempre he sido así.
-
El la examinó de cerca. Se rascó la cabeza. Allí había una llaga abierta. Dijo: - No comas yuca, ni plátanos, ni ninguna fruta que se raje al madurar. Yo te curaré.
Échate en la hamaca y descansa.
Ella obedeció. Con paciencia tragó los menjunjes de hierbas y se dejó aplicar las pomadas y los ungüentos. Tenía que apretar los dientes para no reírse, cuando él le decía: - No te preocupes.
El juego le gustaba, aunque ya empezaba a cansarse de vivir en ayunas y tendida en una hamaca. La memoria de las frutas le hacía agua la boca. Una tarde, el hombre llegó corriendo a través de la floresta.
Daba saltos y gritaba: lo encontré!! ¡Lo encontré!!Acababa de ver al mono curando a la mona en la copa de un árbol.
Es así – dijo el hombre, aproximándose a la mujer.
Cuando terminó el largo abrazo, un aroma espeso, de flores y frutas, invadió el aire.
De los cuerpos, que yacían juntos, se desprendían vapores y fulgores jamás vistos, y era tanta su hermosura que se morían de vergüenza los soles y los dioses.
Del libro:
“Memoria del Fuego/Los nacimientos”
De: Eduardo Galeano
jueves, febrero 07, 2008
FIESTA INOLVIDABLE.De Rusia a América. SUSURU
MIS PALABRAS
En este momento mostraré algunos de los regalos recibidos del grupo encantador que conforman el Espacio "Sólo para Mujeres" en este día tan especial para mí celebrando mi cumpleaños.
Difícil de plasmar en este instante las emociones vividas al escuchar la voz de Lore desde Honduras llamándome por TE. A In ocupándose de la organización convertida en conejita, la música y las flores llegadas de Rusia, y todo todo el afecto recibido que me hacen poner palabras de gratitud, gratitud a la vida por permitirme vivir momentos tan intensos, gratitud por encontrarme con gente sensible, con gente que da AMOR DEL BUENO, y gratitud por permitirme compartir día a día un poco más de lo hermoso que es VIVIR.
Siento que HOY celebramos la VIDA!!!!!
Gracias muchachitas, mis adoradas "colifatas", quizás no tanto como yo misma, pero que se atrevieron a jugar, a convertir en mágico un día que podía haber pasado desapercibido.
Mi AMOR DEL BUENO para todas ustedes también......las quiero......Susuru
Táctica y Estrategia
dedicada por supuesto a Su !!
Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos
mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible
mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos
mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos
mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites
Mario Benedetti (aporte de In)
miércoles, febrero 06, 2008
La Víspera. Susuru
Como palabras que se van al viento. Palabras que se convierten en arenilla y se arremolinan, se entrelazan, se retuercen, se quiebran, se besan, se amontonan, se rompen se pierden en el verde aceitoso de las hojas desprendidas de los viejos y jóvenes paraísos del Parque de la Concordia en una mañana tormentosa.. Así siento mi discurso cotidiano en esta tarde de verano que el sol quema y abraza en un Buenos Aires despoblado y silencioso..
El aire acondicionado envía aire fresco mientras dispongo sobre el piso agujas de tejer y coser de diferentes tamaños y grosores, hilos de seda, cintas aterciopeladas en tonos ocres, rubí, oro, esmeralda, nacarados, fluorescentes y opacos para dar las últimas puntadas a una alfombra que empecé a construir con retacitos de juventud acumulada. Uniendo cada borde con perlitas, diamantes diminutos y cristales de roca. Así bordé las luces que me guiarán en este intento de recorrer volando cada vez más alto mi destino, hasta quedar acurrucada en el tibio regazo de una robusta y platinada nube.
Todo quedó perfectamente encastrado y amalgamado. Mi alfombra mágica está lista y extendida sobre el piso.
Envuelvo mi cuerpo con gasas, tules y encajes etéreos. Lo apoyo sobre la multiplicidad destellante de colores de mi alfombra, mi obra de trabajo y amor en escena.
Cierro los ojos. Parpadeo una y otra vez. Estrellitas iridiscentes se cuelan por las pupilas, por las pestañas.
Aspiro el perfume de los nardos, flores de puro amor, de dicha, de encuentros pasionales..
Siento una suave brisa que me empuja, me eleva.
Un suspiro dibuja una sonrisa en mi boca y suena una serenata en mi alma.
martes, febrero 05, 2008
Sopa de la reconciliación. Isabel Allende
"Si no encuentro callampas frescas y debo recurrir a las secas, las remojo en media taza de un buen vino tinto hasta que se esponjen alegremente, mientras me bebo el resto del vino con toda calma. Luego pico el ajo por el puro gusto de olerme los dedos, porque igual podría usarlo entero, y lo frío junto a las callampas y champiñones en el aceite de oliva, revolviendo con fervor por unos cuantos minutos, no los he contado, pero digamos cinco. Agrego el caldo, el oporto y el aceite de oliva trufado, no todo, dejo un par de gotas para ponerme detrás de las orejas, no olvidemos que es afrodisíaco. Aliño con sal y pimienta, y cocino a fuego suave con la olla tapada hasta que las callampas se ablanden y la casa huela a paraíso. Al final lo trituro en la licuadora; esto es lo menos poético del cocinamiento, pero inevitable. Debe quedar con una textura algo gruesa, como de lodo, con un perfume que hace salivar y llama a otras secreciones del cuerpo y del alma. Me coloco mi mejor vestido, me pinto las uñas de rojo y sirvo la sopa decorada con crema agria en platos calientes".
Fragmento del libro: AFRODITA
“Me arrepiento de las dietas, de los platos deliciosos rechazados por vanidad, tanto como lamento las ocasiones de hacer el amor que he dejado por ocuparme de tareas pendientes o por virtud puritana. Paseando por los jardines de la memoria, descubro que mis recuerdos están asociados a los sentidos”. Isabel Allende
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